Хорошо любить поэта / И кого-нибудь «исчо»

Ужели знакомо вам это имение?
Имение скромное, средней руки.
Вдали белым облаком – храм Вознесения,
И в зарослях прячется берег реки.

Сюда приезжают на Пасху соседи,
Соседи незнатные, средней руки.
И дни протекают в приятной беседе,
И с маком пекутся в печи пироги.

Там чай разливает хозяйка-помещица,
Простая помещица, средней руки.
И флаги кровавые ей не мерещатся,
И к ней за советом идут мужики.

Такая, мой друг, получилась идиллия,
Идиллия скромная, средней руки.
И нет в ней богатства, и нет изобилия,
Но есть мемуары и есть дневники.

Осень

Мимо нас промчалось лето,
На бегу махнув рукой.
Может быть, на свете где-то
Есть и счастье, и покой.

С каждым днём погода хуже,
Грязь и слякоть во дворе.
Депрессуха и к тому же
Камни в жёлчном пузыре.

Съесть бы вдоволь фуа-гра
И послать тоску на фиг!
Осень – чудная пора,
«Адорабль» и «манифик»!

А в Париже этим днём

За окном метель и стужа.
Я с тоской смотрю на мужа.
Мы сидим в своей берлоге,
Замело пути-дороги.
Вдруг пришла соседка Майя
Нас поздравить «с первым мая»,
Славный праздник парижан,
Но мой муж, увы, не Жан.
Тем не менее соседка
К нам приходит в дом нередко…

«Вы чего тут, в самом деле?!
Уже птицы прилетели,
За окном грохочет гром!» –
И ушла, качнув бедром.
И, откинув нервно плед,
Муж за ней умчался вслед.
«Мы же люди, а не звери!» –
Я всю ночь ждала у двери,
Ничего не понимая,
Что же в нём находит Майя?
Что находит Майя в нём?
А в Париже этим днём…

Мне «очин» жаль

Н.Е.

Стоит январь. А льёт как из ведра.
В Москве такое редко, но бывает.
А на Мальдивах томная жара,
И страсть кому-то голову срывает.

Хотела бы я в омуте страстей
Дождливым вечером московским оказаться?
Не знаю! Но от неба жду вестей
И тайных знаков, стоит ли бросаться.

Не чуждо человеческой природе
Сухие губы истово кусать.
А я, восстав из омута, не против
Кого-то в сердце тайно прописать.

Убрать цветами уголок сиротский,
Небрежно бросить на подушки шаль.
Но циник Ваш кумир, Иосиф Бродский.
И нам не суждено… Мне «очин» жаль.

Мне «очин» жаль, что нам не суждено
Послушать бриз и лицезреть пейзажи,
Выгуливать собак и пить вино,
И делать вид, что не знакомы даже…

Читая Бунина

В «какое из морей впадает Волга?»
Он обещал дать правильный ответ.
Она ждала мучительно и долго,
И было ей всего семнадцать лет.
Он день и ночь строчил подробный очерк.
Наутро пальцы оказались липки.
Она кляла его корявый почерк
И две орфографических ошибки.

Когда закат нагрянет,
Пора писать записки.
Ну что, скажите, манит
Вас к этой гимназистке?!
Покой Ваш не нарушу,
Лишь крикну на прощанье:
«Не надо мне про душу
И лёгкое дыханье!»

Бессмысленное