Измена по контракту (СИ)

— Нет, что ты! Просто я ещё лет в тринадцать это заметил, когда рассматривал цветовую таблицу. Мне понравилась идея, что каждому цвету можно присвоить номер. Так ведь проще, чем описывать словами, — «тёмно-серый с отчётливым коричневым подтоном, переходящим в оливковый». Я подбирал точные определения для всего, что видел вокруг, — для цветов, деревьев, асфальта, земли, зданий.

— И для своих глаз?

— Угу. Ян, я никому не рассказывал об этом. Только тебе. Ты ведь не считаешь меня чокнутым?

— Нет, конечно. Я считаю тебя… гениальным.

А также неординарным, ангельски красивым и до обморока сексуальным. Но об этом я не говорю. Наверное, он и так знает. Он всё ещё смотрит на меня, явно обрадованный тем, что я назвала его гениальным, и я поддаюсь импульсу — встаю на цыпочки и приникаю к его губам. Он отшатывается в последний момент. Поцелуя не получается, мы соприкоснулись губами лишь на миллисекунду.

— Нет, — говорит он. — Не надо меня целовать.

Сволочь.

Я размахиваюсь и засаживаю ему такую пощёчину, что у меня от боли немеет рука.

13. Любовник

У него краснеет не только левая скула, на которую пришёлся удар, но и правая. Мне хочется разбежаться и удариться головой об стену, настолько я ненавижу себя за эту несправедливую пощёчину. Но Влад меня не ненавидит. Глаза цвета серой умбры туманятся желанием, он облизывает губы, плывёт-плывёт-плывёт.

Как принять такой выверт человеческой психики? Я ничего не понимаю в мазохизме. Я бы на его месте двинула мне в ответ, если бы не уволила в первый рабочий день. А он терпит. Получает какие-то крохи своего загадочного извращённого удовольствия. Делится со мной секретами.

Обнять бы его, попросить прощения, зацеловать, занежить, сделать нормальным, обычным, счастливым. Подарить ощущение, что его любят и уважают. Что больше никогда не будут бить. Что ему не нужно унижаться, чтобы заслужить любовь. А вместо этого я его ударила.

Как же мне хреново!

Я оставляю Влада на веранде, а сама иду куда глаза глядят, мимо стола, где сотрудники «Питерстроя» смеются и орут громче радио. Только Роман Анатольевич обращает на меня внимание:

— Ты куда? А где Влад?

Я оборачиваюсь: Влада уже нет. Видимо, ушёл в дом. На первом этаже неярким светом вспыхивает окно с жёлтыми занавесками. Я знаю, что в это же самое мгновение на камере срабатывает датчик движения и начинается запись. Чуть позже я увижу всё, что он сейчас делает, оставшись в своей комнате в одиночестве.

— Пошёл отдохнуть, — говорю я. — А я прогуляюсь до моря, подышу свежим воздухом.

— Составить тебе компанию?

— Вы меня кадрите, Роман Анатольевич? — спрашиваю я.

— Ну что ты, Яна, как можно? Я глубоко женатый человек.

— Все вы такие, — отвечаю я и спускаюсь с веранды.

Шагаю к морю, пиная по дороге шишки. Света достаточно, чтобы их разглядеть, небо тёмно-розовое, завтра будет жара. Славик снова будет бурчать, натягивать на лицо панаму и хлебать охлаждённую воду. Но я этого не увижу.

Я сажусь на песок у кромки воды и обхватываю колени руками. Спящие чайки качаются на волнах, прибой подбирается к моим ногам, оставляя пенный след. От дома доносится музыка.

Мне хочется сесть за руль и уехать домой. Просто уехать и забыть обо всём: об этом странном парне, о своих чувствах к нему, о том, что я обещала Кропоткину выплатить его долю на этих выходных. Но я этого не сделаю, потому что пьяна и связана по рукам и ногам обязательствами. В комнате Влада уже работает камера. Я должна пройти свой путь до конца.

Ложусь на спину и смотрю на небо.

Ни о чём не думаю. Слушаю музыку, пытаясь угадать исполнителя, — песню за песней. Когда стихает последняя, я жду ещё какое-то время и гляжу на часы. Половина второго.

Возвращаюсь в коттедж.

Кажется, все спят. На втором этаже тишина и темнота во всех комнатах.

Я неторопливо принимаю душ, наношу на тело увлажняющий крем, брызгаюсь духами, которые Владу нравятся, и надеваю специально привезённый пеньюар. В жизни я сплю в обычных трикотажных пижамах, но для ночи соблазнения пришлось купить чёрный пеньюар с кружевной отделкой. Прохладный атлас приятно скользит по коже, кружева немного царапают соски, но это не беспокоит. Наоборот, настраивает на нужный лад.

Спускаюсь на первый этаж и касаюсь дверной ручки. Заперся или нет? Если заперся, то у меня проблемы. Но нет — дверь тихо открывается. Я захожу в комнату.

Влад не спит. Он сидит в кресле, как будто ждёт меня. Рядом с ним на журнальном столике стоит бокал с коктейлем, в котором плавают ломтики апельсина. Лампа потушена, но сквозь шторы сочится мягкий предутренний свет. Я отчётливо вижу Влада. Он в джинсах и футболке, в которых был за ужином, только ступни босые. Белеют в полумраке, как две чайки на волнах.

Прикрываю за собой дверь и запираю на замок. Не хочу, чтобы кто-то нам помешал, — неспящая Вася или любопытный Роман Анатольевич.

Молча подхожу к креслу и останавливаюсь напротив Влада. Камера снимает нас сбоку, так что запись получится максимально информативной. Ничего не говорю. Сердце бьётся, как сумасшедшее, чувствую себя не в своей тарелке. Ничего подобного я в своей жизни не совершала.