Избранное

Дорогая и самая лучшая,
Настоящая, как Л. Ю. Б.
Наши встречи зависят от случая,
Но тебя я, конечно, люблю.

Почему? Не ведаю.

Люди в чувствах своих не вольны.
Наши встречи явились победою
В результате лишений войны.

Были трудности и лишения,

Стекла выбитые в окне,
И имели они отношение
Непосредственное ко мне…

Впрочем, разве я обыватель,

Я бродяга дорог и гор,
И военный обозреватель,
И себе самому спецкор.

Почему меня тянет к людям?

А на небе ни луны?
Быть хочу я самым мудрым
Мудрецом своей страны.

Отдаюсь борьбе течений,

Что идет в теченье лет.
Гений я или не гений?
Все равно мне это? Нет!

Превзойду, что было раньше,

Сочиню всехлучший том
И стихом со всеми слажу,
Ну а дальше? А потом?

Ошарашу мир размахом

Мысли, образов и тем.
Буду крыть, как кроют матом,
Только лучше. А зачем?

Нет ответа, нет ответа, нет ответа.

Есть война.
Но и пьяный не от ветра
Шатается. От вина.

Так и я отдаюсь минутам,

Но от вечности не отвык.
Почему меня тянет к людям
И отталкивает от книг?

Книги лучше; но хуже путь их,

А всего больше смысла в играх.
В книгах то ищу, что в людях,
В людях то ищу, что в книгах.

И, слагая хороший и пьяный стих,

Всюду, ни был где б я,
Я искал для него популярности,
Но в тебе я нашел тебя.

Без тебя, до тебя нашел в вине Истину я;

Но, как рыцари Средних годов,
Доказать чтоб, что ты единственная,
На турнирах сражаться готов!

Хорошо, что ты мной открыта

Среди всего, что даже не злит.
Ты — чудная чудная Лида —Самая лучшая из Лид.

И, как многие, слушая радио,

Может быть, ты не хочешь и знать
Про чудную чудную Надю —Самую лучшую из Надь.

Для того вставил Надино имя я,

Ибо псевдопоэт какой
В тех стихах, где одна любимая,
Вставит имя любимой другой?

Испугается. Не посмеет

Дошагнуть до таких вершин.
Не поймет лжепоэт, а смерит
На затасканный свой аршин.

Захочет увести ее

В мирок своих страстей,
В Бастилию или Кастилию,
И никаких гвоздей!

Что другой не придумает, выдумаю,

И меня не угробят года.
Я умею любить только Лиду мою,
Не забуду ее никогда.

Но тебе быть неверным могу я,

То же чувство к тебе дробя,
Иногда я целую другую,
Потому что люблю тебя.

Я тебя люблю и верю,

Как последний шляхтич Польшу,
И как Шерешевский Леру,
Только лучше или больше.

Я тебя люблю к верю,

А не дурака валяю.
И тебя себе теперь я
Навеки доверяю…

Но нет тебя, и ты далеко,

А я живу, стихи творя.
Куда ведет меня дорога —
Моя дорога и твоя?

Всё, что ничтожно, уничтожу

В своих стихах, а ночь что негр, —
Хороший образ. Ну и что же?
А ничего: белеет снег.

Он освещает ночью всех:

Снежинки — светляки.
Еще походит белый снег
На белые стихи.

А на мои стихи бел снег

Нисколько не похож,
Ибо растает он в веках.
Растает. Ну и что ж?

А мой стих что спирт,

Речь — что хлеб, ржана.
Не со мною спит
Не моя жена.

Прежде я скорбел,

Проклиная быт,
Видя сей пробел:
Не со мною спит.

Но явилась ты,

И вопрос решен.
Пролетят как дым
Ласки прочих жен.

Я весь мир куплю

За свои грехи.
Я тебя люблю
Я пишу стихи.

Роль стихов исключительно эхова.

Никогда я в стихах не робел.
Ну а ты — от меня ты уехала,
Так что в жизни моей пробел.

Чтоб трудности дорог брать,

Как говорится, с бою,
Тебя я должен трогать
И видеть пред собою.

И в папиросном дыме

Должна являться ты мне.

Ты редко являешься, я не рад,

И нынешним днем недоволен.
Стихи сочиняю про Поэтоград,
Не то пацифист, не то воин.

Может, я недоволен эрою,

Той, которая надоела,
И кричу ей: «Не надо, эра!»
Что не надо? И что я делаю?

Все, что есть, пропадает пропадом,

Остается лишь чувство любви.
Я годов занимаюсь проводом
И сжигаю свои корабли.

Все уходит куда-то,

Себе самому вторя.Мира не агитатор,
А развлекатор я.

Я лучший после Маяковского

Поэт эпохи, а она
Глупее, чем жена Чайковского,
Не понимает ни хрена…

Она мне нравится как женщина,

Хотя я знал, что только вещь она.

Пришла пора, как ей подобные,

Она смешалася с толпой.
С собой увлек людской потоп ее,
Когда я встретился с тобой.

Все то же чувство, перелитое

Из побрякушки только в меч.
И увлечен теперь я Лидою.
Пиши стихи, противоречь.

Ступай, как говорят, навстречу

Удаче и врагу.
Согласен. Не противоречу.
Желаю и могу.

Не ходи меня; но я вернусь.

Разлуки — пустяки.
Смотри: я вовсе не ленюсь
Писать тебе стихи.

Не жди меня; но я вернусь.

Разлука — ерунда.
Сказать я только не берусь,
Вернусь к тебе когда.

Человек предполагает,

А господь располагает,
Если это совпадает,
Человеку хорошо.

А мне с тобой хорошо или скверно?

Отчасти чудесно, и трудно отчасти,
И, может быть, плохо; но завтра, наверно,
И верно придет огромное счастье…

Та

к плохо — значит, эдак здорово,—Так я предполагал вначале.
И так и эдак лишь две стороны
Одной и той медали.

Любовь моя, быстрее рек теки,

И мысль моя, в стихи сложись.
Так надобно для диалектики,
Которой имя наша жизнь.

Ты для меня любви название,

И смысл любви, и цель путей.
Тебя любить — мое призвание,
Как жить — призвание людей.

Исход любви — не смерть, так старость.

На время — стоит ли труда?
Я помню: мы с тобой расстались
И я побрел. Куда? Туда…

Дорогая и самая милая!

Все желания истребя,
Буду вечно хотеть в мире мира я,
Настоящих стихов и тебя.

1945