Хакер и Маргарита

– Тебе, голубушка, как всегда виднее, – лишь вздохнул он. – Я до начальства дозвониться не могу, а у тебя все тотчас получается...

– У тебя посетитель? – наконец-то удостоила меня внимания знойная дама. – Или вы коллега Славика? Что-то я вас не припоминаю...

– Товарищ из параллельной структуры, – быстро произнес Бабенко, незаметно мне подмигнув. – Мы обсуждали перспективы совместного проекта по...

– Понятно, – перебила его дама. – Только с этимс придется подождать. Разве ты забыл, Славочка, что тебе пора на массаж?

Бабенко посмотрел на сверкавший на его запястье «роллекс» и пробормотал:

– Да-да, конечно.

Он суетливо протянул мне руку и проговорил, стараясь не смотреть мне в глаза:

– Детали проекта мы обсудим, если не возражаете, через три часа.

– Здесь, у вас? – уточнил я.

– Конечно, – подтвердил Бабенко. – А сейчас, прошу меня извинить...

Он развел руками, показывая, что наша встреча на этом завершена.

Я направился к выходу, дама тоже. Я отворил перед ней дверь, пропуская ее вперед.

– Мерси, – поблагодарила она. – Так вы, наверное, насчет совместной рекламной кампании? Нет-нет, поймите меня правильно, я вовсе не вмешиваюсь в служебные дела своего мужа, просто... просто я должна быть в курсе. Жена подчас – лучший советчик.

«Ни фига себе не вмешивается!» – сдержал я удивленный возглас.

– Славик очень серьезный специалист в своем деле, очень грамотный, компетентный, – продолжала она свое лепетание, пока мы шли по коридору, – его так ценит начальство... Я регулярно встречаюсь с Букенбаем Минтимеровичем и мы обсуждаем...

Проходя мимо двери с номером семь, я остановился и, извинившись перед говорливой спутницей, постучал. Мне никто не ответил.

– Там никого нет, – мгновенно произнесла дама. – Эта комната, насколько мне известно, почти не используется сотрудниками.

– Вы, я вижу, хорошо осведомлены о делах фирмы, – с уважением сказал я.

– Конечно, – подтвердила Ольга Бабенко, – ведь тут работает мой муж!

Мы расстались на пороге. Вежливо раскланявшись с дамой, я не торопясь пересек дорогу и расположился за столиком уличного кафе, как раз напротив центрального входа в «Марат».

Я достал из кармана сотовый телефон и набрал свой собственный номер.

Приятель, как ему и было положено, откликнулся на определенном гудке и поинтересовался, кто говорит. Услышав, что на проводе не кто иной, как хакер, Приятель продолжил беседу. В противном случае он прервал бы разговор, обрубив линию и внеся в память номер телефона, по которому звонил незнакомец.

– Что есть на Бабенко? – спросил я, стараясь говорить негромко: несмотря на плохую погоду, большинство столиков было занято бездельничающей молодежью, попивашей кофе с пивом.