Избранное. Сборник стихотворений

Мне из ада людей выводить,

Торопить, надрываясь от крика –

Как Тесей, ухватившись за нить,

Как Орфей выводил Эвридику.

Здесь не важно звучанье имён,

Здесь не важно, что скажут другие –

Или бить, иль идти на поклон,

Или просто смириться и сгинуть.

Я хриплю через кровь, через страх

То ли ругань, а то ли молитвы…

Не ловите меня на словах:

И слова пригодятся для битвы!

Если видит взирающий Бог

Путь мой злой, окаянный, пещерный –

Пусть простит, если что-то не смог,

Он ведь умный и добрый, наверно.

Мне дано – так с меня и спроси!

Чем смогу – тем готов поделиться.

Но какое блаженство вблизи

Наблюдать посветлевшие лица!

Если кто-то накликал беду –

Кто по глупости, кто за идею,

Подождите, я скоро приду –

Просто я не прийти не сумею!

* * * * * * *

Мне туманы снятся тенью миражистой. Буду отравляться выдуманной жизнью: розовые люди, голубые звери; все друг друга любят, все друг другу верят. Жаль, что эта вера не изменит сути: и хрупки, и смертны розовые люди.

Холодом подуло. Эхо… Нет ответа. Кто меня придумал и забыл об этом? Свет огней далёких. Дым костров случайных. Тучи поволокой. Дождь слезой печальной. Сзади бес по лужам скачет чёрной галкой:

– Что вцепился в душу? Отпусти, не жалко…

И опять светило на закат дороги яблоком скатившись,  падает под ноги.

* * * * * * *

Что делать, если Бог не дал

Таланта ни к перу, ни к звуку;

И жизнь похожа на вокзал,

И день встречаешь, как разлуку,

И вечных истин череда

Проходит – мы не замечаем! –

И чувства горького стыда

В своей груди не ощущаем,

И ночь бессонницей не жжёт,

И день раздумьем не тревожит,

И знаем мы наперечёт

Всё то, что с нами сбыться может…

Скажи мне, кто виновен в том,

Что мы полны до самой смерти

И робости перед мольбертом,

И боязни перед листом?

И гибнут звуки и слова,

Мелькая радужными снами,

И редко скорбная глава

Дерзнёт возвыситься над нами!

* * * * * * *

Я однажды добрался до края света,

Где ж/д магистраль тупиком кончалась.

Было море. Жара. Задыхалось лето.

Тишина – и ни радости, ни печали.

И уехать – только обратно можно.

Я в пространство сказал, обратясь к кому-то:

– Я безмерно устал в суете дорожной…

Можно, я здесь немного, чуть-чуть, побуду?

Ветер в уши звенел заунывной нотой.

И плескала волна подо мной о сваи.

И сказал мне в ответ неизвестный кто-то:

– Ты уедешь потом… Так всегда бывает.

Я просил: расскажи мне о самом важном!

Может, в жизни такое мне очень нужно!

Лишь платан шелестел мне листвой бумажной,

Лишь блестела вода полосой жемчужной.

Сколько раз я пытался – подумать только! –

Зацепить ну хоть чем-то его в разговоре!

Но молчал собеседник с улыбкой горькой.

Бессловесное солнце садилось в море.

Я уехал: а что же – дела, заботы.

Что в молчанку играть! И пошла рутина.

Ведь равно и для всех пролетают годы –

На краю ли света или в середине.

Я сейчас почти у развязки жизни –

Путь отсюда назад только память знает.

Здесь покой. Только сердце, бывает, стиснет –

Словно я всё ещё где-то там, у края…

* * * * * * *

Упала ночь, как палача топор: безжалостно, неотвратимо, жутко. Был правый суд, был скорый приговор холодного и трезвого рассудка. Резина времени натянута впредел. Пора платить по векселям и спискам. Что мне сказать? Что я всё время пел – до кашля, до рыдания, до визга? Кто станет слушать слабого певца! Мне не нужна внимательная жалость. Ведь если честным быть – то до конца: я больше слушал. Петь не удавалось.

Уснули боги. Пуст великий храм. Моя свеча чадит, метая блики; из позолоты древних чёрных рам глядят портреты мёртвых и великих.

Как одиночества тяжёл и вкрадчив шаг! Как ты строга, судьба, в своём терпеньи! Как исподволь охватывает страх ничтожества усилий – и забвенья! И исчезает эхо без следа шагов несмелых – бережно и скупо; и чёрная-пречёрная звезда в расколотый заглядывает купол.

Какая тьма! Какой глухой покой! Ни крик, ни свет не потревожит ночи; и я плачу безумьем и тоской за тяжесть никому не нужных строчек…

* * * * * * *

Оранжевое

Цвет оранжевый – символ счастья: Новый год, апельсины, детство. Эта девочка. На запястье – тот браслет. И азы кокетства.

Цвет оранжевый – символ жизни: солнце, море… В бокале «Фанта». Над горой облака повисли. Эта женщина так пикантна!

Цвет оранжевый… Так контрастно с чернотою под траур ленты. Эта бабушка вне пространства. Завершение хэппиэнда.

* * * * * * *

Поэт

Он был умён и знал об этом. И мог бы быть учёным, но – так получилось – стал поэтом. Ведь это, в общем, всё равно: чтобы слова поставить верно, чтоб тронуть ими холод душ (увы, тенденция модерна!), уменье надо. И к тому ж хотя бы искорку таланта. Но тут его уважил Бог, и пару-тройку фолиантов он напечатать всё же смог. Причём писал весьма недурно. Но век у нас теперь таков, что быть достаточно культурным – не привлекает дураков. Писать же массе на потребу претило. Гордость – что ж ещё! Но как же быть с насущным хлебом? Вот-вот. Такой вот хозрасчёт.