Катарсис (СИ)

Зал таверны мне природу - заменил!

*****

Зал - большой. Столов нет. Вообще. Не пир, получается, а бал. Странно, я думал веселье в средневековье - застолье. Зал хорошо виден. Светло. Свечей пропасть. И ещё какие-то матовые люминесцентные шары висят. Если бы не Клем - ох... завис бы, как старый компьютер.

- Силу Магов не пожалели, шары магические зажгли.

А-а, про магов я - забыл.

Местный бомонд надел - всё лучшее сразу. Миры разные, а люди - одинаковые. Туса! А вот и местный ансамбль краснознамённого, подводного, реактивного и т.д. Музыканты. Пока главнюка нет, народ ходит, беседы беседует, тёрки перетирает, подхожу к музыкантам. Не нахожу ничего похожего на гитару. Есть внешне похожее, но он по струнам собрался смычком водить, как по скрипке. На простые слова простого вопроса-приветствия: "Как жизнь?" эти люди творческой ориентации отреагировали неадекватно. Испугались и озлобились.

А вот и Король с Королевой. Сапожник, портной. Нет. Целый выводок огненноволосых детей. От 14 до 3-4. Сколько? Семь! Ну, ты, мать, даёшь! Стране - угля, а мужу - детей. Ладно, не буду убивать тебя. Тебе и так досталось. Ещё раз от удивления качнул головой. Ох..., и молодец ты, девочка! Сколько ей? 28? 30? А что на сторону гуляет, так не с конюхом же! Не е... следи, где живёшь. Всё по уму сделала.

Да и этот, бурый медведь - силён. Своих - полон замок, так ещё и на сторону медь свою, электротехническую, разбрасывает. Право синьора. Улучшение породы. Даёшь больше Огненных Магов!

Ох, прозевал приветственную речь лорда, какая досада! Вот наглецы - сели, а дети - стоят. Как - услышали меня, поднялись, за ручки, как влюблённые, прошли в центр. Встали в стартовую позицию. На старт, внимание...!

Музыканты играют. Люди танцуют. Нет, я, конечно, тоже не лопух, умею немного. Но - не этих танцев.

Стою, дерзко в сторонке, платочек в руках - теребя. Довольно мужественно спрятался за колонной и нагло прикидываюсь веником. С моим ростом и защитным раскраской одежды - у меня как раз получается не привлекать к себе внимания. Твою мать! Нужно мне это высшое обчество?! Ни разу! И вот - я здесь! Сквозь землю провалиться! А может мне, как в кино по жемсов-бондов - вырубить стражника, шлем, накидку - так и простою весь вечер спокойно. А стражник - отдохнёт? Хорошая идея. Стража - наверное телепаты. Один - так хочет поменяться со мной одеждой, что шагнул ко мне. Что?

- Не стой спиной к Властителю, - оглушительно шепчет.

Чё? Оборачиваюсь - засада! Падаю на колено, склоняю голову:

- Северянин, - говорит Гора.

Поднимаю лицо. Её глаза! И эхо привычно: "мать... мать... мать...!"

А здоровяк продолжил:

- Тебе настолько не дорога жизнь, что ты так и хочешь нарваться на дыбу?

- Виноват, Властитель! Я был рассеян, - раскаяния в голос.

Нет, не хочу на дыбу. Что ваша семейка докопалась до меня?

- Встань, северянин, - позволил лорд. Я не гордый, послушаюсь.

- Тебе, дикарь, настолько не интересно, что ты отвернулся от танца Хозяев этих Земель? - спросила сучка. А она - краснеет. Надо же. Надеюсь, все сочтут это - отблеском ареола её сиятельного супруга.

- Вы правы, моя госпожа, я дикарь. Этот танец мне - не знаком. И обычаев, правил приличия ваших я не знаю. Я изучал вооружение ваших стражников.

Гора рассмеялся. А жена его бросила презрительно:

- Мужлан!

- Воин! - возразил Гора.

- Господин мой, - дёрнула сучка за рукав мужа.

- Да, правила приличия, так презираемые тобой, северянин, не велят нам так долго задерживаться около одного гостя.

Ух, ты! Он мне - объясняет. Как оправдывается.

- Потому я велю тебе следовать за мной и обстоятельно донести до моих наследников обстоятельства схватки с Личем.

Во, как! Я в шоке! Сучка - тоже! Даже стража - в аху... доблестно несёт службу.

И всё же - понятие здравого смысла - нам не чужд. Потому я чуть оттянул детвору (как в грядке перезрелых помидоров оказался) чуть мористее, глубже, за троны родителей. И начал изображать Ганса Христиана, того, Андерсена. Сказки сказываю. В стиле: "А и сильные, могучие богатыри в славном городе Медвиле..." В лицах и сурдопереводом пальцами. Наверное, получалось, раз глаза у детворы так блестели!

- Северянин! - слышу я бас лорда.

- Да, Властитель!?

- Всё одно ты всем танцы поломал. Ещё и шеи поломают. Только сюда все и смотрят. Мой город...

Вот так вот просто, но акуеть как гордо: "мой город"!

- ... уже который день на ушах стоит. Ты поёшь для черни. Спой и для нас.

- А что не спеть, для таких хороших людей? Песне - всякое сердце радо. Только я песен на этом языке - не знаю. Я буду петь на тех, языках, на которых говорили люди, эти песни сложившие. Музыканты, если смогут подобрать, подыграют.

- Ты пой, а потом перескажешь о чём песня.

- Идёт.

- Кто идёт?

- Извините, Властитель, я ещё плохо говорю на вашем языке. Прошу учитывать. А спою я - песню старого наёмника, неуёмный характер которого не дал ему спокойной жизни. Ничего он не нажил, но, благодарит покровительницу - Удачу, за интересную и насыщенную жизнь:

Опять скрипит потёртое седло

И ветер теребит былую рану

Куда вас, к чёрту, сударь, занесло?

Иль нынче вам покой не по карману?