Хороший день для зомби-апокалипсиса

Проезжая по Циолковского, внимательно гляжу по сторонам. Кое-где видны следы отстрела зомби, а сквере Маркова экскаватор роет ямину, куда в бульдозерных ковшах стаскивают тела. Остро завоняло гашеной известью, пробивающейся даже через отсутствующее обоняние.

— Ну, гут, — киваю одобрительно, но своей помощи не предлагаю, да и общаться не спешу. Кружок… выруливаю наконец к «Пролетарскому», в котором работает Натаха. Всего-то метров двести от дома, а то и меньше, а столько предосторожностей…

Веру в человечество после «общественности» я не потерял. Ну, публика такая… Здесь, в Липецке, в половине молодожёнок химики[3] жили, да и сейчас либо сами доживают, либо потомки.

Нравы с тех пор несколько смягчились, разумеется. Да и маргиналы в «химических» молодожёнках оказались разбавлены молодыми семьями и незадачливыми мамашами из тех, кого именуют иногда неуважительно РСП[4]. Но в целом…

Вырулив к «Пролетарскому», встал на стоянку, не глуша двигатель и собираясь с духом.

— Ну… с Богом! — похлопав по набедренному карману штанов, где лежит ТТ и две запасные обоймы, вешаю ружьё за спину, и натянув чистые строительные перчатки, выхожу с алебардой наперевес.

Внутрь заходить не спешу, и так ясно, что я не первый посетитель. Дверь выломана, витрины разбиты, видны опрокинутые полки с разбросанными по полу товарами и… люди.

— Слышь, ты, фраер ушастый… — походкой вразвалочку вышел через витрину рослый, но довольно-таки рыхлый мужик за сорок с металлической трубой на плече и кобурой на поясном ремне. Не вступая в пререкания, перекидываю ружьё на грудь и берусь правой рукой за цевьё, перекидывая алебарду в левую. Мужик делает шаг назад.

— Понял! — он вскидывает руки с трубой вверх и вынужденно смеётся, — Был не прав, исправлюсь!

Продолжая балболить и растягивая в резиновой улыбке лицо, он встал вполоборота.

Р-раз! Вращаясь как вертолёт, металлическая труба полетела в меня, и я…

… почти успел увернуться. Труба задела по плечу самым кончиком, и ружьё выпало из рук, повиснув на ремне. А рыхлый мужик тем временем резво стартанул, выставив плечо как в американском футболе и почти сходу набрав изрядную скорость.

— Это ты… — выдёргиваю алебарду из уже мёртвого тела, — зря, мужик! Сам набежал…

Голос у меня прерывистый, руки подрагивают, да и ноги… Я. Убил. Человека. Его кровь на моих руках — буквально. Вот она, стекает по металлу на строительные перчатки.

— Ко-оль? — послышался хриплый бас, — Долго ты там?

Из-за стеллажей, щурясь близоруко, вышел напарник убитого, белобрысый мужик примерно такого же возраста и габаритов, разве что заметно более подкачанный. Этакий борец в отставке, с возрастом перешедший на «железо».

— Да бля! — он шарахнулся назад, вскидывая «Ксюху[5]» к плечу.

В падении кидаю алебарду в автоматчика, и с такого расстояния — не промахиваюсь! Тяжёлый клинок попал в бедро с внутренней стороны и особых дел не наворотил, но автоматчик, взвизгнув по девчачьи, опустил руки вниз, схватившись за пах. Рефлекс!

Стартую с положения лёжа, выхватывая из-за спины кинжал. Врезавшись в здоровяка, опрокидываю его, подбивая ноги руками и втыкаясь плечом в рыхловатый живот, выбивая автомат из рук. Он достаточно умело берёт меня в гард[6], но я втыкаю клинок ему в живот по самую рукоять. И снова, и снова…

— Бля… — встаю на дрожащих ногах и старюсь откинуть подальше неуместную рефлексию.

«Я. Убийца!»

Сняв с трупа автомат и два рожка, забираю ружьё и наспех обшариваю магазин в поисках врагов. Но… нет, только упокоенные зомби, стащенные в кучу.

— Натаха?! — откидываю в сторону тела, заметив знакомые шлёпки, — Она…

Провожу рукой по голове, будто пытаясь снять шапку, и только пачкая волосы кровью, налипшей на руках.

— Царствие небесное…

Постояв так с минуту, обыскиваю покойников ещё раз, разбогатев на пистолет с двумя обоймами у метателя железа. Марка решительно неизвестна, хотя я и не специалист, никогда оружием не увлекался. Обойм к автомату всего две, одна из них наполовину пустая, и больше патронов нет.

Зато есть ЧОПовские документы.

— Ах ты ж блять… — опомнившись, подскакиваю сперва к зашевелившемуся метателю, и смахиваю кинжалом голову. Хотя смахиваю здесь не совсем верно, скорее — нервно перерубая… Потом здоровяку.

— Не встанут? — пинаю головы подальше от тел. Настроение — поганейшее! День начался паскудно, продолжился ещё паскудней, а до вечера ещё далеко.

— Дебилы, блять, — говорю убитым, — С хуя ли такая агрессия? Или…

Меня пробило в пот… обычно сотрудники ЧОПов так или иначе связаны с полицией и силовыми структурами. Не всегда они из отставников, но всегда имеют связи, знакомства и… знают несколько больше простых смертных.

Вариантов наклёвывается два.

В городе наступает полный пиздец с периодом безвластия и необходимостью рвать тапки как можно быстрее и дальше из Липецка. Только вот куда?

У ЧОПовцев был карт-бланш от властей, и де-юре они были не мародёры, а доблестные защитники продуктовых запасов.

В любом случае мне надо валить отсюда подальше, и не отсвечивать.

— Бля…