Избранное. Стихи, песни, поэмы

От Анадыри до Ямала
Шёл я тундрою и тайгой.
От статей моих проку мало, –
Их бы мог написать другой.
Позабытые среди прочих,
Отойдут они во вчера.
Что останется? – Пара строчек.
Их споют потом у костра,
Старой песенкой, как молитвой,
Души страждущие томя,
И помянут меня поллитрой,
Даже, может быть, и двумя.
Видно, прожил я век недаром,
Раз витает мой светлый дух
Над клубящимся едким паром
Просыхающих брезентух.
Был и я там, подобно многим,
Где над тундрой огни дрожат.
И пускай отдыхает Нобель:
Мне не надо его деньжат.
Мне хлебнуть бы из общей фляги
За соседом полсотни грамм,
Да чтоб песенку работяги
Тихо пели по вечерам.

2004

Часы

Жизнь свою вечности на весы
Положить не стоит труда.
Лишь в шестнадцатом веке пришли часы
В европейские города.
Природа устроила так сама,
Сшившая свет и тень,
Что вслед за летом идёт зима,
Следом за ночью день.
А значит и жизнь, как явь за сном,
Вернётся потом назад,
Как этот колос, полный зерном,
Этот зелёный сад.
И монах, над лучиной сидя в дыму,
Своих не подписывал строк,
Ибо уверовал, что ему
Продиктовал Бог
Те строчки, что в сотах каменных нор
Выводила его рука.
И когда затевали строить собор,
Возводили его века.
И не смели ни мастер, ни ученик
Ставить своих имён,
Поскольку каждый знал в этот миг –
Сделал это не он.
А над шпилем в бездонности синевы
Плыли облака,
И жизнь была коротка, увы,
Была, увы, коротка.
И, запирая дверь на засов,
Колокольный слушая звон,
Не считали люди своих часов,
Не ценили своих имён,
Над прялкою напрягая нить
Или ложку неся ко рту,
Ибо некуда было им спешить –
Из темноты в темноту.

2004

Балаклава

Андрею Соболеву

Балаклавская бухта. Окрестных домов отраженье.
Катера у причала – сдается на выбор любой.
Оттолкнись от земли, и волны голубое круженье,
Как и в юные годы, поманит тебя за собой.
Вяжет свежий норд-ост кружевную прибойную пену.
На прибрежных кустарниках зелень татарских знамен,
И отметины ядер впечатались в скальную стену,
Повествуя о битвах былых ушаковских времен.
Генуэзские башни чернеют над скифской страною.
На надгробных камнях иудейских племен письмена.
Всё здесь дышит историей или, точнее, войною,
Потому что история – это обычно война.
Море с шумом листает цветные скользящие кадры.
Пахнет северный ветер горячей полынью степной.
Где теснились когда-то фрегаты британской эскадры,
Стая лодок подводных укрылась под рыжей стеной.
От сарматской стрелы и до этих ржавеющих лодок,
Вот и всё, что придумал за тысячи лет человек.
И зияет пещера – хранилище боеголовок,
Как наглядный пример, что пещерный не кончился век.

2004

«Поделиться могу секретом…»