Хартблид: Цепи разума

— Да, и некоторое подобие воли. Всё это время я пытался понять, откуда Мастер взялся, и как ему удалось заполучить такую силу в свои руки. Со временем, я понял что он — непись, что он и есть тот подмастерье алхимика. Он перечитал все книги, что мы сумели собрать, он суткми строил теории, анализировал произошедшее, собирал информацию… Сперва мне казалось что он попросту спятивший искин, это искусственный интеллект, по нашему.

— Типа кто-то создал разум, как алхимики гомункулусов?

— Удивлен что ты и про это знаешь, но да. Он, кстати, тоже пытался создать искусственный разум. И гомункулуса. Он эксцентричен, но умён, иногда допускает ошибки, и чем дальше тем больше… я приходил ко мнению, что мы ошиблись. Этот мир населяют не неписи, не искины, а настоящие, живые и мыслящие существа. А мы, сами того не зная, проникли в этот мир и использовали его как игровую площадку. Охота на разумных существ за деньги… — Смотритель спрятал лицевую часть своего черепа в ладонях. — Это чудовищно.

Хартблид присел на видавший виды сундук и задумчиво постучал каблуком по его стенке.

— Живущие обожают друг друга убивать, эт да, — наконец сказал он. — Смотритель, а в вашем мире они друг друга убивают?

— Иногда. Раньше велись воистину жуткие войны, с десятками миллионов погибших, а сейчас в основном локальные конфликты, прокси-войны и терроризм. Ну и бытовуха.

— То есть живущие во всех мирах убивают друг друга, — подытожил Хартблид. — Почему тогда вы вините себя за то, что они это делают здесь?

Смотритель воззрился на Хартблида будто тот сказал что-то ужасное.

— Живущие стремятся к смерти, — продолжил тот. — Мёртвые тянутся к жизни. По-моему это такой закон природы, с которым никто ничего поделать не сможет, а раз так, то не зачем забивать себе этим голову. Смотритель, мне нужны ключи от служебной локации.

— Без игроков это бесполезно, — покачал головой тот.

— Вы, я и Мара, — Хартблид показал три пальца. — Три игрока. Три ключа. Вроде бы всё просто.

— А ты…

— Мы с Марой — тоже игроки, — пояснил Хартблид. — С большой степенью вероятности. У неё мама Безмолвная. А я повился на Рунном Камне, и до сих пор не имею понятия как это произошло, но судя по косвенным признакам — я тоже игрок. Служебная локация — последнее доказательство этого. Мне кажется, если я туда попаду, то пойму как вернуть Безмолвным их души. А если не пойму, у меня есть запасной план.

— Хорошо, — Смотритель кивнул. — Но нужно собрать остальные ключи, из логова Мясника, в Склепе. И в Дормах.

— И как они выглядят?

— Все ключи выглядят как черепушки, — пожал плечами Смотритель. — Таким образом игрок, случайно набредший на пасхалку, скорее возьмет крутое оружие, чем польстится на такой мусор.

Хартблид напрягся.

— Смотритель, когда я дрался с Мясником, я использовал черепа из его логова. Что если я случайно уничтожил ключ? И ещё, жрец спалил остатки часовни.

— Я всегда считал придурью и ребячеством дешевые оммажи старым играм, — проскрипел Смотритель. — И всё же, так как череп искуственный, вряд ли ты смог бы наложить на него заклинание. А от бытовых повреждений, типа гнили, пожаров и прочего, ключи защищены. Всё таки у нас не все разработчики — идиоты. Ладно, давай приступим к работе над твоими зомби, для визита в Дормы тебе потребуются крепкие воины, локация списана с одной игрушки где спятивший искин решил убить всех людей. Но он не должен был этого делать, вместо этого там должен был начаться зомби-апокалипсис, а ИИ должен был быть на стороне людей, мы ведь уже выросли из предрассудков.

— Ебал я в локоть такие приключения, — буркнул Хартблид.

— Тогда зачем тебе это? Ты мог бы поселиться в Заречье, мирно жить, учиться, работать, любить…

— Потому что я маг и мне не дает покоя невероятная неправильность от того, что у нас морутарий завален Безмолвными, а ведь они чьи-то друзья, знакомые, или как в случае с Марой и Дайкатаной — родными. Я видел как Фило радовался когда ему удалось повидаться с призраком дочери, которая, к слову, тоже хотела вернуть домой свою мать. И её миссия — теперь моя. Мне это не нравится, но иного пути у меня нет, — сказал Хартблид.

— … У него получилось, — еле слышно сказал Смотритель.

"Получилось воспитать героя", — мысленно добавил Мастер, глядя на Хартблида сквозь желтое пламя. "И ведь потребовалось всего-то лет десять. Теперь, главное, не проебать достигнутое"

* * *