Хорошая (ЛП)

— Нет, дело не в этом, — ответила я. — Думаю, дело в моей жизни в целом. И может это ещё немного связано с тем, что я тайком встречаюсь с тобой.

Какое-то время Марк молчал.

— Это какой-то прилив, который делает меня легкомысленной, взволнованной и приводит меня в ужас, — добавила я. — Я чувствую себя счастливой, и мне кажется, что я не должна испытывать подобных эмоций. Как будто я этого ещё не заслужила.

— Почему ты считаешь, что не заслужила права быть счастливой? — спросил Марк, а потом забрал вилку из моей руки и набрал немного пасты.

— Не знаю. Наверное, потому что мама с папой не дали мне зелёный свет.

— Тебе нужно разрешение родителей, чтобы быть счастливой?

— Нет. И да. Я не знаю. Я просто думаю, что, если они ещё наказывают меня, значит, я ещё не заслужила.

— Или может твои родители просто придурки, — ответил Марк.

Я была в шоке. Это совсем не похоже на то, что могло бы сорваться с его губ.

— Прости, это было грубо, — пробормотал он, возвращая мне вилку.

— Может быть. Или, возможно, ты как раз прав, — ответила я.

— Нет, не прав. Совсем не прав. Я ничего не знаю о твоих родителях. Не стоило мне этого говорить.

Я знала, он боялся повести себя, как парень-манипулятор. На меня накатил момент ясности, и я была рада тому, что он произошёл рядом с ним. Как бы я ни старалась игнорировать нашу разницу в возрасте, это было сложно, и я чувствовала постоянную необходимость доказывать свой интеллект.

— Ты просто хочешь меня защитить, — сказала я, — Я не верю, что ты пытаешься настроить меня против моих родителей. Думаю, ты хочешь, чтобы мы исправили наши отношения. Я права?

Он посмотрел на меня, в его серых глазах плескалось удовлетворение. Думаю, он наслаждался моей проницательностью, особенно с тех пор, как её дополнял чёрный топ.

— Ты совершенно права, — ответил он.

— Хотя, должна быть с тобой честна. Есть что-то сексуальное в мысли о том, что ты отрежешь меня от знакомых мне людей. Разве правильно так себя чувствовать? Не возражать быть твоей пленницей? Со мной что-то не так, правда?

— Думаю, тебе просто действительно нравится моя еда, Кейденс, — легко ответил Мрак.

Я усмехнулась.

— Это больше, чем еда. Это то, как ты заставляешь меня себя чувствовать. Иногда я отчаянно желаю этого чувства.

Почему я всё это сказала? Девушки не должны быть настолько откровенными, не так ли? Мне казалось, будто я выложила все свои карты на стол, хотя должна была попридержать свой единственный туз. Но я только что рассказала об этом, и теперь была уязвима. Мой живот скрутило от нервов и пасты.

— Я тоже отчаянно желаю этого чувства, — ответил Марк. — Знаешь, как сложно не прикасаться к тебе в классе? Я пытаюсь придумать причины коснуться тебя. Как бы случайно.

— Случайно?

— Мммхм. Пройти мимо тебя и задеть твою руку.

— Ох.

— Случайно сбросить твою тетрадь с парты и наклониться, чтобы поднять её, — в его глазах появился волчий блеск, — пытаясь подсмотреть тебе под юбку, пока я внизу.

Моя кожа горела. Боже, ему нравилось заставлять меня поерзать! Я подумала, надо ему отведать его же методов, и приблизилась.

— Это просто слова, Марк, — ответила я своим самым страстным голосом. — Я бы уважала тебя гораздо сильнее, если бы ты сделал это на самом деле.

Он был ошеломлен, а я понесла пустую тарелку на кухню. Я сопротивлялась желанию обернуться и посмотреть на него. Знала, он пялился на меня с открытым ртом. Я слышала, как он прочистил горло.

— Эм, ты готова идти? — спросил он.

— Почти. Дай мне сперва почистить зубы.

Забегаловка, как назвал её Марк, находилась в Мидтауне. Я редко бывала в Мидтауне, так как не было причин. И потому что он казался слишком крутым для меня. Это то место, где жили, работали и тусовались модные люди. И я отметила, что все они были красивыми и стильными – очень отличались от окраин города. Когда мы шли по Крисент Авеню, окруженные привлекательными людьми в красивой одежде, я про себя поблагодарила Эвери за выбор моего прикида.

— Отличная работа. Маркус, — произнес вышибала, когда оглядел меня, проверил мои документы, и снова окинул меня взглядом. — Даже незаконно, — он поднял кулак, и Марк стукнулся с ним, — Зачет.

Я закатила глаза. Серьёзно?

— Тебя зовут Маркус? — спросила я, когда на моей руке отпечаталась большая буква Х.

Марк рассмеялся. — Нет. Но Ангелу нравится так меня называть.

— Этого громадного парня зовут Ангел? — спросила я.

— Ага, — Марк положил руку мне на поясницу и направил меня внутрь.

Внутри было именно так, как он описывал: забегаловка. Темно, мало места, громко и полно народа. Ди-джей Left Brow ещё не крутил пластинки, в клубе проигрывались радио хиты. Там собралась странная смесь людей: головорезы из гетто, хипстеры вроде Марка, студенты технического университета Джорджии, одетые в форму, парни в костюмах, женщины на шпильках, куча этнических групп. Я не могла понять и решила, что это, должно быть, и есть настоящая культура. Оказывается, я жила в фальшивом, только белом, пригородном культурном среднем классе. Я заметила пару азиатов слева от себя.

— Я думала, азиаты любят техно или электронику, — прошептала я Марку.