Читаем Избранные стихи полностью

Избранные стихи

В Мадрид приехал журналист.Тропа на фронт — скалиста.Пронумерован каждый листВ блокноте журналиста.От серой шляпы до штанинОн под защитой флага —Тридцатилетний гражданин,Газетчик из Чикаго.Республиканский полк привыкК сухому парню с «лейкой» —Он снял и полк, и труп, и штык,Покрытый кровью клейкой.Он снял и женщин и детей,Копающих траншеи.Он снял залегших там людей —Затылки их и шеи.В его движениях сквозитЛенивая отвага.А впрочем, что ему грозит? —Он под защитой флага.Вот первый лист из-под пераУходит телеграммой:«Мятежный полк разбит вчераВ бою под Гвадаррамой».Блокнот второй роняет лист…Жара. Воды — ни капли!Но пьет из фляги журналистВ костюме цвета пакли.Шофер прилег за пулемет.Девчонка бредит рядом.Их только пленка заберет —Им не уйти с отрядом!Вторым прилег за пулеметУчитель из поселка.Его и пленка не берет —Погибла от осколка!Попали в сложный переплетРабочие колонны,И третьим лег за пулеметМонтер из Барселоны.Он лег на пять минут всего —Смертельная зевота…И больше нету никого,Кто б лег у пулемета!Уже мятежников отрядСпускается с пригорка,Как вдруг их снова шлет назадСвинца скороговорка!За пулеметом — журналист.А после боя кто-тоПоследний вырывает листИз желтого блокнота,И пишет, улучив момент,Как совесть повелела:«Ваш собственный корреспондентПогиб за наше дело!»

1937

II
ВОЙНА

Дайте вновь оказатьсяВ сорок первом году —Я с фашистами дратьсяВ ополченье пойду…

НАЧАЛО

Девчонки зло и деловито,Чуть раскачав, одним броскомКоню швыряли под копытаМешки, набитые песком.Потом с платформы, вслед за старшейОни взбирались на гранит,А город плыл на крыльях маршей,Прохладным сумраком покрыт.Уже дойдя коню по брюхоИ возвышаясь как гора,Мешки с песком шуршали глухоПочти у самых ног Петра…Сегодня ротный в час побудки,Хоть я о том и не радел,Мне увольнение на суткиДал для устройства личных дел.Но и в подробностях и в целом,Все разложив на свет и тень,Одним всеобщим личным деломБыла война десятый день…Кругом скользили пешеходы.Нева сверкала, как металл.Такой неслыханной свободыЯ с детских лет не обретал!Как будто все, чем жил доселе,Чему и был и не был рад,Я, удостоенный шинели,Сдал с пиджаком своим на склад.Я знал, что боя отголосок —Не медь, гремящая с утра,А штабеля вот этих досок,Мешки с песком у ног Петра…А над Невою, вырастаяНа небе цвета янтаря,Пылала грубая, густая,Кроваво-красная заря.Она угрюмо разгораласьОгнем громадного костра.Ее бестрепетно касаласьДесница грозного Петра.

1941