Jazz-поэзия. Избранные произведения разных лет (1987–2019)

Ранняя калифорнийская осень.
Жёлто-красным подернут дальний вечнозелёный холм.
Колосья
пожухлой травы, не пришедшиеся на корм,
на переднем плане. Трос,
брошенный при строительстве хором —
на концах крюки.
Пауки сидят в своей паутине.
Вьюки,
нагружены на авто-верблюда.
Над блюдом маленькой пустыни —
в зените солнце.
Покоцаная, жмётся
тень засохшего куста к краям картины.
Переезд – негрустная разновидность похорон
прошлого.
Пожи

вшие, неспортивныеменяют дом, поплоше,
на новый дом.

Мои кисточки

устали рисовать расставание.
Повествование
цвета лишь маскирует чёрно-белую суть
контуров временной клетки.Цветные выточки
осенних красок на летнем фоне,
как незнакомые люди. Не обессудь —
это будущие голые ветки.
Ничего потом не вспомнить.

(28.10.19)

Вид на Руан

Соборная площадь. Дождь.
В высоком окне
напротив стоящего дома —
Клод Моне.
Он рисует дрожь
резьбы на камне.
Холст весь в огне.

От собора, по улице, лет за пятьсот до

Того, катится телега.
В ней девчонка.
Оковы, зацепленные за дно.
Смотрит волчонком.
Затравили. Нет времени для побега.
Так суждено.

Рынок плещется вокруг развалин церкви.

Новая стоит рядом. Крыша языками пламени
стучит в небо.
Создателя с тех пор давно отвергли.
Лишь ангелы на карнизах – армиями.
На базаре так же торгуют репой,
томатами, рыбой и, конечно, сырами.
Мы бредём, пробуем,
один, другой, третий.
Вокруг люди с торбами.
оставляют отметины
на времени, происходящем с нами.

(25.10.14)

Сентябрь в Палмеле

Сентябрь в Палмеле.
Стены замка над облаками тумана паря

тотдельно от его основы – крутой горы.
Руки хватаются за объектив.
Глаза, ища ракурс,
на самом деле,
находят аперитив
из мускателя,
что обжигает ряд
из мыслей о делах, забытых до поры,
далёких, как тот парус,
черкающий волну залива, на пределе,доступном взору.

Сквозь гомон детворы,

что оживляет вековые камни,
вдруг ржание лошади —
туристский фаэтон, бредущий в гору.
Отдача эха в кельях бывшего монастыря.
Я чувствую себя здесь в панораме
времен, как их хранитель,
строго говоря,
не потому, что помню прошлое,
а потому, что я есть прошлое, зависшее
на нити
в настоящем,
с надеждой, что не зря.

Переживать о преходящем,

не пропуская мимо стильный сарафан,
подрезанный в капризе моды.
Босую пару стройных ножек
вниз к шлепанцам, к клюющим крошки
грязным голубям,
слетевшим с ветки.

Свиданья место – полоса

под знак сигнала перехода.
«Ах да, сеньор, – миндальные подняв глаза, —
монетки
не бросайте никогда в сухой фонтан».

Природа

умерла, улыбка сжалась в строчку.
Я опускаю руку.
Чем-то точно
западные побережья континентов схожи.
Жара спадает. Прикуриваю трубку.
Ветер перелистывает кожу.

(08.09.16)