Катастрофа для байкера

Я кивнула. Марк быстро поцеловал меня в губы и направился в гараж. Я проводила его взглядом, приказывая себе успокоиться. Зашла в подсобку. Там всё ещё горел свет.

На столе был привычный беспорядок: ноутбук, документы, заметки Марка, календарь с мотоциклами. Одна из папок привлекла моё внимание. Странно, я её раньше не видела, а в последнее время именно я разбирала все бумаги «Блэк Моторс». Открыла — а оттуда посыпались яркие глянцевые фотографии. На них на всех была одна и та же девушка: стройная темноволосая красавица, то в бикини, то в вечернем платье за фортепьяно, то в стильном деловом костюме на фоне окна с видом на центр города. В конце тоненький листочек с личными данными: Елена Игнатова, двадцать три года, модель и актриса.

Меня словно ударили. Елена. Собеседницу Марка тоже звали Еленой. Совпадение?

Я посмотрела дальше: рост, вес, даже размер одежды и обуви. Образование очень крутое, университет за границей, знание языков: английский, французский, итальянский.

Руки дрожали. Я перебирала фотографии, стараясь не думать, зачем они Марку. Может, это кто-то известный? Использовать в рекламе? Тогда обед действительно деловой, и я зря загоняюсь.

Хотя где эта стильная красавица и где наши мотоциклы. Она будет смотреться на мотике примерно так же, как Барби смотрелась бы на танке.

Елена Игнатова. Это имя вертелось в сознании, как заноза. По-моему, я где-то его слышала.

Недолго думая, я пошевелила мышкой. Ноутбук мигнул огоньками, экран загорелся. Через полминуты я уже была в инстаграме той самой Елены — а ещё через десять секунд летела в бездонную чёрную пропасть.

Там, в её инстаграме, был Марк. И не просто был — он целовал её, нежно придерживая за талию. Он был в том самом костюме, в котором вернулся вчера. Её алое платье пылало кровавым заревом. Она прильнула к нему, закрыла глаза, полностью отдаваясь поцелую, а он, наоборот, смотрел на неё то ли с удивлением, то ли с восхищением, будто никогда в жизни не видел девушку прекраснее.

Я закрыла инстаграм. Потом не выдержала и снова открыла. Глаза сами уставились в текст в колонке справа. Интуиция подсказывала, что ничего хорошего там не увижу, но всё равно, мне как будто хотелось разодрать рану ещё сильнее, как будто причинять себе боль доставляло мне извращённое удовольствие.

Так и есть, фотография выложена вчера. То есть когда он вчера вернулся, он до этого целовался с ней…

И это было ещё не всё. В комментарии было написано «Фоточка вместе с любимым. Жду не дождусь нашей свадьбы». В хэштегах «жених», «жених и невеста» и множество подобных.

Господи, она его невеста. Всё это время у него была невеста. И не просто девушка, а дочь миллиардера Игнатова. Вот откуда я знала её имя. Вернее, имя её отца.

Воздуха не хватало, словно огромная змея обхватила кольцами грудь и сжимала, сжимала, до боли в рёбрах, до темноты перед глазами.

Почему он скрывал? Может, они были в ссоре? Поэтому говорил с ней так неприветливо? Но даже если так, это не извиняет того, как он вёл себя со мной… так, как будто я для него что-то значу. Как будто он в самом деле испытывает ко мне нечто большее, чем банальное желание.

Вот ты дура, Санька.

Поверила в чувства, в идиотские иллюзии. Знала же, что он бабник, что меняет девушек как перчатки.

Но не знала, что у него есть невеста…

Это слово было как приговор. Как лезвие гильотины. Оно разделило мою жизнь надвое: до — безоблачное счастье — и после — адское пламя, сжигающее изнутри.

Я даже не злилась на Марка. Подумаешь, забыл упомянуть о такой важной детали своей жизни, как наличие невесты. Ему, наверное, и в голову не пришло, что это может иметь какое-то значение. Для него интрижки на стороне — лёгкое мужское удовольствие, способ расслабиться. Добавить в отношения перчинку.

И всё же… Я никогда не представляла, что может быть так больно. Чёрная густая тьма засасывала, как болото, и я тонула в ней, не находя ничего, за что можно было зацепиться. Всё потеряло значение. Всё, что было между нами. Всё это было ложью, пеной на воде.

Я ушла из салона, хотя ещё оставалось добрых полдня. Просто не могла работать, не могла дожидаться его возвращения, не представляла, как буду смотреть на него и понимать, что он принадлежит чужой. Что вчера, оказывается, затащил меня в постель после того, как целовался с девушкой, на которой хочет жениться. А может, и не только целовался.

Не помню, как добралась до дома. Очнулась, только когда ступила на порог и соскучившийся в одиночестве Рысь бросился мне на грудь. Я пошатнулась от полновесных двадцати пяти кило, сползла вниз по стеночке, да так и разрыдалась сухим плачем, без слёз, просто истерически всхлипывая и цепляясь за шерсть Рыся.

А ведь я говорила себе, что нельзя с ним спать. Знала же, что ничего из этого не выйдет. Что он не способен на верность. Но нет, купилась на смех в глазах, на улыбку, на красивое тело. На ласковое обращение.