Камбоджа

Если вас заинтересовала общепитовская тема, то вот вам секрет самого экстравагантного деликатеса-закуски...

* * *

Костик впал в мрачные раздумья о смысле бытия бегущего по руке муравья: насекомое резво огибало обильные волосы, иногда останавливаясь, чтобы дерзко куснуть кожу - и ни о чём не подозревало. В неведении было счастливо особой муравьиной благостью.

Исходя от противного - а смысла никакого и нет вовсе! - Костик деликатным движением пальца прекратил ещё одно бренное существование.

Затем он изволил обратить внимание на меня: молча (говорить уже не силён), указал место напротив - садись-присаживайся, и выпьем, товарищ. Пока по одной.

Присаживаюсь. По руке Костика лавирует брат-близнец свежеусопшего - где-то рядом муравейник.

Всё также безмолвствуя, Костяра разливает вонючее пойло. Полстаканчика на лицо, обещающее в скором времени превратиться в рыло, если мы будем пить такими дозами. Быстрее, чем обычно.

Я поднимаю хрустящий пластик и тут же ставлю на место, повинуясь повелительному жесту Константина - мол, не гони лошадок, Шурка, коль уздечка без седла.

Шаман меланхолично достаёт из кармана замусоленную колоду карт: перебирает, откладывает шестёрки. Колоду - в карман. Шестёрки Костик разрывает пополам. Потом ещё раз пополам. Потом ещё. И ещё... На столике вырастает небольшая кучка тщательно измельчённого картона.

У Костика "белочка". Натуральная. Допился на хрен...

- Костик, ты чего?!

Риторический вопрос.

Склонив на плечо давно немытую голову, он вдумчиво рассматривает содеянное. Я же лихорадочно соображаю, как бы незаметно свалить, пока тихое помешательство не переросло в нечто неоперабельное.

Барским движением - для друга ничего не жалко - Костик сгребает половину изуродованных шестёрок и насыпает передо мною.

- Костик, я это... Мне надо...

- ?

- Позвонить... Мне... Надо...

Он резко, одним глотком, опорожняет стаканчик.

Занюхивает рукавом чёрной джинсовой куртки, накинутой на плечи как бурка Чапая.

А теперь - полный рот манной каши, языку места нет - тост:

- Шоб Кремль стоял, и деньги были.

Мутный взгляд - ты меня уважаешь?! - прошибает мой лоб и китобойной острогой застревает в затылке. Быстро выдыхаю - глотаю - вдыхаю. Желудок хоть и лужёный, годами и литрами тренированный, но невоспитанно бурчит и желает очиститься от скверны.

А Костяра сидит себе, мечтательно созерцая пошарпанную стену беседки за моей спиной, и неторопливо поедает... шестёрки. Те самые. Измельчённые.

Закусывает.

- Костик, ты чего?

Он взглядом указывает на мою порцию чёрно-красной смеси - закусывай, мол, а то захмелеешь быстро, а это нехорошо шибко. Я по инерции тяну руку и тут же прихожу в себя:

- Я лучше водички, - полторушка с водой приводит меня в чувство. - Спасибо, Костик.

Костик пожимает плечами, конфискует отвергнутый деликатес и, не медля, отправляет в рот. Пережёвывает и глотает...

В тот день я больше не пил. Расхотелось.

* * *

Посошок - это бутылка водки. До дна. Хотелось бы больше, да нету.

- Ну ладно, пора и честь знать. Похромал я, Костик.

- Погоди, я тебя провожу.

- Да зачем? Я и сам дорогу знаю. Дойду, не переживай.

- Не-е, я провожжжу.

- Нахренища?

- Нннадо.

Спорить бесполезно.

Он одевается и, конечно, натягивает берцы, в которых ходит и в двадцатиградусный мороз и в июльскую жару. Некоторые без хавки жить не могут, или там без ширки, а Костик - без армейских ботинок на кровавых мозолях. Он когда-то на спор эти берцы месяц не снимал - даже на ночь и в ванной.

Выходим.

Вечер.

Погодка просто сказочная: лёгкий морозец, нежный не затоптанный снежок продолжает падать, ни малейшего намёка на ветер. Домой идти не хочется. Хочется чего-то светлого.

- Не мешало бы отлить.

Костяра согласен со мной - он ловит языком самые крупные снежинки.

Находим подходящее для мокрого дела дерево.

Это какой-то собачий инстинкт: отливать на дерево. Пофиг на какое, лишь бы не кактус из патриотических соображений. Интересно, а девушки по какому принципу выбирают укромное местечко, чтобы справить малую нужду в экстремально-внедомашних условиях? Надо будет как-нибудь спросить...

- Шурка, ты знаешь шо-нибудь о руссбое?

- Это шо-то типа каратэ?

Фукает и машет руками:

- Это же разные вещи. Это же истинно славянское. Щас я тебе покажу.

- Да ладно, Костик, не надо.

Шутки шутками, а крышу у Шамана сносит основательно. Иногда. У него и справка есть.

* * *

Топал как-то по улице пьяный мальчик Клим: бритый череп, братья на зоне. А навстречу - подпитый тинэйджер Костик, рокер-неформал.

И захотелось пьяному мальчику подпитого тинэйджера жизни научить. И сломал он нунчаки о хаерастую голову - голову Костика. А Костик не растерялся: достал нож и попырял пьяного мальчика Клима в живот.

Упал пьяный мальчик и не шевелится. Ну и ладно, сам себе злобный баклан. Нефиг нунчаки распускать.

А мимо бабушка семенила:

- Беги, милок, но сначала лучше добей. А то оклематься злыдень может. Оно, знаешь, милок, злыдни такие живучие. А бабушку не стесняйся, милок, добей, не береди душу, ночь же спать не буду!