Хорошо любить поэта / И кого-нибудь «исчо»

В свиданьях наших пылких нету смысла!
(Привычный скрежет разума в висках).
Какой, скажите, смысл у коромысла,
Которое затеряно в песках?!
Наверное, для маленькой колючки
Нет смысла большего, чем вырасти в пустыне.
А я по глупости могу дойти до ручки:
Слова и мысли у меня пустые.
Я не пишу стихов при лунном свете,
Закусывая дужку у очков.
Мне просто нравится встречать на белом свете
Таких, как Вы, учёных дурачков,
Которым всласть раздумывать над смыслом
Стихов и прозы, пуха и пера.
А радуга нависла коромыслом.
До этого лило как из ведра!
Своим желаньям потакать я рада,
Хотя, признаться, нет порой удачи.
За испытания мне выпала награда
Вдыхать сирень на подмосковной даче,
Нанизывать мгновенья, как агаты,
Тянуть из трубочки густой коктейль весны,
Встречать восходы, провожать закаты
И рисовать безоблачные сны.

«Мне всё этой осенью мило…»

Мне всё этой осенью мило:
И грусть, и дождей пелена.
Я вдруг целый мир полюбила
И пасмурный вид из окна,

Себя в отраженьи витрины,
Таинственный взгляд иноверца,
Осколки взорвавшейся льдины
В твоём всепрощающем сердце.

В шкатулке сокровищ так много:
И бусы, и серьги, и броши,
И старая жизнь у порога
Оставила в полночь калоши.

Средневековый роман

За окошком палисадник.
Пыльный фикус на окне.
Вдруг я вижу: белый всадник
Лихо скачет на коне.
Гордый рыцарь предо мною
Преклонил своё колено:
«Станьте Вы моей женою».
Я сказала: «Непременно!
Отношусь к средневековью
Я с огромным интересом».
Он в ответ: «А я с любовью –
К сероглазым поэтессам».
Он подвёл ко мне коня,
На него помог взобраться,
Но любил ли он меня –
Не успела разобраться.
В замок рыцарский привёз,
Ночь провёл и вдруг умчался.
Сердце мучает вопрос:
Почему не попрощался?
Лишь одно понятно мне,
Что всему настанет час.
Пыльный фикус на окне,
В облаках парит Пегас.
И лошадку без хвоста
Бросил сын мой у куста…

На полпути

Весна благословила это утро,
Царит истома, барственная леность…
И секс тут ни при чём, и Камасутра,
И сладострастие, pardon за откровенность.

Как королева, под лебяжьим пухом,
На шёлковой тончайшей простыне
Я возлежу, и собираться с духом
В такое утро не пристало мне.

Как облако, рассеялась истома.
Досада! Невезение! Хоть плачь…
Кляня судьбу, я выхожу из дома
И вижу наяву Ваш серый плащ.

Так несудьба судьбою обернулась.
Мы встретились на полпути опять.
Я подошла и даже улыбнулась.
– …А сколько младшему?
– В июле будет пять.

«Мы сказали друг другу, что песенка спета…»