Картошка и саксофон

Один слой — грязные разводы на стекле.

Второй — чернота тоннеля, что проносится мимо, летит в твое прошлое.

Третий — зеркальный, мир у тебя за спиной, в котором все как в жизни: мужик дрыхнет, развалившись, с открытым ртом; девчонка листает тетрадку; пожилая тетка что-то объясняет конопатому внуку, и…

…деревянный лик моего кошмара.

Уши? Взгляд? Тело? заливает полифония движения.

Хотя нет, это очертания кляксы на стекле, по форме похожи…

Клякса, похожая на череп.

Хотя нет… это он сам смотрит из тоннеля, оттуда, где будущее мимо поезда убегает в прошлое. Смотрит, и глаза его пульсируют, как тогда…

…грохот о вещах, забытых другими пассажирами…

Паника.

Нас было несколько человек. Откуда такая давка?

Падаю-затопчут-встаю. Нет — само встается.

Народ лезет наружу. Меня выносит наружу. Ударяюсь лбом о деревянный подбородок. Голова отскакивает, как футбольный мяч. То ли от истукана, то ли от моего тела. То ли его голова, то ли моя собственная. Отлетает прочь, как пробка от шампанского. Катится по тоннелю, люди спотыкаются об нее. Тело ползет за головой, тело впечатывают в стену, в ушах? глазах? на коже? — визг ополоумевшей вселенной. И я стою над обрывом, и мой космический осьминог втягивает щупальца, шипит, растекаясь по стене тоннеля, как масло по сковородке.

Короткое замыкание, что ли? Тело горит. Голову сплющивает чем-то. Космос рушится в бездну, на темнокожих голых стариков — космос сворачивается в клубок — космос коллапсирует.

Запах мускуса. Вкус крови. Небо в перламутровых брызгах. Сцены из прежних жизней.

Глаза истукана пульсируют, губы улыбаются.

Забирай меня! Забери меня… пожалуйста… я очень устал!

Смеется.

Руки пылают, древнее дерево вспыхивает в пылающих руках, и — хохот: вот уж, Папа Карло, кранты твоему мальчику…

Мой позвоночник — полый тоннель. Толпа ломится по тоннелю, я — самый первый, а впереди

СВЕЕЕЕЕЕЕЕТ!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

* * *

— …Успел! Успел все-таки!..

Забрызганный кровью асфальт уплывает вниз. Взмываю в черное небо. К звездам, чтоб я сдох. К созвездию Вероники.

Волос при увеличении с энным количеством нулей будет выглядеть как некоторое количество точек, рассеянных в вакууме. Не разбегающихся за счет энергетических связей. Не разбегающихся весь период жизни волоса.

Вообразить бы себе хозяйку этих волос. Может, она даже похожа на мою Веронику. И тоже служит чьему-нибудь экологическому равновесию. И точно также собирается послать меня к черту вместе с моим цинизмом, неустроенностью и пьянством.

А я вот лечу к ее волосам — с сугубо прикладными целями, как и положено цинику-материалисту, венцу творения и прочее. С разбитой башкой, трезвый, подтянутый и печальный.

Вселенная расширяется — это правильно. Волосы — они ведь растут.

Она тоже когда-нибудь умрет, чтобы послужить экологическому равновесию микробов. Вместе со всеми своими волосами. А электрон другого уровня — солнце ее родной планеты — даже не почувствует этой смерти…

Господи, прими меня в лоно свое. Я больше не хочу быть материалистом. Хочу жить, чтобы жить. Шоб было.

Когда она причесывается — часть звезд гаснет.