Каждая мертвая мечта

– Это мы. Наш мир. Наша Ветка. И хотя мы считаем себя венцом творения, мы не больше, чем аберрация в истории. Нас не было бы, когда бы нечто не атаковало наше Древо. – Вор коротко фыркнул. – А они, Нежеланные, Отверженные, Проклятые, когда наконец добрались до мест, где человеческая жизнь все еще тлела на этой планете, были поражены. Потому что вы должны понимать: все пришельцы из будущего до какого-то момента разделяли совместное прошлое. По крайней мере, пока их Ветвь не отделилась от основного Ствола. Тем временем тут они встречали названия племен и народов, чьего существования не подтверждала их собственная память. Встречали богов, о которых они не слышали. Сперва мы приняли их гостеприимно, а первые группы не открывали, кто они такие на самом деле. Выдавали себя за странников из иных регионов Всевещности. А потом часть из них пришла к выводу, что смерть Древа Мира – наша вина, что это мы – или наши боги – сделали нечто уничтожившее их будущее. И на нас напали. Без предупреждения.

Корабль зашептал что-то тихо.

– Верно. Не все. И не так уж и охотно. Но некоторые – попытались. От боли, страха и отчаянья. А были они очень сильны. Венлегги обладали своей кафф, разумной сущностью, лишенной собственного «я», а Силой превосходящую любого из наших богов. По крайней мере до того момента, как мы убили большинство венлеггов. Эхлурехи принесли сюда артефакты, которые называли Книгами Памяти или Книгами Мира, Афхредоэуйинн на их языке. Множество таких вещей разместили на наших землях и попытались их… раскрыть. Этого невозможно описать, лейтенант. Афхредоэуйинн должны были вычеркнуть нашу реальность и наложить на нее – реальность их. С городами, материками и миллионами живых существ, записанных в те Книги. Даже наши боги не пытались понять, какая Сила способна совершить нечто подобное. Не могли уничтожить эти артефакты, могли только заставить землю их поглотить.

Вор поглядел на солдат. Часть из них посматривала на него как на безумца, часть – таращилась на обрубок деревца с одной веткой, которая упрямо ползла вверх.

– Нежеланные прибывали к нам больше сотни лет. И свыше века война выжигала наш мир. Но, клянусь жопой Владычицы Льда, неважно, кто ее начал – важно, кто не желал ее завершать. Наши боги давились Силой, что текла к ним из молитв миллионов перепуганных нападением почитателей, – и Сила пришлась им по вкусу. И даже когда верных становилось меньше, они не могли остановиться. Как пьяница, разрушающий собственный дом, чтобы сделать еще несколько глотков дешевого вина. Пока наконец не появилась Мощь иная, чем все они, бескрайняя, как океан, и безжалостная, будто шторм. И согнула волю всех – своей. Из остатков миров Нежеланных, из того, что они принесли с собой, Боги создали Мрак, после чего им приказали поселиться за ним, пока наш мир не восстановит силы, не залечит раны, чтобы те, кто желает сюда вернуться, могли найти тут новый дом.

Стражники обменялись взглядами.

– Понимаю ваше удивление. Где же тогда эти полосатые люди, в каком уголке мира обитают воины, чьим доспехом является их собственная кожа? Воспользовавшись тем, что Мощь, которая завершила Войны Богов, молчала, их обманули. Решили, что Мрак станет для них стеной, перейти которую они не сумеют, пока не вымрут. Были нарушены все договоры и клятвы. А потому сейчас, – вор позволил себе мерзейшую ухмылку, – некто выбил дыру в Мраке и стучится в наши двери. Железным сапогом.

Он резко выпрямился и встал перед солдатами. Некоторое время водил взглядом по загорелым лицам.

– Я передаю вам эту повесть, чтобы кто-то кроме меня ее знал. Расскажите ее людям, которым вы доверяете, расскажите, что вы тут видели, расскажите о тварях, что живут тут внизу, и об этой комнате. О Древе. И о Нежеланных – детях из уничтоженных будущих этого мира. О тех, кого обманули и предали и кто теперь возвращается. И, – вор улыбнулся без следа веселья в глазах, – знайте, что мне нет дела до их обид и до их жажды мести, в конце концов, они сами начали войну. Но мы должны знать, с кем сражаемся, потому что однажды нас уже едва не победили. Но рассказывайте эту историю шепотом, в сумраке, подальше от храмов и молелен, пока она не разойдется настолько, что никто не сумеет вырвать ее из человеческой памяти. Сперва вам не будут верить, станут смеяться над вами и вышучивать, но скоро поймут, что каждое из мертвых мечтаний нашего Древа Мира близится, чтобы надавать нам пинков под зад.

Рыжий офицер широко усмехнулся. Кажется – искренне.

– Не пытаешься ли ты превратить отряд Горной Стражи в банду безумных апостолов? Пророков? Знаешь, сколько таких бродит по горам?