Карта памяти (Сборник рассказов)

Сегодня проснулся с одной короткой мыслью: дни летят. Не ясно было, они летят мимо меня или просто с такой бешеной скоростью, что меня в этих днях начало укачивать. Я пошел попить воды, оделся и уехал гулять по городу. Обычно я никогда так не делаю. Но эта мысль заставила выйти наружу, наверное, я хотел посмотреть, как именно летят эти дни и как они пролетают у других. Ничего нового для себя я не увидел. Но весь мой день забрала одна мысль, одна единственная. Лежал ты на своем диване, спал, а когда только проснулся, только открыл глаза, первая полученная тобой информация пришла в виде мысли «Дни летят». Откуда она взялась? Кто мне ее прислал? Может, Случайность? И дело даже не в ее происхождении, а в ее силе. Именно она заставила меня встать и выйти в город, который я не люблю. Именно маленькая мысль изменила мой день, мой день изменил меня, я изменил все вокруг. А когда говоришь кому-то: «правильно мысли», то они смеются и говорят, что не мысли поднимают их с кровати и меняют мир. Гуляя по холодным улицам, я начал вспоминать, как пришла ко мне Алиса. Она как короткая мысль: пришла и разбудила меня, заставив делать вещи, которых я не делал до этого.

Мы познакомились, когда она была совсем маленькая. Она зашла взять книгу Ес Сои, мы его любили за его грусть и тошнотную сладость. Посмотрев друг на друга, стало ясно — мы не особо хотим возвращаться в мир пиратской музыки и просроченных молитв. Алиса всегда была умнее и где-то нашла статью про совместные астральные сны. Мы уснули на 4 года. В мире, в который мы с Алисой ушли, не было времени, наших физических тел там тоже не было. Только квадратик, через который воспринималась среда, реальность. В него можно было запихнуть все, что захочешь, все, что представишь, появлялось в том мире. Казалось бы, мы попали в мир, где можно было осуществить все желания и мечты, но на самом деле намного сложнее знать, чего ты хочешь, чем осуществить это. Не могу сказать, что там я был счастлив, но скучать нам точно не приходилось. За четыре года мы так и не узнали, чего же мы хотим на самом деле.

Это все, что происходило во мне самом. Внешняя сторона этой истории была куда скучнее. Битые чашки, крики, признания в любви и кошачья шерсть на моих куртках.

Мне очень не хватает ее. Не ее, как человека, который был всегда рядом, а как самого смелого человека, который был рядом. Здесь меня все называют фантазером, мечтателем, когда я рассказываю то, о чем думаю на самом деле. После этих слов я перестаю говорить так, как бы это сказал я, а говорю так, как меня поймут. Очень сложно любить все вокруг, когда нет того места, куда можно было прийти и остаться в нем понятым. Такое место мы с Алисой называли домом. Это не какое-то конкретное место, у которого есть адрес и соседи. Это собирательный образ дома, где любят, понимают и не дают уйти. И самое главное — нет причин для смерти той твоей сущности, которую ты воспитывал в себе с детства и берег от мира, чтоб не разрушить в ней самое святое. В наше время квадратные метры и стены мало кого волнуют. Сегодня дом — это отсутствие одиночества при том, что не нужно ломать Себя.

Я не видел Алису уже несколько месяцев. Она ушла, чтоб осуществить свои мечты, чтоб использовать тот опыт, полученный за четыре года пребывания в каком-то сне. Она все-таки переехала в Ки-вэй и уже там пыталась найти свое место. Я не так быстро адаптируюсь, но уже все хорошо. Реальность не пугает, никого мне не надо и ничего. Я тоже переехал в Ки-вэй, но немного позже Алисы. Ощущения счастья и абсолютной свободы, которые я впервые ощутил во сне, всегда сопровождали меня. Все было достигнуто.

Спасибо тебе, Алиса, за это прекрасное путешествие.

Таня. «Мечтателям»

Как будто кто-то дернул молнию и дрянная сверчковая тишина заводи поделилась надвое этим железным грохотом… поезд до полуночи мчится с востока… по левую сторону железнодорожного полотна вспыхнул закатный лес. Таким жарким румянцем, от него будто прикуривает матрос-солнце в тельняшке из облаков… и выдыхая, густым туманом кутает макушки высоковольтных вышек. А справа — высокий мост, и под мостом — дети… мальчик и девочка. Маленький ювелир, Он бьет палкой по мутной камышовой лужице и брызги взлетают в ввысь, прозрачные, как алмаз. Он знает свое дело, мокрые тапочки, удар хлесткий и укусы комаров… А девочка смотрит на мчащуюся железную громадину, задумчиво, как гипноз… и придумывает куда, откуда и кто… есть всего треть секунды на одно окно, и на одну историю. А в руках у девочки тоже палка, а под ногами лужица, но ей это больше не интересно…

* * *

Город в оранжевой пижаме заводит гирлянды по щелчку пальцев, поджигает сигарету и дымит над остывающим воздухом. Магистрали, пронизывающие его с головы до ног, замедляют свой бег…

Бархатная коробка — кукольный театр, занавес цвета крови. Время начать спектакль, время выпустить на волю музыкантов из крохотных комнат с видом на площадь, старушек с полевыми цветами, мужчин, спешащих на свидания и женщин, опаздывающих нарочно…