Изгой Проклятого Клана. Том 2

Как только я приблизился ко второму этажу по лестнице, то ощутил вокруг себя лёгкий концентрат чужой маны. А с ней и чувство, что в мою голову что-то лезет.

Ненавязчиво. Но ощутимо. Как щупальца невидимого осьминога, которые медленно опутывают голову с разных сторон и своими кончиками пытаются дотронуться до моих мыслей.

Вот и менталист. Причём, менталист, который действует полем. Уж не считается ли это сверхуровнем для этого мира? Предыдущий менталист считался сильным, хотя использовал нити для контакта.

Этот же решил проверить меня сходу. За такое в более развитом магическом мире я уже имел бы право его убить. И никто бы не осудил.

Но здесь, учитывая уровень менталистов, это бы вызвало непонимание. Тем более, что большинство людей такое воздействие просто не заметят. А одарённые, если и заметят, то, скорее всего, не придадут значения, списав всё на внезапную слабость. От недосыпа, например.

Однако меня таким фокусом было не провести. Я прекрасно всё чувствовал и понимал. Поэтому решил проучить этого зарвавшегося менталиста.

Чуть замедлил ход.

Ослабил мысленный барьер.

Дал ментальному щупальцу дотянуться до мысли… а потом резко поймал его своей сконцентрированной маной и затянул внутрь. В место, где сходу накидал ему различных ощущений из своей памяти.

Боли.

Острой боли, когда твоё тело сгорает от кипящей внутри маны.

И я спроецировал это чувство на его щупальце, вместе с рядом ярких образов, которые выдумал прямо сейчас: тьма, из которой тянется пахнущая сгнившим мясом рука; череп, отрывающий от тебя кусок плоти; капающий в глаза расплавленный металл.

Всё это приправил болью.

Острой. Но не максимальной.

И ментальное щупальце мгновенно потянулось прочь из моей головы. Вот только я держал его. Крепко. Чтобы дать ещё пару секунд развлечься моими выдумками.

Когда щупальце натянулось до предела, что грозило ментальной травмой, я резко его отпустил. Все остальные ментальные щупальца мгновенно отпрянули от моей головы.

А следом и поле маны.

Я подошёл к номеру сорок четыре и без стука вошёл в дверь.

Там стоял человек. Опираясь на деревянный подоконник двумя руками, он тяжело дышал, смотря в окно. Рядом, на том же подоконнике, было несколько потушенных о него же сигаретных окурков. На спину этого человека налипла взмокшая рубашка.

Он медленно обернулся. Я увидел лицо. Впалые глаза, с синяками. Щетина. Короткие чёрные волосы. Лет за сорок.

Менталист вытер мокрый от пота лоб и пристально посмотрел на меня.

— Лихо ты, — сказал он, выравнивая дыхание. — Редко у кого хватает подготовки так противостоять менталистам. Кто научил?

— Мастер своего дела, — уклончиво ответил я.

Менталист не отвёл глаза. Не моргнул даже. И вообще никак не отреагировал.

— Такому тебя мог научить только другой менталист, — твёрдо заявил он.

— Всё верно.

— Имя?

— Воздержусь.

— Таких единицы.

— Хорошо, если ты так думаешь.

Он слегка прищурился. На его лице заходили желваки.

— Руслан Северский, — произнёс он моё имя. — Последний из официально известных и доподлинно живых членов рода Северских, — он опёрся о подоконник спиной и скрестил руки на груди, не прекращая сверлить меня взглядом. — Широко известный в узких кругах сибирской аристократии молодой талант, с редкой стихией и уникальным Даром. Такой незначительный, а уже у всех на слугу.

— Значит, не такой незначительный, каким ты пытаешься меня выставить, — без запинки парировал я его завуалированное обесценивание.

Он и бровью не повёл.

— В масштабах Империи ты — песчинка. Но песчинка, которая может заклинить паршиво работающий механизм и заставить ленивого механика провести полноценный ремонт.

— Это ты так намекнул на неповоротливость имперской администрации?

— Сам реши, на что я намекнул. Мы здесь не за этим, Руслан.

— Тоже верно. Представься, — велел я, закрывая за собой дверь.

— Моё имя не имеет значения. Всё равно ты никогда его не слышал и никогда не услышишь. В нём нет смысла. Для тебя его вообще не существует.

— Тогда будешь Болтун, — поддел его я. — Тебе подходит. Много слов ни о чём.

— Как угодно, — он был совершенно невозмутим. — Я здесь только для одной простой цели: обрисовать тебе мясорубку, в центр которой ты угодил. Она пока не работает. Мясники лишь напихивают в неё мясо, которое скоро пойдёт на фарш.

— Кажется, мой маленький урок не прошёл для тебя бесследно, — упомянул я о переданных ему ужасах. — Раз тебе в голову приходят такие аналогии.

— Придумать такое несложно. Но вот боль ты передал хорошо, — он посмотрел на свою руку. Несмотря на его показательное спокойствие, его пальцы мелко подрагивали. — Будь у тебя Дар менталиста, ты бы очень далеко пошёл. Впрочем, такой, какой ты есть, ты тоже будешь ей весьма полезен. Будет расточительно, если инспектор Гардич до тебя доберётся.

— Знаешь про дела экзорцистов? Я думал, имперские спецслужбы совершенно бесполезны. А оно вот как. Хотя бы про экзорцистов знают.

— Ты не ошибся, — Болтун поднял на меня взгляд. — Спецслужбы Империи действительно оставляют желать лучшего. Но ты ошибся в другом, — он сверкнул глазам. — Я не имею к ним отношения.

— Правда? Может, ты из «Тихого Дома»?