Измена. Тайная малышка от бывшего мужа (СИ)

Сил не было. Как и желания что-то менять в своей жалкой жизни. Я думал, что заслужил. Заслужил жить в этих убогих гостиницах с клопами в постели, пить дешевое пойло. Дорогие часы? Автомобили? Костюмы? Все это в прошлом. Я опустился ниже некуда.

Из друзей остался только Артур, да старый армейский приятель — Варламов. Звонил тут на днях, но я трубку не взял. Что я скажу? Прости, дружище. Не могу с тобой встретиться — пустил себя по миру. Стыдно.

— Слаба-ак, — цежу сам себе и сплевываю в грязную раковину.

Каждый день. Каждый гребаный день я заставляю себя встать с постели и ощутить наконец желание жить. Подняться с колен. Начать что-то строить.

Но его нет, этого желания. Нет.

Потому что без нее мне не нужно совсем ничего.

Я за ней не слежу. Не ищу в соцсетях, да Сашка не особо их любит. Пару раз порывался посмотреть хоть на фотку — и себя останавливал. К чему душу травить? Эта девочка, моя любимая девочка, никогда больше не будет моей. Никогда. А я до сих пор не смирился.

Не могу себя простить. Одна ошибка. Одна! И я все потерял! Потерял свою душу! Жизнь! И ее. Главное — ее. Ведь она и есть моя жизнь и душа. Тот самый луч солнца в моей темной жизни, который больше никогда не осветит мой путь.

В тот день я еще долго пялился на себя в зеркало.

На потерянный затравленный взгляд. На мужика в отражении, которого я совершенно не знаю. На заплывшие глаза. На исхудавшее тело — да, порой и пожрать было не на что.

И решил наконец. Решил, стиснув зубы, что надо выруливать. Брать правильный курс. Хватит страдать. Хватить себя убивать.

Если я и был что-то должен своей долбанной карме — то отдал сполна. Она захлебнулась в моей боли, отчаянии, бешеном биении сердца во снах. Ведь только во снах я теперь и был со своей девочкой. Только там мог ее снова обнять.

А в реальности сердце колотило глухо. Через удар. Будто предупреждало, что скоро и вовсе откажет.

— Есть ли шанс? — спросил сам себя, щурясь своему отражению.

Нет. У такого, павшего ниже некуда, шансов нет точно. Ни одного.

Но, если взять себя в руки. Отстроить свою жизнь заново. И попробовать… просто попробовать увидеть ее. Или хотя бы…

Всё. Решено.

Хоронить себя заживо я больше себе не позволю.

* * *

Три года спустя.

Мерседес плавно затормозил у входа в отель. Там, за тонированными стеклами тачки, асфальт плавился от жары.

+ 40 не шутка. Но в салоне было прохладно, и выходить мне совсем не хотелось.

Водитель тактично посмотрел через зеркало заднего вида:

— Руслан Евгеньевич, выходите? Или другой маршрут?

— Выхожу, — бросил я нехотя. — Жди тут.

И покинул авто.

Город. Незнакомый и жаркий распахнул свою пасть, залитую солнечным светом, как только шасси самолета коснулась посадочной.

Ну вот, — ухмыльнулся я сам про себя. — Ты же хотел солнца и света. Тебе же не нравилось твоя темная жизнь.

Как это было давно.

С тех пор много изменилось.

И я все-таки выплыл. Я смог. Снова встал на ноги.

Строительный бизнес, в котором я был как рыба в воде — слишком прост. И я бросил вызов себе начать что-то новое. Смогу ли? Выдержу? Сдуюсь? Нет. Смог.

И вот жизнь вернулась в привычное русло — ботинки за несколько тысяч зеленых. Часы не один миллион.

За три года я перерос свой прошлый масштаб.

А начинал все с заначки, которую все-таки пришлось чуть урезать, и приобрести крошечный затхлый отель на окраине города.

Теперь их целая сеть. Хороших. Элитных.

Этот я покупать не хотел. Город курортный, рядом с морем. Но сам отель… Слишком просто. Уже не то. Не азарт.

Мне бы пятизвезды скупать. А это…

Я с сомнением оглядел будущие владения.

Повезло тебе, — обращаясь к заданию словно к живому, я склонил голову набок, — если бы Она в этом городе не жила, не купил я б тебя. И не сделал бы конфетку. Скоро так и будет.

В этом городе Варламов живет. Он то и свел меня с перцем, что продает своей отель. Мерзкий, скользкий мужик. Но мне с ним не детей крестить, так что…

А вот с Варламовым встретиться надо. В конце концов теперь у нас гораздо большее поле для общих бесед — товарищ тоже занимается гостиничным бизнесом.

А этот отель… Его я купил лишь для того, чтоб было прикрытие. Повод приехать. Сюда. В «ее» город.

Я не знал, где она живет. Не знал чем занимается.

Просто знал, что она здесь. Ходит по этим улицам. Живет в одном из домов, что взирают на город глазницами окон.

И этого знания было достаточно, чтобы с минуты, как я покинул трап самолета — сердце изнутри ребра ломало.

Я ехал в машине и представлял, что она может идти по тротуару. Вот прямо сейчас.

И старательно вглядывался в каждую белокурую девушку. В моменте мне даже привиделось. Но… Нет. Показалось. Та девушка стояла спиной, и вела за руку девочку. Дочку.

А что, если у Саши тоже есть дочь? И… Муж? Муж, с которым у нее ВСЕ получилось. И счастье. И ребенок. И семейный очаг.

При мыслях об этом меня чуть пополам не сломало.

Нет, дружище. Думать об этом не надо. Муж? Отобьем. Дочь? Удочерим. Ну и так далее…

Она моя. Всегда была. И будет.

Да, знаю, заявиться вот так — пять лет спустя, это глупо. Не ждет моя Сашка. Да и не нужен я ей.