КГБ в смокинге. Книга 2

— Пан Вшола — это я, — резко отозвался второй гость, жгучий брюнет, чем-то смахивавший на итальянского жиголо. — А вы говорите с начальником особой службы контрразведки майором Пржесмиц ким.

— Виноват, панове, — растерянно развел руками Ковальский.

— Ерунда! — Пржесмицкий расстегнул плащ, под которым Ковальский не без зависти рассмотрел добротный темно-синий пиджак и явно заграничный галстук изящной расцветки. — К делу, пан капитан. Вы получили распоряжение оказывать нам содействие?

— Так точно, пан майор!

— У какого пирса стоит сухогруз «Камчатка»?

— Э-э… — Ковальский взглянул на разлинованную кальку, прикрепленную кнопками к стене. — У шестнадцатого.

— Отбытие?

— Через полтора часа.

— Вам передавали, что нам нужно провести досмотр судна?

— Так точно. Но…

— Что?

— Порт приписки — Ленинград, — осторожно пояснил Ковальский. — Это советский сухогруз.

— Знаю, что не американский, — отрезал майор. — Вы предупредили капитана?

— Предупредил.

— У вас есть список экипажа, пан капитан? — спросил Вшола.

— Э-э… — замялся Ковальский.

— Почему нет? — сдвинул белесые брови Пржесмицкий.

— Видите ли… — начал было капитан, но Пржесмицкий махнул рукой:

— Ладно. Потом разберемся. Проводите нас до пирса.

— Мои люди вам не нужны, панове?

— Нет! — Пржесмицкий поднялся. — Дело тонкое, обойдемся без лишних глаз. У трапа останетесь только вы, капитан. Ясно?

— Так точно, пан майор.

— Вперед!

Спустившись, все трое сели в «татру». Словно застоявшись, мощная машина взревела и рванула с места.

Шестнадцатый пирс находился километрах в пяти от таможни. Когда машина подъехала к грязно-белому борту сухогруза, на причале не было ни души. Зимняя ночь, пронизанная мелкими снежинками, роившимися в свете двух фонарей, заволокла пирс угрюмой тьмой. Истошно кричали чайки, метавшиеся над водой, подернутой тонкой нефтяной пленкой.

Ковальский, сидевший вместе с Вшолой на заднем сиденье «татры», кашлянул.

— Приехали.

— Ну и хорошо, — отозвался Пржесмицкий. В тот же момент Вшола резким тычком буквально погрузил локоть правой руки в левый бок Ковальского. Капитан коротко вскрикнул, закатил глаза и завалился к стеклу.

Вшола взял обмякшее тело Ковальского за плечи, аккуратно прислонил его к сиденью и надвинул ему на глаза форменную фуражку с польским орлом и «крабом». Впечатление было такое, словно начальник смены, устав от служебной суеты, прикорнул на часок, разморившись, в теплом салоне автомобиля.

Пржесмицкий вытащил из плечевой кобуры черный магнум, навинтил на ствол сделанный из гофрированного железа глушитель, коротко передернул затвор и водворил оружие на место.

— Как он? — не оборачиваясь, спросил Пржесмицкий.

— В порядке, — ответил Вшола, заканчивая ту же операцию со своим пистолетом.

— Смотри в оба! — Пржесмицкий повернул голову к водителю. — Выходишь, открываешь капот и возишься. Огонь открывать только в крайнем случае.

Сигнал — как договаривались. Сверим часы. На моих — 23.52.

— О’кей!

— Если в 00.30 мы не появимся, — Пржесмицкий говорил очень тихо, не глядя на водителя, — уходи. Вопросов нет? Пошли…

17 ПНР. Порт Гдыня. Борт сухогруза «Камчатка»

5 января 1978 года

— Мне необходимо переодеваться в вашем присутствии?

— Я отвернусь.

— Не боитесь получить по голове?

— В вашей каюте нет ни одного тяжелого предмета. Койка привинчена. Колющие и режущие предметы отсутствуют…

— Как в тюрьме.

— А по-вашему, вы заслуживаете лечебно-оздоровительного санатория?

— Я готова.

— Отлично! — Петр Петрович удовлетворенно оглядел меня. — Вы знаете, эта одежда вам к лицу, Валентина Васильевна. Ох, пардон, гражданка Саленко!

— Чтоб ваша дочь всю жизнь так ходила!

— Накиньте свою дубленку — и вперед!

Кагэбэшник открыл дверь и выпустил меня в коридор.

— Идете первой. Я — в двух шагах за вами. Когда дойдем, получите от меня паспорт. И без фокусов.

Наверное, я просто засиделась в каюте. Во всяком случае, поднявшись по грязным ржавеющим ступеням на верхнюю палубу, я чуть не потеряла сознание от ночного морского воздуха — крепкого, пряного, с какими-то неуловимыми примесями рыбы, снега и мазута.

— Что с вами? Почему остановились? — вякнул за моей спиной Петр Петрович.

— Дайте хоть подышать, гражданин начальник.

— Закройте пасть!

В этот момент я увидела двух мужчин, поднимавшихся по боковому трапу. Вид у них был довольно затрапезный — какие-то невыразительные плащи и дурацкие шляпы. Один из них, чернявый крепыш с плечами циркового борца, поднял голову. Наши взгляды на долю секунды встретились. И я почувствовала, как внутри у меня что-то оборвалось. Где-то я уже видела эти глаза — черные, пронзительные, глубоко упрятанные под мощные дуги бровей. Взгляд, который с равным успехом мог принадлежать налоговому инспектору, сутенеру или поэту. Недавно я уже ощущала его на себе. Но где? Когда? При каких обстоятельствах? Я попыталась вспомнить, но не смогла. В голове проносились разрозненные клочья кошмарных воспоминаний, разобраться в которых мог разве что опытный психоаналитик. И то ему пришлось бы меня сперва загипнотизировать.