Измена: B-52 (СИ)

- Ты сама в этом виновата! Посмотри, как ты стала выглядеть! Когда ты в последний раз платье одевала?! У тебя оно вообще есть, а?!

- При чем здесь какие-то дебильные платья, твою мать?!

- Да при том! - орет, делает на меня шаг, а я жмусь сильнее к стенке.

- Не подходи ко мне!

Но он в запале, будто не слышит.

- Когда ты в последний раз была в салоне?! Или покупала белье?! Да ты перестала вообще за собой следить, я что ли в этом виноват?!

- То есть ты мне изменял, потому что у меня трусы не те?!

- Ты — не та! Все, что я от тебя слышу: будь осторожней, Саша. Одевай шапку, Саша. Я приготовила поесть, Саша!

- Я о тебе заботилась, это что плохо?!

- Мне не нужна мама, Марина! Мне нужна жена! Женщина, твою мать! На которую у меня стоит! Хочешь знать, сколько это продолжается?! Да год почти!

Ауч. Я смотрю на него, как Саша тяжело дышит, как сжимает кулаки, и просто не верю — он правда это сказал?! Хотя чему ты удивляешься, Марин? У него любовница уже года как есть за твоей спиной. Ты удивляешься обычным, шаблонным оправданием своей неверности? Это даже не смешно уже.

- Ты уходишь.

Утверждаю, не спрашиваю, шепотом и снова уставившись себе под ноги.

- Да. Может быть когда-нибудь что-нибудь еще у нас получится, но…

- Это был не вопрос. Я больше не хочу тебя видеть, - перебиваю очередную чушь, а потом разворачиваюсь и иду в большую комнату, - Ключи оставь на столике.

Плотно прикрыв за собой дверь, я сползаю по ней на пол и закрываю рот руками, чтобы не выдать, как мне на самом деле больно слышать его шаги, ведущие к двери. А я слышу каждый, и он отражается где-то в глубине моего сознания — там, где еще живет моя глупая, наивная любовь.

***

Мне потребовалось три часа, чтобы подняться на ноги. Сто восемьдесят минут ада. Десять тысяч восемьсот секунд слез и отчаяния. И да, я считала. Помогает, чтобы не думать, как считать овец перед сном — та же механика. Но когда я выхожу в пустой коридор и вижу, что сумок нет, его курток тоже — мое сердце окончательно разбивается на части. Это действительно больно, я и не думала, что будет так, после того, что он сделал, но черт…я дышать могу с трудом.

«Неужели это все моя вина?» - подхожу к зеркалу, разглядываю себя и всхлипываю.

Но тогда это совсем странно: если я одевала платье, начинался психоз, что на меня все смотрят. А получается надо было, чтобы смотрели? И где здесь правда?

Отвлекаюсь от попыток до нее докопаться из-за короткого звука пришедшего сообщения.

Лерка 😍

Погода сегодня просто отврат. Надеюсь, что завтра будет нормально, чтобы не как в прошлый раз…

- Черт…- прикрываю глаза, - Шашлыки…

Я об этом совсем забыла. Неделю назад, когда она и ее парень были у нас в гостях, мы договорились, что поедем на шашлыки на этих выходных. Круто съездили…меня даже смех берет, нервный какой-то, и я вздыхаю, но набираю.

Вы

Лер, прости, но ничего не получится.

Лерка 😍

Эй! Почему?! Мы должны чаще выбираться этим летом! Договорились же!

Вы

Саша ушел от меня

Звонок звучит тут же.

- Чего?!

Вот теперь говорить я больше не могу в принципе. Слезы текут, дыхание сбивает, а мысли превращаются в какую-то густую кашу с комочками — такие противные и меня также тошнит при одном только виде. Поэтому Лера приезжает вместе с Серегой ко мне буквально через сорок минут. В действительности, наверно, будь я одна — не пережила бы, а с ними как-то проще. Мне дико стыдно рассказывать, но я могу это сделать на своей кухне рядом с друзьями, и в итоге Лера гладит меня по голове, обнимая, пока Серега готовит нам покушать.

- Все будет хорошо, Марин… - шепчет на ухо, - Правда. Сашка твой — мудак и трус! И он еще пожалеет. Будет ползать на коленях.

- Не будет.

Серега тихо усмехается, а Лерка ему вторит.

- Будет, поверь мне. Посмотри только на эту бабищу!

Конечно мы ее нашли. На самом деле это было не так сложно, если захотеть, особенно для Лерки — она у меня мастер шпионажа. У нее такая история тоже была с ее бывшим парнем, так что опыт имелся, и через полчаса мы уже смотрели в профиль некой Екатерины. Она вся из себя, конечно…Естественно я мыслено сравнивала себя с ней, глядя на длинные, светлые волосы, ее губы и откровенные платья…Последняя фотка вообще огонь: она стоит на берегу, мой дом позади, и я тоже где-то позади нее. Стою там, как дура, и наконец вижу то, что так отчаянно не хотела замечать: своего мужа в ее объятиях.

- Не хочу больше это все видеть, - шепчу, вытирая слезы, - Никогда. Не хочу его прощать.

- Значит не прощай.

- Он сказал, что это я виновата в том, что случилось.

- Ему же надо было что-то ляпнуть. Никому не нравится быть мудаком, особенно мудакам.

Умудряюсь даже рассмеяться, но быстро прекращаю и озвучиваю то, что меня действительно пугает.

- Что мне делать дальше?