Как я увела жениха с чужой свадьбы

Когда Ярослав вернулся — очень быстро! — на кухню и сунул мне под нос свои чистые лапки, я кивнула и показала рукой на стол. А я там сделала красиво. Полная тарелка темно-малинового варева, сверху белоснежный плюх сметаны и озерцо зелени.

— Так, погоди жрать! — я успела отобрать у Огарёва ложку.

— Это мой борщ! — почти зарычал он.

— Это не твой борщ, это наш контент!

Я думала, он меня убьет. Но сдержался. Пока я переслала ему фото и заодно полистала ленту, он успел опустошить тарелку и посмотрел на меня. Очень выразительно.

Я так и хотела сказать: «Ярослав, это всего лишь борщ!». Но я благоразумно промолчала. Сидела и молча любовалась, как Ярослав ест. Это атавизм какой-то, ей-богу. Но в том, чтобы смотреть на то, как мужчина с аппетитом ест то, что приготовлено тобой — в этом что-то есть. Что-то такое, необъяснимое. А все, что необъяснимое — оно, сцуко, таит в себе потенциальную опасность — это я знала твердо.

Вложив в себя три тарелки супа, Огарев удалился в кабинет. Переваривать. Борщ. И сам факт его наличия в своей квартире, наверное.

***

Утром следующего дня я застукала Огарева за поеданием борща.

— Кто ест суп на завтрак?

— Ась? — оторвался Ярослав от своего увлекательного занятия. Поморщился. — Блин. Тоня. Опять эта футболка! У тебя что, ничего другого нет?

— Я собирала вещи под твое нытье «Ну скоро уже? Ну когда уже? Ну давай быстрее»! — хотя это было неправдой, на самом деле. Поторопил меня тогда Ярослав всего один раз.

— Хочешь, я дам тебе свою футболку? — добросердечно предложил Огарев, возвращаясь к борщу. — Или, может, это… Там вещи Виолеттины остались, вторая полка снизу. Слева.

Та-а-а-к. Ты мужику борща, а он тебе — леща. То есть, предложил примерить вещи бывшей. Есть у человека мозг? Или хотя бы чувство самосохранения?! А человек демонстративно продолжал хлебать. Борщ на завтрак, блин!

Ла-а-адно-о-о-о.

Когда я уходила с кухни, Огарев наливал себе вторую порцию холодного борща из кастрюли. Когда я яростно перебирала вещи на второй снизу полке слева — я слышала гудение микроволновки и звук сработавшего таймера. А когда снова явилась на кухню — Огарев как раз подносил ложку ко рту.

Не донес.

Виолетка — деваха стройная, размерчик у нее XS, ну в лучшем случае — S. А я в хорошие времена могу и до L отъесться. Ну а так — уверенная M-чка. В общем, нетрудно вообразить, как я выглядела в атласной Виолеткиной сорочке. Ну вот прямо как со съемок фильма для взрослых.

Я выплыла на середину кухни и подбоченилась.

— Так лучше?

Я смотрела в бесстыжие огаревские глаза. Он… ну, он тоже пытался смотреть мне в глаза. Но взгляд его упорно сползал вниз. Ложка так и замерла у его губ. Я, если честно, тоже замерла. И даже дышала тихо-тихо. Потому что вдохни я чуть глубже и сильнее — и мои дыньки (по выражению Ярика) полновесного третьего размеру покинут пределы атласной сорочки. Навстречу борщу и приключениям, ага.

— Я… — Огарев прокашлялся, опустил ложку обратно в тарелку. — Я наелся.

Встал и глядя ровно перед собой, покинул кухню. Вот что за человек, а? На заданный вопрос так и не ответил!

***

Эпизод «Борщ и ночнушка Виолетты» свербил своей незавершенностью. Душа требовала продолжения банкета. Без объяснений — но требовала.

Поэтому пришедший почти в девять вечера Огарев застал меня на диване в гостиной в компании клубочков.

— Это что такое? — он, наверное, думал, что я не заметила, как он мгновенно просканировал, во что я одета. А я заметила! Рубашка Ганиного брата вроде бы не вызвала недовольства. А по нему вообще-то не разобрать сегодня. Мрачный. Устал, наверное. Но на жалость мне давить бесполезно.

— Это я тебе решила свитер связать, — мурлыкнула я. — Зима близко.

— Да? — Ярослав плюхнулся в кресло, вытянул ноги. — А чего не малиновый?

— Мне кажется, тебе к твоим серым глазам пойдет синий, — все так же елейно ответила я. — Ну ка встань, я примерю, правильно ли я петли набрала.

— Нет, — покачал головой Ярослав. — Я устал. Не буду вставать. Надо — снимай мерки с лежачего тела, — и еще сполз вниз по креслу, закинул руки за голову и закрыл глаза.

Ну и сниму. Я подошла и наклонилась. Именно в этот момент Ярослав открыл глаза. Темно-серые в обрамлении густых черных ресниц. Да, ему будет очень хорошо в синем свитере. Если я его свяжу. Мы так и застыли — он, полулежа в кресле, и я — согнувшаяся со спицами в руках над ним.

Ах, если бы не эти чертовы спицы…

— Ну как, правильно все сделала?

Теперь моя очередь прокашливаться.

— Да, — я спешно плюхнулась обратно на диван.

Ярослав так же молча продолжил валяться в кресле. А я три раза распускала резинку!

***

Я вязала свитер. Сварила куриный суп с домашней лапшой, нажарила котлет и испекла пирог с клубникой. Завела разговор о том, что мне не нравятся роллеты на кухне, и что их нужно сменить на римские. И что шторка в ванной мне тоже не нравится.

Огарев хмыкал, угукал, утыкался в телефон, уходил в кабинет. На троллинг, словом, не велся. И в то, что я вью гнездо в его квартире и собираюсь, как Виолетта, его охомутать, верить, похоже, отказывался. Ну и черт с тобой. Главное, чтобы в это не поверила я сама.

***