Изверги

– Перетопчусь! – Мечник выпрямился, опустил руки. – Озяб – согреюсь, дело не смертное. Ты мне вот что растолкуй, ты, мудрый! Вот Яромир. И вот ты. Один одного хотел, другой – вовсе наборот. А чтоб своего добиться, творили одно и то же. Ну то-есть СОВЕРШЕННО одно и то же. Яромир-то, бедолага, поди так и помер не догадавшись, что он не сам все выдумал… Как же это? Получается, что вы с ним совсем-совсем одинаковые, а чего хотеть, чего добиваться – это в конце концов и неважно? Яромир бы свалил всё на извергов да слобожан, сказал бы: "Вот каким образом нас заманывали под руку Волкова родителя!" Ты бы… Нет, без "бы". Ты свалил всё на Яромира: "Вот каким образом нас не пускали под руку Волкова родителя!" А образ-то один. Одинаковый. Твой и его. "Вот как плохо поступали те, кто хотел не того, чего хотел я – значит, они хотели плохого", – да? Только кто поступал-то?! По чьему умышленью творилось то, что творилось?! – Кудеслав вдруг сник, усмехнулся криво да горько. – И ведь третий раз валится на меня такое нынешнею весной, – вздохнул он. – Помнишь ведмедя-людоеда? Зверина звериной, но из зверьих же побуждений вёл он себя во многом как человек. Вот и вы с Яромиром оба такие же, только навыворот. Оба вы из себя человеки, и побужденья ваши были вобщем-то человечьими… А вот дела…

– Думаешь, я всё это затеял ради себя?! – глаза хранильника полыхнули недобрым черным огнем. – Думаешь, мне легко было затевать такие затеи?! Но ради…

– Не нужно рассказывать, ради чего ты всё затевал! – в голосе Кудеслава, как несколько дней назад при споре со старейшиной, отчетливо лязгнуло железо. – Я знаю ЧТО ты делал, и мне этого вот так, – Кудеслав чиркнул кончиками пальцев по своему горлу. – А ради чего… Это, оказывается, не важно.

Белоконь вздохнул и обмяк.

Мечник тоже вздохнул, отвернулся.

– И всё-то ты, старче, наперёд умыслить сумел, – выговорил он, скользя рассеянным взглядом по древесным стволам. – Всё. Даже загодя озаботился приторочить к Яромировой голове покорные руки. Загодя. Ещё аж в запрошлом году. Ведь это ж ты рассказал Яромиру про то, как я Кудлайке нехотя шею сломал и как Зван меня выручил? Ты, ты! – повысил он голос, заподозрив Белоконя в попытке отнекнуться. – Больше некому. Ежели один чаровник – Огнелюб – об той поре забрёл на то место в поисках папоротниковых цветьев, так и другой чаровник – ты – в тех же поисках мог забрести туда же и в то же время. Мог. И забрёл. Ведь ищут там, где есть, и тогда, когда есть… Забрёл, стало быть, подсмотрел и рассказал потом Яромиру. Подарил ему руки. Скажешь, не так?

– Не скажу, – хранильник явно успокаивался; вот уже и ехидца осмелилась прорезаться в его голосе. – Только я тогда вовсе не про чьи-то там руки радел. Это уж Яромир сам так попользовался, а я хотел лишь одного: чтоб он прознал о твоей вине.

– Зачем?! – оторопело вытаращился на старого волхва Кудеслав.

– А чтоб наказали тебя, – ответствовал Белоконь невиннейшим тоном. – Только надежда моя пропала втуне – Яромир вами с Кудлаем решил распорядиться по собственному разуменью.

Мечник чувствовал себя так, словно бы вновь по его темени вскользь проехалось тяжеленнейшее бревно-давило.

– Погоди-погоди… – бормотал он, – так ты что ж, хотел, чтоб меня…

Волхв ухмыльнулся не без самодовольства:

– А ну-ка, ты, разумник, напомни старому дурню: какова положена обычаем кара за убийство сородича?

– Убивца сжигают на погребальном костре убиенного…

– Во-во, – хихикнул Белоконь. – А отколь же взять погребальный костёр, когда убиенный живёхонек? Тебя бы, мил-друг, попросту изгнали. И куда б ты делся? Не к извергам же в работники-захребетники!

Кудеслав медленно приходил в себя:

– Да уж… К тебе бы, конечно. А и хитрован же ты, старче! Через внучек не вышло – попробовал так; так не вышло – стал заманывать через Векшу… Ай, хитрованище! – Как-то получилось, что в этих вроде бы восхищённых Мечниковых словах именно восхищенье и не проглядывало.

– Ну, ладно, – волхв пригасил усмешку, напрягся. – Минувшее миновало, и леший с ним. А что же ты (волхв приударил на это "ты", словно бы гвоздь вколотил) собираешься делать теперь?

Мечник дёрнул плечом.

– Векша скучает по родителю… – равнодушно проговорил он, отворотясь.

– Уйдете на Ильмень-озеро?

– Да! – Кудеслав снова глянул в хранильниковы глаза. – Здесь будет много крови. Крови между своими. Воспрепятствовать этому я не могу. А видеть – не хочу. И проливать кровь сородичей я больше не стану, уразумел?

– Думаешь, на Ильмене будет иначе?

– Не думаю. Но мой род здесь. Что бы ни болтали старики, я не Урман. Я своему роду не чужой. Это на Ильмене я стану чужим. И слава богам.

– Это трусость, – сказал Белоконь.

– Да, – подумав, согласился Мечник. – Наверное, это трусость.

– Стал-быть, в доброхотные изверги подаёшься? – хранильник сморщился, будто кислятину разжевал. – Не получится у тебя. Верь моему слову: ты сюда не воротишься, только если тамошние края станут тебе родными.

Кудеслав снова задумался.

– Может, ты и прав, – сказал он наконец.

А потом добавил: