Избранное

О, самый первый день весны,
Собор из радости и солнца,
Из света, бьющего в оконца
Пастозной кистью белизны.

Как круто солнышко взяло!

И повернули к солнцу лица
И многоликая столица,
И одноликое село.

О, солнца тёплые лучи!

Вы нашей жизни изначалье.
Вас этим утром повстречал я
И грех оставил я в ночи.

При солнце утреннего взлёта

Я к горизонту выхожу
И благородство Дон-Кихота
В себе невольно нахожу.

1983 г.

Свободы чистый воздух

Апреля солнечные блики
В моём скучающем окне
Ещё случайны и безлики,
Но так необходимы мне.
Ведь скоро май, лучи со звоном
Зимы темницу сокрушат,
Покинет заточенья зону
Моя мятежная душа
И обвенчается с мажором,
Достойным счастья и любви,
И я окину светлым взором
Просторы русские мои.
Прими меня, моя Россия,
В свои просторы замани,
В твои сады,
В дожди босые.
Вот явь моя, вот сны мои!

Мытищи, 1995 г.

Заветное

Заря по утреннему саду
Весёлым росчерком бежит.
Я на скамейке старой сяду
И буду словом ворожить,
Коснусь заветного несмело,
Мечту легонько обниму,
Ни обещанием, ни смехом,
Ни словом их не обману.
Они поверят мне, я знаю,
Они разумны и просты,
И понесу я их, как знамя
На баррикады доброты.

Июнь 1988 г.

И снова за перо

«Всё удивительное рядом…»

Всё удивительное рядом.
Вглядись внимательнее в жизнь
И майским яблоневым садом,
Как белым солнцем, обожгись.
Забудь на миг, что стал ты взрослым,
Что стал солидным и с баском,
И безмятежно утром росным
Пройдись по полю босиком.
Не бойся, что отхватишь лишку,
Что люди могут не понять,
И разбуди в себе мальчишку,
Футбол готового гонять
С утра до вечера глухого
Без отдыха и без еды.
И в этом нету, право слово,
Ни малой, ни большой беды,
А есть большое счастье детства…

Май 1989 г.

«Верни мне веру, ветер вешний…»

Верни мне веру, ветер вешний,
Я без неё слепой,
Качаюсь я засохшей вишней,
Необязательный и лишний,
Пустой.
Земля весенняя, вдохни
Всё буйство молодого сада,
Необходимость мне верни
И непосредственность весны.
Мне больше ничего не надо.

Май 1997 г.

«Не лягу спать, пока не запишу…»

Не лягу спать, пока не запишу
Я этих строк, что растерзали душу.
Нет, я ещё по жизни не спешу,
Ещё меня бессонница не душит.

И всё же, что я в жизни совершил,

Какую строчку написал в наследство?
Скорей стихи вытягивал из жил
Или впадал, как и другие, в детство.

А ведь в мои года уже пора

Не мельтешить, душой остепениться,
Не сдерживать решительность пера
И дать душе теплом испепелиться.

22 августа 1977 г.

Кукушка