Капсула бессмертия

И снова Opel Tigra несся по Симферопольскому шоссе, только теперь от центра. Впереди, резво перестраиваясь из ряда в ряд, вихлял поднятый зад спортивной Honda, дрэды подскакивали, когда Магнитский поворачивал голову, оглядываясь назад. Прикрытая, начавшая пахнуть Tigra не отставала: второй хищиник, светлый хищник, хищник покрупнее.

Возможно, кому-то покажется, что Пророк слишком легко повелся. Ведь он до последнего чувствовал какой-то подвох. И однако участие в этом спектакле сулило что-то, а вот возвращение на работу или домой – не сулило совсем ничего. Герман действительно чувствовал, что переходит на новый уровень ощущений, раскрывает в себе сверхспособности, скользит по адреналиновому острию, принимая правила игры маячившего перед ним фантастического существа. И перед таким состоянием отступал любой здравый смысл.

Связанные общей сверхчеловеческой природой, они были одиноки в своем могуществе. Разрядившийся айфон с разбитым экраном, забытый в кармане небесно-голубых джинсов, символизировал конец времен. Пророк напрочь забыл, что час назад обещал выслать Артамоновой доделанный по комментариям бодитекст по Oriflamе.

«Куда ты так несешься? – спрашивал Герман Петра, ведя с ним телепатический диалог. – Ты хочешь проверить меня?»

Они проехали поля с размокшей грязью, заболоченный лесок, пост ДПС, бензоколонку, строительный рынок, придорожный развал могильных плит, гипермаркет, железнодорожный переезд, новый микрорайон, похожий на гигантский скелет, точнее, коралл, в углублениях которого скоро поселятся всякие пугливые микроорганизмы, служащие кормом для более крупных рыб. Свернули около указателя «Upper village».

Аллея с большими высохшими дубами вывела через старый дачный поселок на свежее, плотно застроенное поле. То был заветный город снов и сбывшихся фантазий, где представители upper class собрали все лучшее со всего мира: колонны, вазы, башенки и мансарды. Двигаясь по запутанным улицам, где-то усыпанным щебнем, где-то асфальтированным, где-то размокшим, натыкаясь то на шлагбаум, то на тупик, Петр и Пророк блуждали между солидными домами в американском колониальном стиле, французскими замками, русскими бревенчатыми избами, баварскими коттеджами.

– Вечно путаюсь. – Магнитский снял шлем и вытер шелковой тряпочкой лицо. Они стояли около свежеперекопанного участка. – Вот что бывает, когда работают без плана, как у нас обычно. Все через жопу. Он здесь просто недавно совсем дачу купил…

– Кто?

– Магистр.

Петр достал телефон, набрал номер. Потом, заслонив трубку, пояснил:

– Реинкарнация византийского императора Алексея Первого Комнина. Вы его уже видели.

Они остановились у самого высокого и величественного в поселке каменного забора, за которым возвышался барочный императорский версаль с позолоченной колоннадой. Кованые врата с гербами его величества открыл седовласый, низенький и колченогий господин в сюртуке, цилиндре и с бумажной восьмиконечной звездой на лацкане.

– Наше вам нижайшее, – произнес он, приподнимая головной убор.

Петр и Герман припарковались на стоянке перед дворцом, где стояли квадроцикл, розовая карета и желтое Lamborghini Diabolo. Абсолютно симметричный участок был недавно засажен мелкими кипарисами, соснами и дубами. В центре бил фонтан. Тритоны, дующие в раковины, и застенчивые наяды держали на руках позолоченную девочку. Над всей огромной и плоской территорией усадьбы Сергея, где взгляд останавливала только едва различимая полоска стен вдали, висел легкий туман, усиленный стрекочущими поливальными машинками. Трава искрилась непревзойденным здоровым цветом. Ничто здесь не свидетельствовало о наступлении осени, как будто в краях, где властвовало солнце императора, она все еще не решалась предъявить свои права.

Закрыв ворота, расторопный старец оббежал фонтан и стукнул молоточком в массивные двери дворца. Их немедленно отворил юный сельджук в спортивном костюме и чалме, украшенной по центру такой же, как у старца, только вырезанной из блестящей фольги звездой.

Перед Германом открылась роскошная длинная бальная зала, напоминавшая в то же время неф католического собора. По бокам залы на стенах за колоннами были вывешены и подсвечены огромные фотографии, на которых магистр ордена иоанитов Сергей Колотилов представал в наилучшие моменты своей жизни: вот он в костюме байкера на чоппере, вот – испачканный мазутом на броне танка, вот в образе аквалангиста играет с муреной, а вот обмороженный и счастливый машет ледорубом где-то на Северном полюсе. Одна фотография зафиксировала его медитирующим в буддистском храме среди наголо бритых монахов, другая – поставившим ногу на только что застреленного носорога в африканской саванне.

– Ничему не удивляйся, – тихо шепнул Герману Павел. – Магистр любит церемонии.