Изоляция

Я его не видел. Время для меня замедлило ход. Тот промежуток, что отделял путь от цистерны до входа в бункер, мне приходилось преодолевать как по дну моря. Я бежал, а будто бы стоял. Видел Бухту, натурального блондина, лежащего на асфальте. Он сучил ногами, прижав обе руки к правой части груди. Я видел озверевшего Рафата, продирающегося к однополчанину сквозь шквал пуль. Если заговоренный — просочится между ними. Я видел Чирика, ослепшего Чирика, который высадил все пять зарядов по деревьям и стогу сена, но не попал ни в одного «дога». Я видел, как взрываются фонтаны крови из тела Бакуна, продолжающего палить, открыто свисая из окна казармы. Мне было жаль его, как, наверное, никого другого. Почему достойные парни так часто уступают пьедестал победителя говеной шелупони? Почему мало таких, как Жека, Трофим, Бакун, и так много отребья, вроде Кули или Гремучего? Где же гребаный баланс сил? И где же обещанная победа сильнейшего? Неужели сильнейший — это тот, кто умеет собрать вокруг себя бездумных, рефлексивных, зомбиозных существ и потакать их жалким прихотям ради достижения своих никчемных целей? Может, у природы случился сдвиг, что она позволяет ползающим взбираться на трон летающего?

Я видел пятерых в черной форме, забравшихся на забор. Они напоминали жуков, от которых нет никакого средства. И понимал: миссия невыполнима — это не название фильма. Это приговор для кучки неудачников, оказавшихся не в то время и не в том месте. Кучки чертовски отважных, гордых и праведных, но все же неудачников, которым судьба уготовила не самый благополучный финал. Которым удача сопутствовала и без того слишком долго, а потому вполне ожидаемо оставила в самый неподходящий момент.

Это называется западлом, не так ли?

Я не видел Трофимова потому, что он прикрывал меня сзади. И стало это понятно, лишь когда я ощутил мощный толчок в спину и оказался под сводом толстых бетонных стен.

— Оставь, Рафат! — обернувшись, крикнул Трофимов азиату, тянущему Бухту за руки. — Сюда!

Встав на колено, я стрелял по расползшимся по двору захватчикам до тех пор, пока в рожке не кончились патроны. Не уверен, что застрелил кого-то. Двоих ранил — точняк, один даже автомат из рук уронил, остальным же от меня на орехи так и не досталось. Тем более из двустволки, которую бросил мне старлей. Два заряда ушли лишь на то, чтобы кое-как прикрыть отход Рафата. Впрочем, вбежав в бункер, он еще не понимал того, что я уже видел, — пуля сидела у него внутри. Лишь свалившись в кучу мусора, снесенного сюда крестьянами, и быстро обернувшись в проход лицом, он ощутил боль в животе, чуть правее пупка.

— Вот суки, — прошипел. — Подселили…

Я отбросил бесполезное ружье, инстинктивно приложил руку к своей бочине. Есть-таки. Уже пропитался кровью бушлат.

Откуда-то продолжал шмалять Чирик. Везучий, а я уж думал, его давно уложили. Я слышал, как раз за разом он передергивает затвор на своей «помпе». Трофимов поддерживал его коротким огнем до тех пор, пока в рожке его АКМ не стало совсем пусто.

— Отходим, — он помог Рафату приподняться. Втянув головы, мы переместились в комнату с пультами. Их слегка освещали красные блики тревожной лампы, чей отражатель скрипел над дверями в ангар.

— Там заперто, — говорю, — и ключи внутри.

— Я знаю. Олечка умница, — в его руке блеснуло лезвие штык-ножа. — А мы возьмем с собой этих чунарей как можно больше. Чтоб было в пекле против кого в футбол гонять.

Дотянувшись до ножа на поясе, я испытал какое-то облегчение. Старый друг в руке внушал веру. Он играл роль знаменоносца для полка солдат. Вроде бы и далеко не решающая сила, а боевой дух поддерживает.

— Рафат, держишься? — спросил Трофимов, встав у входа в командный пункт.

— Да еще повоюем, старлей. — Азиат силился как мог, но даже стоять, опершись руками на пульт, ему было чудовищно сложно. Не продержится. Я помог ему сесть, отрезал кусок свитера, скомкал, чтобы он смог прижать к ране. Кровь, конечно, не остановит, но замедлить поможет.

Это парадокс, но Чирик все еще был жив. Было слышно, как огрызается его «форт», как кричат разозленные такой наглостью «доги». Скоро они обойдут его с обеих сторон, и тогда точно все…

Первые пошли. Слышно, как в узком коридорчике бункера бряцают стволами. Фонариков у них с собой нет, поэтому сразу в командный пункт зарываться не станут. Подождут, пока глаза к темноте попривыкнут.

От ангара сквозь толстые бетонные стены стал доноситься нарастающий гул. Его ни с чем не спутаешь: так гудят турбины готовящегося ко взлету самолета. У нас троих этот звук вызвал приступ идиотской радости. Наверняка ведь самолету не дадут взлететь, но узнают же, суки! Узнают, что мы могли! Что спас их от истребления, как тараканов с кухни, просто клочок везения. Пристрастие к водке и деревенским бабам Кули их спасло, иначе бы порхать им всем, вместе с «конфеткой», расщепленными в пыль и пепел. Пусть, бычары, теперь молятся на Кулю, делают этого морального урода своим спасителем. К ордену Ленина приставят и в анналы истории запишут как такового, что совершил подвиг.