Хартблид: Цепи разума

— И когда бы я читал, когда я крафтил твоё пойло? Ты этого не помнишь, но когда ты хотел есть, ты так орал, что даже Безмолвные бы проснулись. А я не люблю шума в моём подземелье. М-да, — добавил он через секунду, словно что-то обдумывая. — Игроки — мастера на выдумку, и всё же, как они умудрились протащить комикс с рейтингом Экс в Нубятник? Ну да ладно. В общем, наберись терпения, мой юный ученик. В ближайшие годы ты будешь постигать искусство магии Смерти, и поскольку ты убил своего первого противника, то отныне считаешься взрослым. И нет, покинуть Нубятник тебе не удастся, Барьер настраивал кто-то с абсолютно ебанутой системой ценностей, кто-то кто считает, что видеть мир таким каким он есть, разрешается только с восемнадцати лет. Чем, принципиально, отличаются шестнадцать, восемнадцать, двадцать один и так далее — кроме возрастающего порядка — мне неясно. Вот например, ты. Ты уже видел и скелетов в Склепе, и кровавую бойню в подвале, и взрывающиеся черепа, и разврат в комиксах — и что, ты от этого спятил? Нет. Потому что всё это часть нашей реальности, и чем раньше ты сможешь не покоряться ей, но творить свою — тем больше шансов что выживешь. А теперь представь себе что тебе вытирали бы сопельки следующие десять лет и ограждали от этого всего, а потом выпустили на улицу, дескать, ты уже взрослый, сынок. Ты сделал шаг за порог, и умер. Или сошел с ума. Или упал на землю и начал бы громко, требовательно орать, звать мамочку и искать привычную соску. Потому что к этому миру ты не был бы готов совершенно. И последний гвоздь в гроб этих рейтингов — я воспитал тебя, и ты убил демона. Я, блядь, гений педагогики!

Мастер издал леденящий душу, жуткий, раскатистый, переходящий в скрежетание смех.

"Получено достижение: Акселерат"

Глава 5: Два солдата и лопата — заменяют экскаватор

"Слово бросает вызов судьбе, оно призывает её к жизни"

(Марсель Гранэ, китаевед)

"Судьба — прошедшее время слова Жизнь"

(Щитбрикс, мастер по надгробиям)

Окорок был великолепен. Нежное розоватое мясо, буквально тающее во рту — Хартблид никогда не пробовал ничего подобного. Фактически, кроме некромантского пойла, он в этом мире не пробовал вообще ничего. Описания и вид блюд из книг ничего ему не говорили, хотя и выглядели маняще, однако теперь, познав один вкус из множества, Хартблид пришел к выводу что хочет попробовать больше. Хлеб, сыр, салат, вино- в общем, всё то, что едят нормальные люди. Он объелся и уснул.

И тогда ему приснились кошмары, от которых он просыпался в поту, снова засыпал, и снова их видел.

Бескрайние столы, заставленные едой, самой изысканной, и всё это нужно было попробовать, и он ел, его рвало, и он снова ел, и так без конца. Разнообразие непознанных вкусов смывалось горечью, болел живот, но едва мучения отпускали, как он снова ел.

Под конец его разбудил запах тлеющего смертоцвета и тихий голос Мастера:

— Спи, спи мой юный ученик. Это просто сон.

И мальчик уснул, крепким сном без сновидений, словно провалился в чёрную бездну, в которой не было времени. А когда он проснулся, Мастер сидел рядом и листал книжку.

— А, проснулся? Ну и здоров же ты спать.

— Мастер, мне было так плохо…

— Поздравляю, к тебе прилип кошмар. Гадская штука, заставляющая задуматься о внимательности. Этот окорок коптили на сон-траве, а потом ещё и обработали эманациями Бездны, я так понимаю это заслуга Мясника, которые питали довольно посредственное, но пакостное заклинание, влияющее на разум. Тебе ведь снились муки переедания?

— Да, Мастер. Там были столы с кучей всякой еды, я ел и не мог насытиться, а потом…

— Ну а чего ещё ожидать от демонов чревоугодия. Я думаю, подобным образом были обработаны все припасы, хранившиеся в том подвале. Раздавая их людям, демон получал халявную подпитку их мучениями, постепенно людей начинал терзать всё больший голод и они сами приходили к нему на убой, где и встречали свой конец. Спроси свою подружку, так ли это.

Хартблид вылез из саркофага, чувствуя себя препаршиво. Постель пропиталась потом и неприятно холодила кожу. Магическая энергия восстановилась, но её ток стал крайне медленным. Уже не говоря про усталость, которая и не думала проходить. Каждая мышца, напряженная в свхатке с демоном — болела.

— Мастер, а зачем здесь смертоцвет? — спросил он.

— Это растение, напитанное эманациями смерти — лучше всего убивает разные вредные желания. При правильном применении оно снимает муки голода, усмиряет буйных, и так далее. При неправильном — отрава, как и всё прочее. Ты с этой травкой знаком с детства, и в том числе благодаря этому перенес магический кошмар в лёгкой форме.

— В лёгкой форме? То есть могло быть ещё хуже?! — воскликнул с ужасом Хартблид.