Катарсис ефрейтора Тарасова

– О-о! Претензий у меня к тебе хоть отбавляй. Жизнь поломал, говорю же. Летать…

– А, ясно. Сам виноват. Тебе оставалось сделать последний шаг.

– С крыши…

– Ты испугался. Не поверил.

– Мне опять не дали.

– Опять двое?

– Больше. Двое были внизу, у машины, а кроме них, еще четверо. Спасатели. Собирались меня от чего-то спасать…

– Только один шаг! Они не смогли бы тебя остановить.

– А я… я правда полетел бы?

– Вот ты и сейчас не веришь.

– Я же мог разбиться…

– Любой мог бы. Но не ты. Не в тот раз. Тогда был особый день, специальный день для полетов. Ты не воспользовался. А упрекаешь почему-то меня.

– Но это так трудно! Сразу взять и… и что-то такое…

– Опять не находишь нужных слов? Надо развиваться.

– Да уж! Советы твои… Хватит! Вон куда меня загнали…

– Тебе вредит нерешительность. Ты не умеешь доводить дело до конца. А это очень важно. Вспомни хотя бы…

– Помню, помню! – человек поерзал на табурете, точно собирался сдвинуть его в сторону. На самом деле не собирался. Табурет был привинчен к полу. – Помню, – промолвил он мстительно. – Раздеться на улице…

– Да. А что такого?

– Это же неприлично.

– Брось!

– На меня так смотрели…

– Не всё ли равно, как на тебя смотрели?

– Я не успел.

– Тебе оставалось снять только майку. Это заняло бы одну секунду.

– Я не видел смысла…

– Зачем тебе смысл? Это просто игра.

– Игра во что?

– В свободу.

– В свободу?! – воскликнул человек. – Издеваешься, да?.. Вот она, моя свобода. На всю жизнь!

– Ты сам всё испортил. Как с кладом, как с полетом. В каждом деле необходима точка. Если точки нет, ничего не получается.

– И уже никогда не получится…

– У тебя есть еще один шанс.

– Последний?..

– Других и не бывает. Любой шанс – последний.

– Доиграть в свободу?..

– Доиграть до конца. И в конце получить.

– Свободу? – повторил человек.

– Игра делает тебя свободным. Не надо только останавливаться.

– Ну?.. Я слушаю.

– Через десять минут тебя выпустят.

– На помывку?

– Тебя выпустят совсем.

– Что-то я…

– Сомневаешься?

– Нет… Нет, я не сомневаюсь, – твердо сказал он.

– Хорошо. Тебя встретит человек в сером пиджаке. Он отвезет тебя к детской площадке и отдаст сверток.

– К площадке, где был клад?

– К той самой.

– А сверток большой?

– Два килограмма. У площадки ты увидишь черный «сааб». Ты подойдешь к левому переднему колесу, нагнешься и приложишь сверток под днище.

– Приложу?.. Как это?

– Не твоя забота. Он приклеится сам. После этого медленно уходи.

– Куда?

– Не важно. Просто уходи. Бежать нельзя. Разговаривать ни с кем нельзя. Оглядываться нельзя.

– И… это и будет конец нашей игры? Я стану свободным?

– Раз и навсегда, – заверил голос, – но лишь при условии, что ты снова не бросишь всё на полпути. Не испугаешься, не передумаешь.

– Не испугаюсь. Не передумаю. – У человека задрожали руки, по майке расползлось темное пятно пота. – Не испугаюсь, нет… всё сделаю. Стану свободным…

* * *

– Это я.

– Ты?..

– Глупый вопрос.

– Возможно, ты прав… – человек в белом халате встал из-за стола и повернулся к окну. Окно выходило во двор, ничего примечательного за ним не было, однако всякий раз, когда в голове просыпался голос, человек вставал и отворачивался от двери. Ему не удавалось избавиться от артикуляции, и он опасался, что кто-нибудь из коллег однажды застанет его врасплох. – Почему ты никогда не посещаешь меня дома? Боишься, жена услышит?

– Это ты боишься. А я ничего не боюсь… Здесь обстановка располагает. Всё под боком.

– Ну да. И валокордин найдется, и койки свободные…

– Это не я сказал. Это ты сказал.

– А что, есть разница?

– Если ты ее уже не видишь, тебе действительно пора в палату.

– Это не я сказал, – ухмыльнулся человек. – Кстати, спасибо тебе.

– За деньги? Ерунда, мне не трудно. Надеюсь, они тебя выручили?

– Еще бы! Только… почему это было… в такой форме?

– В форме клада? Тебе не понравилось?

– Ну-у… Просто странно. Клад на детской площадке… Очень странно.

– Ты предпочел бы лотерейный билет. Или умирающего дядю-миллионера в Канаде.

– В общем, да. Что-нибудь более реалистичное.

– Ты считаешь, что дядя-миллионер – это реально?

Человек в белом халате потеребил цветок на подоконнике и, отломив сухой листик, кинул его в плетеную корзину.

– Да, в принципе, мне без разницы, – сказал он. – Спасибо, ты меня здорово выручил.

– Ты стал свободным?

– Гм… да, в определенном смысле… Почему ты мне помог?

– Есть две причины. Первая: я тебе помог, потому что ты в этом нуждался. А вторая… А вот со второй сложнее…

– Это говоришь ты?! – удивился человек.

– Не мне сложнее, тебе. Надо поверить. Это трудно.

– Я попробую.

– Ну-ну, посмотрим… Я хочу подарить тебе свободу, – сказал голос. – Деньги этого не дают, ты уже убедился.

– Нет, отчего же…

– Не избавление от долгов, а настоящую, полную свободу.

– Такое возможно?

– Надо только поверить. Точнее, довериться.

– Один… один мой знакомый уже как-то доверился… – осторожно начал человек в халате.

– Ты про того психа, что прыгал с крыши и снимал трусы на улице?

– Так он всё-таки псих?

– Забавно. Назначаешь ему лечение, а потом спрашиваешь, не псих ли он. Разумеется, псих. Но держат его здесь несправедливо. Ведь он не опасен.

– С крыши чуть не сиганул…