ЮностьГорят, как фонари, ушные мочки,В костре любви безумствует салют!Бегут адреналиновые строчкиПо здравых смыслов нижнему белью.МолодостьЕстественна неистовость огня,Гибка и гимнастична камасутра.Не сон влечёт по вечерам в кровать,Чтоб снова для любви проснуться утром.ЗрелостьЕщё хранит очаг любовный жар.Неистовства страстей важнее нежность…И в истинном слияньи зрелых пар,Любовь – прощенье праведников грешным.Вторая молодостьБессмысленно уже искусство лжи.Нет новых планов в старых сожаленьях.Слиянье тел то греет, то снежит…И в танцах грёз былых болят колени.СтаростьГлаза в глаза… Часты удары сердца,И гаснет боль в тепле прикосновений…Любовь – явленье чувственных инерции,Как иней на предзимье дней осенних.2021«О Сарра, Ривка, Лея и Рахель…»
О Сарра, Ривка, Лея и Рахель!Вы женщины, ниспосланные миру.Так, как весне пожалован апрельИ как мелодия обожествляет лиру,Хранит вас, как подснежники в метель.Их женственность – не совершенство тел…И в парадигме половых отличийВ ней всё – и бесконечность, и пределДля мужества ничтожеств и величий,И тетива для вдохновенных стрел.В ней, в женщине – божественный металл —Для жизненной любовно-нежной ковки…И в ней лишь бесконечен интегралДля площадей любви, а не осколков.И жизнь вне отражения зеркал…Ты, Сарра, проницательно и мудроЖила как воплощение любви…И, женщиной в мужчине встретив утро,Чтобы связь времён и дел не искривить,Ты стала раковины мужа перламутром.О Ривка, – суть небесной воли знака,Служенья мужу, Б-гу и семье.В ней больше, чем в Ицхаке от Ицхака,Она – его тепло на Колыме,Его скитанья и его Итака.Праматери… Ну что о них сказатьНа улицах Москвы и Тель-Авива?Они для каждого – его отец и мать,Они – берёза, и они олива…Их взгляд – руки божественной печать.Без них бессмысленная жизнь невыносима,Искусственны любовь и красота.Без них погубит души Хиросима,И грязью обернётся чистотаЛюбви и страсти нежного интима.И для миров, Б-гов и королей,И праотцов, родившихся от Ноя,Праматерь – единица их нулей,И всё, что в них божественно-земное, —В обычной жизни есть в жене моей.2021«О чём грустим, живые пожилые…»