Как весть о том…

И при слове «Россия» – соборы и церкви, селенья, снега и снега,
Красота неземная, молочные реки, кисельные их берега.
И сосульки на Пасху – вкуснее на всём белом свете нигде не найти.
И блаженство – у Бога за пазухой или в широкой Господней горсти.

Это Русская Правда. Превыше законов и прав, справедливей свобод.

Сердобольный – рубаху отдаст, даже если последняя, русский народ.
Но… при слове «Россия» до костного зуда, до свиста в гульбе и бегах
Погребают родимой державы обломки, зияют поля в овсюгах.

Владимир Набатов «Россия». Масло, холст, 50 х 35, 2001.

Алевтина Зиновьева «Навстречу свету». Акварель, бумага, 21 х 30, 2014.

Сошествие во ад

Рухнули времён пустые вежды.
– Кто ты? Дух? Ты есть на самом деле?
До твоей дотронуться одежды
Души б тоже многие хотели!

– Вы ж свободны, – улыбнулся кротко, —

Видите, мой свет сродни прибою…
И узрели: в млечных волнах – лодка
И бесстрашный всех зовёт с собою.

– Боже, как добраться? Всюду пламень,

Всюду пропасть света между нами!
– Слово тонет, если мёртвый камень,
Искреннее – держит над волнами.

Не страшитесь. Если слово ёкать

Вдруг начнёт, вы тяжесть победите!
Даже тот, с креста, в крови по локоть,
А шагнул ко мне. И вы идите.

Реквием

Припомнят только близкие. И те,
Припомнив, позабудут в суете,
И строчки на желтеющем листе
Повыцветут и сгинут в старом хламе.
И будет жизнь чужая, как вода,
Струиться и стремиться в никуда.
Сердечные наступят холода,
И станет неуютно даже в храме.

И вот тогда… всех мёртвых и живых

Поднимут трубы – громче полевых
Орудий! Время, круче роковых-
Сороковых, застигнет – как навеки.
И ужасом повеет, и огнём —
И души, будто свитки, будут в нём
Корёжиться. И рваный окоём
Окрасит кровью все моря и реки.

Те времена, кто живы, проклянут.

Всех распинавших – схватят и распнут.
Лукавых – в три погибели согнут,
А гордецов возвысят до прислуги.
Богатых щедро наградят тряпьём,
А властных станут прободать копьём,
Насильников – закапывать живьём…
И воплями наполнятся округи.

«Расточая по каплям моря…»

Расточая по каплям моря,
Выбирает ли дождь где упасть?
Шепчет он, ни о чём не моля,
Даже если б молитва сбылась.

Это время текло наяву

По гремящему жёлобу жалоб,
Это в каждой былинке – живу!
Но и в каждом комарике – жало.

Да откуда ж на свет, как на тень,

И повывелись эти уродцы?
О, земля, твою жадную стернь
Лишь питали печалей колодцы.

Но пространства пузырь – альвеолой

Вдруг расширился, чтоб не укрыться
Стало в этой омытости голой,
В эту временность не водвориться;

Чтоб, земли под ногами не чуя,

Не ища оправданий ещё,
Знал: в свободном пространстве лечу я —
Упоительно небом прощён.

Примечания