Химера: Проза. Лирика. Песни [Авторский сборник]

Увы, не спец на лести дифирамбы,
Люблю — люблю, а нет, так, значит, нет,
Мне пусть разгений, пусть распушкин сам бы
На ушко полюбить вас дал совет.

Не от гордыни, затаенной злобы

Иль от чего еще там я такой.
И все ж понравилось, как ты в буфете слопал
Бутылку водки с жадностью мужской.

«Вот это хватка!» — сразу я подумал, —

И хоть бы что, ни слез и ни слюней.
И в тот же вечер том твой первый схрумал,
Я был нетрезв, а стал еще пьяней.

Невмочь

Вот это я, вот это ты,
вот это первые цветы,
вот это город без людей,
где тихий пруд без лебедей.

Куда не ходят поезда,

чей герб — полынная звезда,
где нам с тобою не любить
и не мечтать, не есть, не пить.

Где верить нужно, но невмочь,

где солнце есть, но вечно ночь,
где только в мыслях я и ты,
где не сбываются мечты.

И где небесный наш отец

терновый приобрел венец.

Некто

Дни наши сочтены не нами
и не Госпланом учтены.
Какой нас смерч или цунами
подхватит в край, где вечны сны?

Какой нас поезд переедет,

какой Чернобыль омертвит?
И кто в психушку тихо съедет
с диагнозом «космополит»?

Какой нас Гдлян за руку схватит,

какой нас Хват раскровенит,
и кто нас в гроб законопатит,
христианин или суннит?

Через сто лет или сегодня

последний вздох, как поцелуй,
исполним? Знает преисподня
и некто в городе Вилюй.

Обида

Чашка в трещинках с чаем остывшим,
чуть надкусанный бутерброд
милым, злое наговорившим
на меня и на мой народ.

Милый, это не так уж мило,

я люблю твой озлобленный рот,
но обида ножом пронзила
сердце мне — мой народ не урод.

Милый, все я тебе прощала,

но такое, прости, не могу:
я любви, что так много вмещала,
выйти вон за порог помогу.

Овца и Волк

Ради красного словца
В волчью пасть вошла овца.
Что б вы там не говорили,
В волчьей пасти вы не были.
И не вам судить овцу.
Да и волку не к лицу
Счет вести своим победам,
Сытным хвастаясь обедом.

Обрывки

Дым из трубы, как конский хвост,
или, верней, как грива,
метет по небу мусор звезд.
И мне в окошко через мост
замел луны обрывок.

Еще обрывки: сердца, слез,

любви, улыбок, жизни.
Весь я обрывками оброс,
как тот оборванный барбос,
что над помойкой виснет.

Обрывки дней из царства грез,

обрывки грез из буден.
И день грядущий, как вопрос,
обрывком дымчатым возрос,
совсем как на этюде.

Дым из трубы, как песий хвост,

виляет без отрыва,
то вбок, то вниз, то встанет в рост.
Как жизнь: то вкось, то в криво.

Дым из трубы, из тела дух,

из сердца кровь фонтаном,
из ангела лебяжий пух.
И нам с тобой одно из двух:
быть или не быть бараном.

Дым из трубы, труби трубой,

но не отбой, но не отбой,
труби борьбу, труби борьбу
за человеческую судьбу.

Околесица