Хочу танцевать с тобой

Замираю в дверном проеме, прислонившись к косяку. Черт возьми! Жаль, что я не взяла с собой телефон. Стас жарит яичницу, напевая одну из песен «Карла’с Дримс», и конечно же танцует. Сексуально двигает задницей, которую скрывают лишь серые боксеры, играет мышцами, виртуозно орудуя деревянной лопаткой.

В груди сразу разливается тепло. Нежность ласково обнимает за плечи. Неужели это лохматое чудо с обалденным телом, красивым голосом, этот талантливый, сильный и смелый парень мой? Он выбрал меня.

Не просто выбрал, он…

Делаю несколько шагов вперед, точно на автопилоте. Это порыв. Честный. Искренний. Прижимаюсь к спине Стаса, смыкая руки в замок на его животе.

— Доброе утро, солнышко, — мурлычет Стас. — Проголодалась?

— Я люблю тебя, — впервые произношу это вслух, голос словно и не мой вовсе.

Усиливаю объятия, вжимаясь щекой в твердое плечо. Не хочу, чтобы он на меня смотрел. Ощущаю себя такой маленькой и слабой.

— Риша… — выдыхает Стас, отшвыривая лопатку.

Он изворачивается, чтобы все-таки встретиться со мной лицом к лицу. Смотрит в глаза, словно не может поверить в услышанное. А я… Я невольно улыбаюсь, ощущая небывалую легкость и умиротворенность.

Эти слова должны были прозвучать именно тогда, когда я была готова. Когда они сами сорвались с губ. Когда сердце стукнуло по башке молотком.

— Я люблю тебя, Стас, — повторяю, скользя ладонью вверх по его шее к колючей щеке.

Белецкий в секунду усаживает меня на стол, и накрывает мою ладонь своей. Сверкает безуминкой внутри темных омутов и легонько бодает меня лбом.

— Я думал, ты никогда этого не скажешь.

— Ну, ты особо губу не раскатывай. Это не будет звучать так часто, как тебе бы хотелось.

— Одного раза мне достаточно.

Опускает взгляд на мои губы, и я чувствую опьяняющую волну желания, охватывающую тело.

— Я люблю тебя, Риша Мариновна, — шепчет, а после рывком дергает меня за бедра, поднимая на руки.

Пять секунд до взрыва. Глаза в глаза.

— Белецкий, а как же наш завтрак?

Стас хватает сковородку с плиты и кидает ее в раковину, а потом уверенно шагает вместе со мной в сторону спальни.

— К черту завтрак! — рычит он.

Взвизгиваю, когда мы валимся в постель, которая еще не успела забыть вчерашнюю ночь.

— Риша, — тянется к моим губам.

— Стас, — выдыхаю его имя.