К Хэллоуину. Лифт: кошелёк или смерть

— Кто там? Эй! Я сообщу в полицию! Думаете, это смешно? Будет очень смешно, когда вас заберут в отделение! — Скрежет усилился. — Вот, значит, как! Что ж, вам же хуже! Думаете, мне страшно? Нет. Я зол. Я очень зол!

Пока я ругался, во мне действительно кипел гнев. Как только я замолчал, страх вернулся. Больше ничто не могло удержать меня от паники. Я открыл рюкзак, чтобы отвлечься. В нём не было ничего ценного, кроме батона, который…

— Твою мать! Блин!

Я выронил буханку, покрывшуюся плесенью. А затем и рюкзак, оказавшийся полным самых настоящих опарышей! Мой отец часто брал меня в детстве на рыбалку, и вид этих созданий был для меня знаком.

Пнув рюкзак в сторону испорченной буханки хлеба, я отошёл так далеко от них, насколько мне позволяла кабина лифта.

Скрежет прекратился. Я старался дышать ровно, считая в уме от одного до десяти. Помогало ли это? Сложно сказать. Понятие времени испарилось, оставив меня наедине с пустотой, вновь давшей о себе знать.

Один. Опасность. Охота.

Меня не хотели напугать. Меня хотели убить.

Перебирая в уме всех своих недругов, я пытался определить, кто из них готов был пойти на преступление. Конфликтный ли я человек? Скорее, нет, чем да. Как бы ни любил твердить отец, что нужно всегда отстаивать честь семьи, будь то слова или кулаки, я склоняюсь больше к дипломатии и смирению, которым когда-то учила меня мать. Сглаживать острые углы не так уж и просто, но мне это удавалось. Так что же тогда скрывалось за всей этой историей?

— Меня кто-нибудь слышит? — Я вздрогнул, услышав рядом женский голос, наполненный отчаянием и безысходностью. — Пожалуйста, скажите, что я не одна. Кто-нибудь! Мне нечем дышать. Нечем… — Женщина, действительно, начала с шумом глотать воздух, и я поспешил её успокоить.

— Эй! Я вас слышу! Я застрял в лифте.

Женский голос смолк. Стоило подумать, что она плод моего воспалённого воображения! Но, спустя минуту, она заговорила вновь, отметая мою наспех состряпанную версию.

— Вы здесь? Вы рядом? — Она всё ещё нервничала, и её голос срывался, как у астматика. — Я застряла в лифте.

— Серьёзно? Я тоже застрял!

— Как же так? Что делать? — Женщина обратилась ко мне с надеждой в голосе, которой я, увы, лишился. — Мне тяжело дышать. Я задыхаюсь!

— Вы… Попробуйте успокоиться! Думаю, это всё из-за…

Я запнулся. Внезапная догадка пронзила меня, будто кто-то вылил ушат ледяной воды мне на голову. Сделав пару шагов в сторону, я упёрся спиной о противоположную стену лифта, в очередной раз позабыв о скромных размерах кабины.

Как могла женщина попасть в ту же ловушку одновременно со мной, если в нашем доме был всего один лифт? Это я находился в нём! Я!

Кто же тогда говорил со мной?

Голос доносился откуда-то из-за стены кабины лифта. Так, будто рядом находился его близнец. Но я был уверен на все сто процентов, что этого быть не может! Я жил в этом доме достаточно давно, чтобы запомнить количество подъёмных устройств!

— Пожалуйста, не молчите! Мне страшно! — Женский голос вернул меня в страшную явь. — Нечем дышать!

— Как… как вас зовут? — спросил я о первом, что в голову пришло.

— Офелия.

Я не смог сдержать смех. И, пожалуй, он длился дольше, чем я ожидал. Нервы сдали. Успокоившись, я снова обратился к женщине.

— Офелия, значит? Подходящее имя для… — Позабытое чувство такта вынудило меня остановиться. — Простите. Мне кажется, я сошёл с ума. А раз так — не стоит злить голоса в моей голове.

— Голоса? — спросила Офелия. — Повезло же мне! Застряла с психом! — Я услышал, как она снова вступила в борьбу за кислород.

Неожиданно, но я словил себя на мысли, что мне жаль женщину. Бывают ли в больном воображении больные голоса? А призраки? Хоть я и не дошёл до стадии принятия мистической составляющей истории, но готов был пересмотреть теорию существования призраков-астматиков.

— У вас есть с собой ингалятор? — зачем-то спросил я, вспоминая сериалы с похожими персонажами.

— Я не астматик, — огрызнулась Офелия. — А если бы и был, думаете, я бы им не воспользовалась? Это же вы у нас с головой не дружите!

Странно, но то, как она говорила, её злость и манера держаться придали мне сил. По крайней мере, Офелия не хотела меня убить.

— Точно, точно, — усмехнулся я. — Вы здесь живёте?

— Очень смешно.

— Я не смеюсь.

— Только что смеялись.

— Смеялся над вашим именем, — ответил я честно, вытягивая ноги на холодном полу.

— И что в нём такого забавного? — Вопрос прозвучал так, будто она скорчила гримасу.

— Ну, имя довольно редкое.

— Мои родители увлекались Шекспиром.

— Ммм, — протянул я.

Кто знает, врала она или говорила правду. Голос Офелии звучал всё увереннее, дыхание восстановилось. Наверное, наш диалог сумел отвлечь её от неприятных мыслей. Впрочем, как и меня самого. Скрежет, приближающиеся шаги, удар о кабину лифта — всё это ушло в прошлое. Я убедил себя в том, что перенервничал. Но как быть с Офелией? С женщиной, которая не существовала…

— Вы ведь в курсе, что в этом здании всего один лифт? — вдруг спросил я, закрывая глаза на возможные последствия.

— Один? Забавно. Где же, по-вашему, тогда нахожусь я?