Капали слёзы. Сборник стихотворений

 Других улыбкой Вашей наделял.

 Из многих кто теперь – и будут лучше,

 Не утаив… Хоть будут не любить.

 А Вы любили… Просто злополучный

 Над нами демон занялся кружить.

 И накружил тревогу снам и память,

 Определив недолго рядом быть.

 Но может тем, что стёрто между нами

 И стоит в этом свете многим жить?

 Вам, доброй ночи. Удивились – помнит?

 Моя обида? Черти пусть её…

 Тогда в далёком, я преступно скромный

 Так глупо счастье отпугнул своё.

2016г.

Я там завяз

Я там завяз, совсем в другой стране,

которую бессовестно просрали

так в недалёком, но далёком прошлом.

Семидесятые опять приснились мне

в замызганном чепке ЖД вокзала,

где я, качаясь пьян, ругаюсь пошло.

Тягучим сном забрёл в Бахчисарай:

Наложницы, их  яркие халаты.

Кальян. Вино и лущеный миндаль.

Чалма, павлиний азиатский рай.

Лик евнуха, смотрящего палаты,

И взор Марии в северную даль.

Я всё узрел, что Пушкин написал.

И, в общем-то, признателен Гирею,

что в чаши заключён любви фонтан,

где всё ещё творит печальный бал

большое горе, мрамор смертью грея,

которою дохнул жестокий хан.

Но мнилось, не приметил что-то гений:

сосуд с инжиром, вычурную вязь –

знак упоения и обречённой страсти;

неясную тоску арабских пений;

и то, что луч слезой случайной льясь,

обмана горечь освещает власти.

И будто в этом беспокойном сне

пишу, что на бумаге не посмею:

Не убиенной пленом, а себе

оплачен в мраморе возвышенный хвалебен…,

так я живу теперь не в той стране,

которой нет, в которой вроде не был.

Но там завяз – в есенинском вине,

в мертвецком мраке лермонтовской сакли.

Похоже беглый в каторжном краю,

в болото провалившись при луне,

смерть холит лёгкую нежданную свою.

Есть в этом правое, не так ли?

И хоть живу совсем не в той стране,

которая была недолгим домом,

я русский, сердце русское во мне

в том ангела и чествую поклоном.

2017г.

Осенние сны

Всякий раз, когда осины скинут золото

и река замрёт в оковах серебра,

на Голгофу сны насильно тащат волоком

и плетьми секут до раннего утра.

Так устроено – года стирают многое;

очень многих утеряются следы…

Затерять и сам себя не раз я пробовал,

И мечталось, затеряешься и ты.

Только вера неприметною церквушкою

Всё же вера, хоть забыта к ней тропа.

Вот и сердце непутёвое не слушает

И колотит, в бездне гибельной пропав.

Потому бреду тоскливой непогодою

В почерневшую церквушку у реки

И, как будто, неизведанное трогаю

Снам несбыточным и сердцу вопреки.

Пусть моей твоя рука так и не тронута.

Для другого пусть ресницы и глаза;

Я давно пустой надеждою спелёнатый

Непокой свой уместил под образа.

2017г.

Ведьма

Затянуло небо траурной вуалью,

 месяц обернулся тучами как шалью.