Читаем Катализ. Роман полностью

Катализ. Роман

Коммунизм — это дело,Если дружно и разом.Но Земли нашей телоРазъедает проказа.Прокаженных не лечат,Даже трупы сжигают…Нам похвастаться нечем —Мир к закату шагает.И в кровавом сияньеЯ стою средь кошмара,И мне мало страданья,И пожарищ мне мало!Мой анапест зловещийСотрясает планету.Тихо, люди и вещи!Дайте слово поэту.Ахнет мир, как пузырьС перегревшейся кровью.Трепещите, тузы!Я могилу вам роюВ черноземе пространства,Где звезды — песчинки.Вы у власти проштрафились —Так теперь не взыщите!Меч я выну из ножен,Будет бойня — не битва!И уже не поможетНикакая молитва!..Но до смерти за мигУ последних пристанищЯ прощу тебя, мир,Если правильным станешь.

Включившийся в игру ударник ансамбля где-то на середине стихотворения начал выстукивать ритм, а под конец добавил и другие звуковые эффекты. И получилось здорово. Великолепно получилось. Непризнанного поэта двадцатого столетия с восторгом принял век двадцать первый. И Женьку распирало от гордости, он спрыгнул со сцены, как, бывало, спрыгивал с ринга после боев, красиво законченных нокаутом. А теперь он нокаутировал весь мир, весь этот проклятый, чужой, непонятный, ужасный мир. Вот он валяется у него под ногами. Ох, какая это была радость! Или, может быть, счастье? Наверное, счастье.

Это уже потом, на трезвую голову, Женька подумает, как это страшно, когда сочиненное тобой в кошмаре двадцатого века «Последнее предупреждение» спустя столько лет все еще звучит как только что написанное. А в тот момент, в тот прекрасный момент было только одно чувство — чувство упоения победой.

Друзья сразу налили водки. Сухо поздравили. Подходили какие-то люди. Говорили на всяких языках. На русском чаще.

— Преклоняюсь перед вашим талантом.

— Ура Андрею Евтушенскому!

— Что же это ты пишешь, сволочь?!

— Вы специально взяли такой псевдоним?

— Да это же издевка над памятью погибшего!

— Вы из Норда?

— Ах, он из Москвы! Вы слышали, это поэт из Москвы.

— Из Москвы — и такая силища. Каково!

— Не сходите с ума. Это же дешевка.

— Просто попал в струю.

— Это тоже надо уметь.

— Вы слышите, Евтушенский, вы попали в струю!

Потом все постепенно успокоились. Грянула музыка. Начались танцы. Цанев облапил какую-то полуодетую девочку и был счастлив. Станский танцевал с красоткой в строгом черном костюме и с зеленым бантом на шее. Рюша сидел и пил водку. Женька ему помогал. Официант принес три порции обжаренных в масле сосков и к ним фирменное блюдо ресторана «Полюс» — салат из брусники с апельсинами. Сигареты «Чайка» официант тоже принес. Сигареты были те самые, шестидесятых годов. Женька уже ничего не соображал. Он вынул сигарету из пачки и закурил. «Ничего особенного, — говорил он себе, — ресторан в стиле «ретро», и сигареты в нем старые. Ничего особенного». Кажется, Женька попробовал даже сосков из тарелки Черного, к которой тот даже не притронулся. А Станский, вернувшийся с танцулек, соски жевал вдумчиво и нахваливал их божественный вкус, особенно в сочетании с брусникой и апельсинами. Цанев есть не стал, зато развел за столом настоящую медицинскую экспертизу — исследовал соски на предмет установления природы среза. Потом выпили еще, и Цанев принялся традиционно ругать себя как врача, а заодно всех советских врачей и всю советскую медицину. Станский напомнил ему, что, скорее всего, никакой советской медицины уже давно нету, а остался только один советский врач — Любомир Цанев, и с ним еще три советских каннибала в качестве гостей вольного города Норда. На мгновение Цанев запнулся, призадумался, но тут же завелся снова, так, видимо, и не поняв горькой иронии Станского.

— В нашей медицине все кругом сволочи, — поведал он.

— В науке то же самое, — возразил Эдик.

Потом они еще выпили.

Потом Женьке стало плохо.