Измена. Чужая истинная (СИ)

Боже, ладно живот, но почему жжёт кожу? Всё тело зудит и чешется так, что мне хочется содрать её с себя!

Яркой вспышкой – нахмуренное лицо целителя. Морщусь от яркого света магического фонарика, которым он светит мне в глаза.

– Почему у меня кровь? – выдавливаю из себя в краткий миг между схватками. – Это… нормально?

Бораг морщится, затем склоняется надо мной, осматривает расчёсанные до красных борозд руки, после чего отворачивается:

– Служанку её ко мне! Быстро! – рявкает раздражённо, пока меня в очередной раз скручивает от боли. – Ты дала ей это? Стража!

Стража? Какая стража? Зачем?

– Нет, господин Бораг, это не я! Я точно помню, что положила белую сорочку! А эта розовая! Клянусь! Это не я!

Почему Олия плачет? Бездна, как больно!

– Лорду Харду будешь рассказывать свои сказки! – выплёвывает целитель с неожиданной ненавистью, которую улавливает даже мой плавящийся от боли мозг. – Молись, чтобы твоя госпожа выжила, иначе я тебе и вовсе не завидую! Уведите её!

– Нет! Госпожа! Леди Алана! Это не я! Не я!

– Что? – пытаюсь повернуться на бок и привстать на локте.

Пот заливает глаза, между ног горячо и липко.

– Спокойно, миледи! Слышите меня?

Моргаю несколько раз, всматриваясь в нависающее надо мной обеспокоенное лицо Борага:

– Ночная рубашка, которая на вас надета, пропитана пыльцой огненного зверобоя. Мы должны снять её, как можно скорее, и обтереть вас антидотом.

– Что? То есть… Это опасно для ребёнка?

– Нет! – отвечает Бораг слишком поспешно и тут же отводит глаза. – Нет, миледи. С ребёнком всё будет хорошо!

Впервые мне кажется, что голос целителя звучит как-то наигранно. Он делает вид, что занят инструментами в лекарском чемоданчике, но что-то мне подсказывает, что так проще прятать истинные эмоции. Которые явно не радужные. Обмираю от страха, когда вижу в длинных и тонких пальцах Борага большие металлические ножницы:

– За-зачем? – испуганно хриплю, и снова пытаюсь приподняться на локтях в безуспешной попытке попятиться подальше к изголовью от этого жуткого орудия.

Бораг кивает кому-то позади меня, и чьи-то сильные руки удерживают меня с обеих сторон. Тело и так по ощущениям неподъёмное, а теперь его и вовсе будто железные тиски сковали.

– Я просто разрежу отравленную ткань, миледи! Это важная улика. Ваш муж захочет знать всё об этом покушении! Не двигайтесь! Вот так, хорошо!

Не дышу, пока металлические ножницы с кровожадным лязганьем рассекают розовую ткань. Так вот что это был за специфический запах: сорочка отравлена. Кому это понадобилось? Ума не приложу.

Очень аккуратно целитель помогает мне выпутаться из опасной ткани, после чего брезгливо швыряет её в холщовый мешок и принимается крепко-накрепко завязывать. Замечаю, что на Бораге чёрные кожаные перчатки.

Меня в это время накрывают чистой простынёй, но я всё равно успеваю смутиться. К счастью, Бораг моментально теряет ко мне интерес, разворачивается и уходит прочь вместе с мешком в руках.

Две дородные смуглые горничные аккуратно обтирают меня мягкой тканью, смоченной в тёплой душистой воде, пахнущей полевыми цветами и свежим вереском. Это успокаивает. Мне лучше.

Меня переодевают в сухую белоснежную накрахмаленную ночную рубашку, меняют простыни, и я вдруг с опозданием понимаю: ушло не только жжение, схватки тоже. Боль затухла, притупилась, и сейчас я чувствую лишь слабые её отголоски в пояснице. Это… хорошо?

– Миледи? – в поле зрения вновь появляется Бораг.

Судя по тому, как настороженно он в меня всматривается, ничего хорошего целитель не наблюдает. Склоняется над моим животом, прикладывает к нему бронзовую трубочку, внимательно слушает.

Сколько уже прошло времени? Часов шесть? Десять? Больше?

Сил нет совершенно. Я так устала и выдохлась! Единственное, чего мне хочется – спать. Уютный покой, такой манящий и сладкий… Тело, кажется, весит целую тонну. Веки будто чугунные… Спать…

Сквозь сон слышу смутно знакомые голоса. Мужские. Первый голос спокоен и холоден:

– Огненный зверобой опасен для плода. На ранних сроках используется как абортивное средство. На поздних может вызвать кровотечение и смерть. Думаю, именно в этом была цель.

– Когда найду, кто, – отвечает ему тихий яростный шёпот, – разрежу на лоскутки. Медленно и с наслаждением. Смакуя агонию этой твари.

Слышу скрип деревянных досок. Ноздрей касается лёгкий аромат свежего вереска и костра. Это сон – успокаиваю себя. Просто сон.

– Сейчас-то всё нормально? – теперь, кроме ярости, в шёпоте слышится ещё и тревога. – Ты всё исправил?

В ответ – шумный вздох:

– Не совсем.

– Что это значит, мать твою?

– Ребёнок лежит неправильно, я уже тебе говорил, когда предлагал отменить обряд.

– Причём тут обряд? Тогда всё нормально прошло! – сквозь сон чувствую на левом запястье прикосновение тёплых мужских пальцев, кто-то очерчивает окружность метки истинной.

– Ты рисковал, – возражает невозмутимый голос. – Тогда повезло, сейчас везение кончилось. Ребёнок не идёт, сам видишь.

– Так сделай что-то! – раздаётся яростный шёпот прямо у меня над головой. – Ты же у нас лучший целитель, Бездна тебя раздери!