Картинки. Рисование словом

Сад в цвету, и поёт соловей,
выбрав сценой сиреневый куст,
словно в ложе для важных гостей,
в уголке на крыльце притаюсь.
Ветер группу собрал духовых,
дятлы группой ударных стучат,
вместо струнных звенят комары,
и в партер превращается сад.
Он, наверно, поёт о любви,
он, наверно, о Б-ге поёт…
Призывает: «Меня полюби!»,
голос свой отправляя в полёт.
Песня льётся, журча ручейком,
греет душу на сильном ветру.
Он, наверно, поёт не о том,
но о чём я никак не пойму.

10–11 июня 2015 года

Вечер

Ласковый свет уходящего солнца
красит верхушки окрестных берёз,
птицы поют так пронзительно звонко,
трогая душу, тревожа до слёз.
Бурный залив, растревоженный ветром,
гонит волну. Стаи чаек кружат.
Виден Кронштадт ослепительно светлый
и Петергоф, уходящий в закат.
С флюсом луна скорбно смотрит на море:
ей бы поспать, только боль не даёт.
Знает луна много разных историй:
очень давно она вышла в полёт.
В печке дрова свою песню запели,
в печке огонь так похож на закат,
в небо воткнувшись, столетние ели,
словно дрова в моей печке горят.

28 июня 2015 г.

Цветущий жасмин [1]

Как я люблю дух цветущего сада!
Старый жасмин обнимает крыльцо.
И ничего, вроде, больше не надо.
Жизнь как будто свернулась в кольцо.
Нету конца, и не видно начала,
только лишь запах жасмина внутри.
Чтобы понять, что душа не устала,
белый цветочек в руках разотри.
Ветки согнулись под снежным убором,
белою шалью накрыли крыльцо.
Места здесь нет ни разборкам, ни спорам.
Жёлтой пыльцою омыто лицо.
Ветер разносит, как музыку, запах.
В вальсе кружатся деревья кругом.
Кошка танцует хвостом, ну, а лапы
красит жасмина живым лепестком.
Как я люблю вид цветущего сада!
Птицы поют среди белых кустов.
Боль отошла, и душа снова рада
шелесту ветра средь нежных листов.

3 июля 2015 г.

Дождливый день

Снова горит огонь,
снова трещат дрова.
Дождь за окном стеной.
Кажется, навсегда.
Плачут в саду кусты,
плачет мой ветхий дом.
Может быть, о любви,
может, о чём ином.
Небо серым серо,
в небе просвета нет.
Будто бы навсегда
выключен солнца свет.
Грустно. Душа пуста.
Грустно. Сижу в дому.
Дождик не навсегда.
Может, пройдёт к утру.

7 июля 2015 г.

«Пахнет жасмином дождь…»

Пахнет жасмином дождь,
дымом из труб печных.
Воздух пронзает дрожь
капелек водяных.
Сосны текут дождём,
елки растут из луж.
Если гулять пойдём,
то заберёмся в глушь.
Средь вековых дубов,
нитками в них вплетясь,
корнем живых грибов
пустится время вспять.
Солнце вернётся вновь,
нити дождей грибных,
словно живая кровь,
сны из времён иных.
Пахнет жасмином дождь,
детством грибной поры,
снова, как в детстве, дрожь
от смоляной коры.

11 июля 2015 г.