Химера (СИ)

— Может, есть хочешь? Будешь пиццу? — обратился я к пареньку, поглаживая пальцами экран сотового. — Я закажу.

— Угу…

— С чем предпочитаешь? С грибами, морепродуктами, курицей? Или, может, со шпротами и вареньем?

— С креветками.

— Что-нибудь еще? Салат или что-то из японской кухни. Суши, роллы?..

— Нет. Попить еще.

— Кока-колу?

— Простой воды, без газа.

— Хорошо…

Я выловил из списка в телефоне службу доставки и нажал кнопку вызова. Пару минут общения с милой девушкой и заказ оформлен.

— Засекай сорок минут. Если вовремя не привезут — пообедаем бесплатно. Что делать будем? — спросил я Максима.

В ответ он пожал плечами и изобразил безразличие.

— Может, в «Counter Strike» поиграем? Как вариант…  — озадачил я его новым вопросом, открывая крышку спящего ноутбука.

— Ну, я бы пошпилил. Только чур я за «терров». Лучше бы, конечно, в «War face», ну или хотя бы «Point Blank», но это тоже неплохо.

— У меня только «контра» установлена…  Садись, — сказал я, уступая ему место.

Беспроигрышный вариант…  Парень вскочил со стула и вскоре уже сидел в кресле. Через некоторое время левая рука Максима с нереальной скоростью застучала по клавиатуре, а правая затеребила компьютерную мышь. Расширившиеся глаза забегали по монитору, а сознание погрузилось в тысячи пикселей на карте «de_dust2».

— Как играем? До смены карты, по фрагам или по смертям? — пробормотал Максим.

Выглядел он теперь намного «живее», словно проснулся.

— Как хочешь…

— Тогда до смены. Машина у вас зверь! Инет рульный. Лагов нет и пинг бодренький.

— Недавно апгрейд сделал и к безлимиту скоростному подключил.

— Кул!

Громкие выстрелы и взрывы гранат не прекращались ни на секунду. Немного приглушали их крики Максима с четкими и в то же время емкими командами. Картинки на карте менялись моментально. Фигурки бойцов выполняли нереальные кульбиты и запредельные прыжки. Но их ничто не спасало от точно выпущенных пуль. «Контры» валились штабелями, забрызгивая стены и пол на экране виртуальной кровью. Хорошо хоть из монитора не вываливались.

— Гребаные кемперы! Раунд конечный слил. Всего двадцать фрагов. Теряю хватку…  Теперь вы, — почти культурно выругался парень и встал рядом со столом.

В его глазах горел мятежный огонь, но внешне он был спокоен и сосредоточен.

Как оказалось, это свойственно не всем игрокам. Очередной неудачный раунд и лазерная мышь полетела в ближайшую стену, раскидывая нутро на мелкие пластмассовые осколки. У меня даже не получалось преодолеть начальную точку в игре. Десять, максимум двадцать неловких шагов. Жестокий молниеносный раш, хетшот в колокольню и добро пожаловать на респаун. Сиди, наблюдай за атакой спецов. Хоть бы увидеть того, кто стрелял! Я уж не говорю о том, чтобы пальнуть в его черное тельце. Или еще гораздо фантастичней — попасть в него.

— Эй…  Эй…  За что девайс-то приговорили? Мышь точно не виновата в том, что руки кривые.

— Не переживай, у меня еще есть. Блин, Макс, что за фигня? До сегодняшнего дня я думал, что неплохо играю.

— Видимо, с ботами гамали? — улыбнулся парень и взглядом попросил подвинуться. — Те-то да, веселые ребята, не огрызаются. Все время лбом стену пробивают в ожидании пули.

— Да нет, с живыми людьми вроде.

— Ну, среди этих боты похлеще попадаются.

— В армии не был, стрелять не научился. Так ламером и останусь навсегда.

— Да ладно вам переживать. У меня глаз-алмаз. Я ведь вижу, что вы не совсем нубье. Шансы у вас еще есть, но только не сегодня и не на этом серваке. Здесь отцы играют, которые еще и не брезгуют читы юзать. С ними надо так же играть, на опережение. Просчитывать шаги и предугадывать действия.

— М-да…

— И кстати, вы жизнь и игру не смешивайте. Я думаю, это разные вещи. В реале я по стрельбе любому сто очков форы дам. И с левой, и с правой руки стреляю, и с двух пистолетов сразу, и в прыжке, и навскидку без прицеливания. С автомата положу мишени с полсотни метров. Пулю за пулей…  В одну и ту же пробоину. Хоть лежа, хоть от живота. И в сумерках, и ночью…  А вот в игре не могу так. У меня друг есть, Сашка, «авепешник» с мегареакцией. Он на спор с закрытыми глазами раунд брал. Бойцов раскатывал, как безголовых ботов. Вот он да — бог контры. Но в жизни Саня метр с кепкой. Пистолет в руках не удержит, куда уж ему стрелять. А вы — «в армии не был». Плохая у вас теория, неправдивая.

— Поразительно. А ты где так стрелять научился?

— Ну, я в секцию хожу. И еще батя то на полигоне, то в тире каждую неделю тренирует. Офицером хочу быть, как отец и дед мой.

— Везет тебе, — протянул я и взглянул на парня по-новому. Теперь я считал его не шестнадцатилетним пацаном, а настоящим мужчиной. Максим не стал выше, шире или умнее. Просто я увидел в нем человека, который нашел серьезную цель в жизни.

Телефонный звонок прервал мысли. Я ожидал увидеть номер службы доставки, но это оказался некий неизвестный абонент.

— Да! — выдавил я в трубку, решив все-таки ответить.

— Здорово, бездельник!

— Здравствуйте. А вы кто?

— Ну, ты что, Вова? Это же я, Олег. Не узнал?

— Честно, нет, — искренне ответил я. Даже вариантов не было.