Измена. Вернуть истинную (СИ)

Шаги Ларса взметают крохотные облачка пыли. Вдалеке громко квакают лягушки. Ухает филин. Запах жареного мяса смешивается с ароматом ночной прохлады и леса.

— Прости, — вздыхаю я и опускаюсь на один из мешков. — Мне жаль, что так вышло.

— Брось, Виальдо, ты здесь вообще ни при чём, — Ларс наклоняется за мешком, оттаскивает его на конец площадки, бросает с глухим звуком. — Я знал, куда лезу.

— Всё равно, — пристраиваю подбородок на ладонь. — Чувствую себя виноватой.

— И обязанной? — Ларс резко оборачивается и смотрит на меня с хитрым прищуром.

Неопределённо веду плечом:

— Возможно.

— Тогда с тебя желание.

— Ларс! — закатываю глаза. — Опять ты за своё?

— Нет, нет! — размахивает руками. — Ничего такого, Виальдо! Никакой романтики, поверь, мне хватило! Мистер Мэрвир…

Дыхание Ларса сбивается, когда он тащит очередной мешок.

— Был… предельно ясен, — он сбрасывает мешок и снова возвращается ко мне. Отряхивает пыльные ладони. — Прости, но я и вправду не бессмертен, а ты не настолько хороша…

— Эй! — делаю вид, что возмущена, бросаю ему в ноги парочку мелких камешков.

— Давай, давай, — торопит он. — Обещай желание. Считай, я за тебя пострадал, вернее, за вашу ненормальную семейку.

Вздыхаю, прячу грустную улыбку. Нет никакой нашей семейки. Задумчиво очерчиваю подушечками указательного и среднего пальца то место, где когда-то была метка истинной, а сейчас там просто гладкая ровная кожа. Будто никакой метки никогда и не было. Будто всё это лишь сон.

И только Арран Мэрвир постоянно напоминает мне о том, что случившееся вовсе мне не привиделось.

Если бы не его постоянное здесь присутствие, я бы уже забыла. И двигалась дальше. Наверное.

— Ну, так что там с моим желанием, Виальдо?

Растерянно смотрю на Ларса. Я и думать о нём забыла.

— Ты и так знаешь, что я всё для тебя сделаю…

Позади хрустит ветка. Мы с Ларсом одновременно оглядываемся. Кажется, за кустарниками мелькает чья-то тень.

— Кто здесь? — громко спрашивает Ларс. В ответ тишина. Показалось?

— Для тебя, для Ри, для Мэл, — заканчиваю я свою мысль.

— Ладно, Виальдо, — Ларс продолжает напряжённо всматриваться в темноту. — Возвращайся ка ты к остальным. Нечего тебе здесь делать. Я прослежу, чтобы дошла до раздевалок, а за ними уже народ. На сегодня мне мешков хватило, больше не хочу, так что давай, топай отсюда.

Следующий день приносит низкие дождевые облака и хмурое серое небо. Шквалистый ветер гнёт вековые деревья в лесу. Время от времени на лицо падают влажные капли. Кажется, вот-вот ливанёт.

Но кого это волнует, если по расписанию последним занятием стоит сдвоенная боевая подготовка? Уж точно не Аррана.

А вот и он сам. Возвышается на деревянном помосте, скрестив на груди руки. Стальные бицепсы до предела натянули тонкую ткань белоснежной рубашки. В вырезе просматривается мускулистая гладкая грудь.

Длинные пепельные волосы убраны в низкий хвост на затылке. Скользит по нам взглядом из-под нахмуренных бровей. Ему нипочём шквалистый ветер. Ничто не заставит его шелохнуться.

В отличие от нас. Жмёмся с девчонками друг к дружке, чтобы было теплее. Прячемся за спинами других адептов, стоя на краю полосы препятствий.

— Замёрзли? Холодно? — кривая усмешка Аррана не предвещает ничего хорошего и не нравится мне. Совсем не нравится. — Ничего. Скоро будет жарко.

Взгляд льдистых синих глаз без труда находит меня в толпе адептов. Бьёт в грудь, заставляет пошатнуться. И почему-то кажется, что последние слова адресованы в первую очередь мне.

Тихо радуюсь тому, что вместо полосы препятствий нам приказано пробежать десять больших кругов. Всего-то! Усмехаюсь мысленно, это уже нервное.

Но всё равно это лучше, чем дурацкое бревно, на которое я вообще, похоже, теперь буду бояться влезть. После того падения.

После пробежки и разминки боевыми приёмами, которые мы отрабатывали не раз, идём на спортивную площадку. Туда, где Ларс накануне таскал мешки с песком.

Мешки выложены вертикальной баррикадой. Перед ними установлены двенадцать круглых мишеней с зелёными и красными кругами.

Задираю голову наверх. На небо всё стремительнее набегают плотные сизые тучи. Воздух становится тягучим и всё настойчивее пахнет дождём. Тревожно шумит лес. Вдалеке гремит гром.

Напротив каждой из двенадцати мишеней на расстоянии примерно тридцати метров стоят чёрные корзинки со стрелами, и лежит лук. Что-то новенькое.

После вчерашнего Ларс держится от меня подальше. Избегает. Стоя в стороне, возбуждённо переговаривается с друзьями, парни присвистывают, им не терпится пострелять.

Вот тебе и дружба, и цена симпатии. Хотя, чего я ждала? Что, зная правду, он продолжит ко мне подкатывать? Не станет, ведь я «не настолько хороша», чтобы рисковать из-за меня учёбой. Кому нужны лишние проблемы? Никому.

Это ожидаемо, но всё равно немного царапает девичье самолюбие. Не то, чтобы я всерьёз рассматривала Ларса, но его дружеское внимание льстило. И я уже принимала его как должное. Бог с ним. Не хочет общаться — его дело. Подумаешь!

Перевожу взгляд на компанию блондинок, стоящих в первом ряду.