Кандидат от партии смерти

Из джипа появляются трое — шофер, два охранника. Двое лезут на откос, путаясь в длинных плащах, автоматы из-под полы, на рожах — ужас пещерный. Третий помогает выбраться солидному господину в кожаном плаще. У господина физиономия белее извести, он рвет воротник, освобождаясь от удавки галстука. Двое между тем ошарашенно водят стволами, не видят мишени и открывают ураганный огонь по кустам. Выбрасывают пустые магазины, вбивают новые. Шофер вытягивает господина из машины, но видно по лихорадочно снующим глазам, что с большей охотой он бы припустил по водостоку. Господин ругается последними словами: стреляйте же, идиоты! Не стойте как истуканы! Охрана лупит в белый свет, взрывая кустарник. Снова лихорадочная перезарядка. Прилетает сухой выстрел. Телохранитель валится, отбрасывая автомат. Второй вращается, как юла, брызжа очередями. Предчувствие конца обращается в дикий ужас. Шофер бросает господина, прыгает на дно водостока, пытаясь улизнуть. Второй сухой выстрел — и, глухо охнув, водила валится ничком. Господин скользит, с трудом удерживая равновесие. Рушится глина. Охранник лезет за четвертым рожком, но нет четвертого, начинает метаться на открытом пространстве. Господин пытается выбраться, тяжело, с надрывом дыша, в глазах вселенская катастрофа, он уже понимает, что это конец, что где-то он недоглядел, просчитался, дал оплошку. Но, может быть, не все потеряно, договоримся, ребята?.. Он хватается за пучок травы, выкарабкивается, отдуваясь. И это финиш — переговоры в данном случае неуместны: звучит сухой дуплет, господина выкручивает по спирали и бросает обратно в канаву. Зря старался…

Последний охранник перестает метаться. Зряшно это. Бросает бесполезный автомат, задирает руки. Глаза становятся глубже, вдохновеннее. В лице ни кровиночки.

Из леса, не спеша, выходят трое. У двоих непроницаемые смуглые лица. Третий — славянин, зажимает помповик под мышкой, закуривает. Выживший опускается на колени.

— Не стреляйте, прошу, пацаны…

— А ну, иди, иди сюда, вояка, — манит пальчиком смуглолицый…

Подвальное помещение глубоко под землей. Стены изъедены сыростью. Голая лампочка на шнуре под низким потолком. К сваренному из арматуры креслу капроновым шнуром примотан окровавленный человек — судя по недовырванным волосам, блондин. Его трясет. Глаза заливает испарина. Позади страдальца — бритый здоровяк в хорошей спортивной форме. Бельгийской или немецкой. Перед креслом — изящный брюнет в строгом костюме. Он нетерпеливо смотрит на часы.

— Володя, ты прости нас, — говорит изящный, — но мы не видим цельной картины, понимаешь, нет? Ты поднялся с Харитоном в лифте. Кто был третий? Ракита? Нету больше Ракиты, Володя.

— Я не понимаю… — шепчет разбитыми губами человек. — Мы не должны были ехать этим маршрутом. Харитон последние дни шифровался по полной программе… Я не понимаю…

— Не бери в голову, Володя. Люди разные бывают — умные, глупые… Ты поднялся с Харитоном в лифте…

— Я не помню…

Брюнет нетерпеливо взвизгивает:

— Магома, помоги вспомнить!

Резкий удар — по нижней части ребер. Страдалец захлебывается блевотиной.

— Что ж вы делаете, падлы?.. Да ребята вас порвут, чурки гре…

— Магома!

Смачная оплеуха по ушам. Голова заваливается на бок.

— Ты о нас не думай, ты о себе думай. Ты поднялся с Харитоном в лифте. Дальше!

— Шеф зашел в квартиру… Вдруг вижу: в комнату бросился… Заорал что-то, возня какая-то… Как хлопушка хлопнула… и стекло брызгами… Мы вбегаем с Ракитой, а там баба его голяком, под одеяло прячется, верещит, как ненормальная, и окна — как не бывало, и ветер… Мне Ракита и шепчет: во, блин, Харитоха хахаля жениного погулять отправил — с шестого-то этажа… А шеф нам в рожи орет — быстро подобрать внизу. И проверить, чтобы все чисто было…

— Дальше!

— Мы выбежали, а там пацан какой-то подскочил, хрен его знает откуда, я всех жильцов на рожи знаю… Упаковали мы его с Ракитой, подмогу вызвали… Лом и Хомич в «бээмвэшнике» вашего повезли, одели кое-как, шеф приказал оставить в паре кварталов и свинцом набить, а мы с Ракитой — жмура…

— Кто убивал парня?

— Это не я!.. Это Ракита… Он здоровый, шею парню своротил, как пробку, тот и не крякнул…

— Спрятали где?

— В карьере… За Инским разъездом… Пятая линия, там когда-то щебень выгребали, а сейчас на третьей выгребают… Сторож там купленный — Каховский… Мы там всех прячем… Подождите, мужики, что вы делаете?.. Руки убери, г-гад… Ты что делаешь?..

23 апреля. Пятница. Офис агентства «Профиль»

Закончился выпуск криминальных новостей. Стартовал прогноз погоды. Максимов выудил диск из плеера, затолкал в боковой карман. Надо ехать к Шабалиной и сообщать плохие новости. Если не он, то кто? Нарочито медленно обвел глазами аудиторию. Все явились. Не могут без работы.