Измененный

Мой учитель отметил, что я обладаю редким талантом, но еще не раскрыла своего потенциала. Сказал, что мне не хватает вдохновения. Я, как всегда, спустилась в лабораторию, чтобы выпустить пар, и поговорила с Тревом.

— Не понимаю, — сказала я ему, прислонившись к кирпичной стене между его комнатой и комнатой Каса. — Недостаток вдохновения? — вздохнула я. — Что это значит?

Подойдя к стеклу, Трев принял точно такую же позу, так что мы стояли друг к другу боком.

— Это означает, что ты рисуешь то, что видишь, а не то, что чувствуешь.

Глядя на него, я скрестила руки на груди.

— В моих набросках мамы предостаточно эмоций.

Его янтарные глаза потеплели.

— Но ты не знаешь свою мать. Ты знаешь только то, что слышала, и то, что ты скучаешь по ней. Как насчет того, чего хочешь ты? Твоих надежд? Твоих мечтаний? Твоих увлечений? — Он повернулся ко мне лицом. — Твой учитель намекнул копать глубже.

Выражение его лица из полностью понимающего и открытого стало сдержанным, будто он молчаливо побуждал меня к чему-то. Он не договаривал, потому что иначе все было бы слишком просто.

Я прислонила голову к стене и уставилась в потолок, на трещины в плитке. Трев любил опутывать свои советы философией. С ним никогда не было просто.

Проблема была в том, что я не знала, чего хочу от жизни. Мои увлечения? Мальчики, лаборатория, отец, выпечка. Но зарисовывать тыквенный пирог было бы чертовски скучно.

Думаю, Трев понял это по моему лицу, потому что добавил:

— Начни с того, что тебе не нравится. Как думаешь, злость и раздражение легче выразить?

Той ночью, вернувшись в свою комнату, я открыла альбом и уставилась на чистый лист. Что меня раздражало? Смерть моей мамы, да, но мне нужно было что-то новое.

И тогда я поняла: Ник. Ник меня раздражал.

Карандаш с пугающей скоростью начал скользить по бумаге. Рисуя, я чувствовала огонь в своей руке, покалывание в кончиках пальцев, будто вся моя страсть перетекала на страницу.

В итоге у меня получилась одна из лучших картин, что я когда-либо рисовала. На ней Ник стоял посреди пустынной улицы, в окружении осколков стекла и битых бутылок. Я была так горда эскизом, что даже захотела показать его Нику, но потом решила, что он обидится или просто возненавидит его.

Однако следующей ночью я показала набросок Треву. Он перевел взгляд с рисунка на меня и кивнул в знак одобрения.

— Так держать, — сказал он тихо, чтобы другие не смогли нас услышать и рисунок остался нашей тайной. — Продолжай в том же духе и станешь следующей Ванессой Белл.

Я ухмыльнулась, но внутри вся сияла. Ванесса Белл была замечательным художником, одним из моих любимых. А еще она была сестрой Вирджинии Вульф, любимого писателя Трева. Это был лучший из возможных комплиментов.

С тех пор мои рисунки изменились. К лучшему.

Но сейчас я сидела перед чистым листом и смотрела, смотрела, смотрела. Иногда мне просто начать рисовать, иногда — мне нужен толчок. Я не могла вечно надеяться на помощь Трева. Я схватила с комода "Traveler" и, перелистав глянцевые страницы, остановилась на развороте с тихой итальянской деревушкой.

Я начала прорисовывать здания, добавила свет от старого уличного фонаря. Нарисовала традиционное итальянское кафе с крошечными столиками на двоих, окошки с цветами, велосипеды с корзинками и зубчатые навесы.

Неосознанно я нарисовала себя, прогуливающейся по булыжной улочке вместе с Сэмом. Я провела пальцем по линиям, и графит смазался.

Я часто замечаю, что фантазирую о чем-то подобном — что мы с Сэмом больше не привязаны к лаборатории. Росчерком карандаша я с легкостью освобождаю нас обоих.

Что выбрал бы Сэм, будь у него возможность распоряжаться своей жизнью? Хотел ли он этого — стать идеальным солдатом и служить своей стране?

И чего он хочет сейчас, если даже не может вспомнить, как сюда попал?

Я взяла журнал и спустилась вниз. На цыпочках, чтобы не разбудить отца, прошла мимо гостиной в подвал. Я ввела код, и дверь в лабораторию открылась.

Было около десяти, и свет в комнатах мальчиков не горел. У входа в прихожую я занервничала. Журнал вдруг отяжелел в руках, и я повернулась, собираясь уйти.

Сзади зажегся свет, и я развернулась.

Сэм стоял у стеклянной двери, босиком, без рубашки, в своих потрепанных серых штанах.

— Привет, Анна, — сказал он как-то неуверенно, глухо.

Его плечи поникли. Когда я сделала шаг ему навстречу, он почесал подбородок и уставился в пол.

Он что… испытывает неловкость?

— Привет.

— Слушай, извини, что так вышло. Я не хотел тебя обидеть.

Я скрестила руки, помяв журнал.

— Ничего страшного.

Сэм кивнул, затем указал на журнал.

— Что это?

Я протянула его, не понимая, зачем вообще сюда спустилась.

— Ну просто… я подумала, что у тебя даже постеров на стене нет.

Он нахмурился.

— И ты пришла сюда, беспокоясь о моих стенах?

— Да. — Закусив губу, я мельком глянула в комнаты ребят, ожидая, что они проснуться, и в то же время надеясь, что этого не произойдет. — Почему ты на них ничего не повесишь?

— Не знаю. Не вижу в этом смысла.

Я шагнула к нему.

— Если бы ты мог поехать куда угодно, то куда бы отправился?

Он перевел взгляд с журнала на меня.

— О чем ты?