Измена: B-52 (СИ)

Не отвечаю во второй раз, потому что не хочу. Вот не хочу и все! Я буквально кожей чувствую, что он мне врет, и если обычно стараюсь это игнорировать и списать на свою паранойю, сейчас — нет. Я ему не верю. Под градусом понимаю это так ярко, как никогда в жизни — я ему больше не верю.

- Марин, ты меня игнорируешь?

Именно так, родной. Иду в ванну молча, а он следует за мной по пятам, даже дверь не дает закрыть, поэтому руки я мою под контролем. А вот когда хочу выйти — встречаюсь с его крепкой фигурой.

- Ты не пойдешь, пока не скажешь мне, что происходит!

- Дай пройти.

- Нет! Поговори со мной!

- Поговорить?! С каких пор ты захотел со мной разговаривать, а?!

- Что это должно означать?!

- Да то! Я сказала — дай пройти!

Жестко толкаю его и выхожу прямиком в гостиную, где раздеваюсь трясущимися руками. Платье, колготки — все в шкаф, на него не смотрю. Мне мерзко. Почему-то так мерзко…

- Марин, это несерьезно…Посмотри на меня! - Саша подходит и жестко поворачивает на себя, и тут я выпаливаю.

- Я хочу с тобой расстаться.

Он резко отшатывается. Выражение его глаз надо только видеть — они круглые, как две монеты, а в самих черных радужках сомнение, страх и боль. Я вижу эту боль, чувствую ее, поэтому вдруг прихожу в себя и отступаю, а когда он шепчет:

- Ты что серьезно?

Отступаю окончательно.

- Мне кажется, что ты уже не здесь, Саш. Я чувствую, что что-то происходит и... - опускаю глаза в пол, быстро стирая слезы, - Если ты хочешь уйти, то давай просто закончим это все. Я устала чувствовать себя дурой, которая закатывает тебе истерики...Я не такая, Саш, а ты пытаешься сделать из меня именно ее — истеричку-параноика. Но...Я чувствую, что ты мне врешь и больше меня не любишь.

- Марин...

- Не надо, - отступаю резко, - Я не хочу, чтобы ты меня трогал. Я хочу услышать правду наконец. Что происходит?

Саша молчит. Он смотрит на меня пристально так, а в его глазах я вижу себя. Это так странно, но я клянусь, вижу себя, и как они краснеют.

- Ты меня любишь? - шепотом спрашиваю, он пару раз кивает.

- Да.

- Тогда что происходит, Саш?

- Просто проблемы...с семьей. Ты же знаешь.

Знаю. Его семья меня ненавидит. Саша наполовину кавказец, и тот факт, что он выбрал кого-то не из "своих" дико бесит его отца. Настолько, что мое имя в их доме произносится исключительно с матерной приставкой, хотя я их никогда не видела. Шутка ли? За десять лет жизни со своим мужем, я не видела его отца. Он с ним почти не общается, у них сложные отношения, и я не настаиваю, не давлю. Успокаиваю себя тем, что была знакома с его дедушкой, а еще знаю его дядю — он у него классный.

- Я думала, что все закончилось.

- Это никогда не закончится, Марин. Мой отец не изменится. Мы не общаемся почти, но когда он пишет...

- Почему ты мне не говорил?

- Тебя это всегда расстраивает.

- Но это не значит, что я хочу, чтобы ты один с этим справлялся, - тихо отвечаю и делаю к нему шаг, беря руку в свою, - Я твоя жена, забыл? Вместе в горе, и в радости. Так мы, кажется, договаривались?

- Не знаю, - усмехается вдруг, - Я прослушал всю речь в ЗАГСе. Все ждал, когда из пышной прически той дамы выпрыгнет какая-нибудь белка.

Я начинаю смеяться, совершенно позабыв о том, что было всего несколько минут назад, а он берет мое лицо в ладони и серьезно так говорит.

- Никогда не говори мне так, ладно? Что ты хочешь расстаться.

- Ладно...

Еще мгновение Саша просто на меня смотрит, а потом прижимает к двери шкафа и целует, сразу углубляясь.

Сейчас

Слезы падают из глаз, и я закрываю их такими же трясущимися ладонями, как в ту ночь. Злюсь на то, что дала заднюю и свела все на шутку, помирилась с ним так и в постеле, а еще снова не верю — разве он действительно такой хороший актер? Нет же. Саша для меня, как прозрачный пакет — все, что внутри сразу видно. Я его слишком хорошо знаю, тогда как? А главное зачем?...Почему все вот так по-дурацки? Я не знаю, да и сейчас, наверно, не время об этом думать.

Я подбираюсь, склеиваю себя хотя бы чуть чуть и поднимаюсь по ступенькам, ведущим к двери маминого подъезда, а потом звоню.

- Да?

- Мам, это я.

Звучит сигнал, такое мерзкое, противное пи-пи-пи, что отдается в голове и заставляет жмуриться. Все таки тяжко это, после такой ночи не спать, а бродить по городу. Да и может вообще все это дурацкая идея? Моя мама не мягкий человек, у которого можно поплакаться в жилетку или хотя бы просто поговорить — не думаю, что даже сейчас грянет исключение. Прижавшись спиной к стене лифта, я мысленно готовлюсь услышать целый список всего, чего слышать не хочу. Начинаю от моего внешнего вида, заканчивая тем, что произошло, и, как бы смешно это не звучало, не зря.

Стоит мне выйти и подойти к двери, как она открывается, а мама одаривает меня таким взглядом…Поставленным, полным недовольства и осуждения.

- Что на тебе надето?!

Закатываю глаза и захожу, бурча под нос:

- Платье, ты не видишь?

- Оно тебе абсолютно не идет.

Очень мило. Спасибо.

Не отвечаю — смысл? Вместо этого заглядываю в комнату и слабо улыбаюсь бабушке:

- Бабуля, привет!