Хозяйка

«Тебе никогда не достичь насыщенной информативности Гессе, — шептал кто-то в пустоте, — каждое слово которого сочиться мудростью, как гноем. И хотя сам Мастер не считал себя мудрым, но мудрость настолько обширна и тяжела, что сотни книг можно написать по одной только его строке. И уж никогда — затейливой наркотической вязи строк Маркеса, из мира которого выходишь, как из сна. И — видишь там — как рядом спит Дали? Так чего же ты хочешь? Уж если не суждено стать ими — стать как они? Вы можете появиться на этот свет взрослыми, а можете навсегда остаться детьми. Отстраненными наблюдателями, и тогда ясно слышен будет разлад в мелодии вашей жизни. И „все-не-то-и-все-не-так“ останется на холодеющих губах не ворчливым замечанием брюзги, а той самой вселенской мудростью, которой добиваешься всю жизнь. Или добрыми и жестокими детьми с вопросом „А почему?“, которому рано или поздно дано застыть вечным. Той мудростью, которую ты так искала. Так почему же не находила раньше? Неужели чувствовала, к чему она приведет тебя? Неужели знала, что пройти путь можно, только чувствуя его? Обладая всеми для того свойствами, ты бесцельно прожигала мгновенья, сдувала пепел дней, сединой оседающий на волосах, а все вокруг убеждали тебя, что это и есть настоящее, что только ради этого и стоит жить! Почему бы и нет? Течение стабильного бытия напоминает вселенную, там тоже рождаются сверхновые и затягивают в пучину бытового отчаяния черные дыры. Эта вселенная велика и спокойна, и чтобы не случалось, она благополучна и скучна. Ты избегаешь боли понимания и потому уходишь во внешний план, становишься частью видеоряда бытия, напитываешься тем, что называется „страсти кипят“. О, это не страсти по Матфею! Это ужасные, болезненные и яростные страстишки, которые осаждают ежеминутно, мешают сну, превращая его в прерывисто-утомительную смерть с глупыми видениями, отвлекают от разговора с собой, ибо вылезая на первый план, полностью закрывают собеседника, покусывают, словно назойливые мухи, именно в те моменты, когда ты пытаешься, наконец, остаться наедине с собой, чтобы тот, внутренний человек, начал становиться Богом, ибо почти слился с ним…

Но — нет!

Пока они здесь, пока демонами осаждают бастион души, не суждено тебе стать ИМ. Трудно быть Богом. Еще труднее СТАТЬ им… Лишь единожды — какая ирония! — ты добьешься аудиенции, хотя и подала прошение еще при рождении посредством первого крика. Лишь в момент смерти. Что тут первично? Ты поймешь мироздание потому, что она пришла? Или она пришла потому, что ты ПОНЯЛА? Тебе декларируют бесконечное разнообразие индивидуальностей, и более всего, конечно, ты упиваешься собственной неповторимостью, но, признайся в глубине души, люди разве не одно и то же? Возможно, только в одном они различаются — в моменте ухода. В том, отчего и когда они уподобляются Богу — до смерти или после, еще оставаясь человеком или становясь прахом, ограниченным стенками погребальной урны? Вот оно единственное различие между вами. И много ты знаешь тех, кто перестал быть человеком ДО? Знакомством со многими ли Богами ты можешь прихвастнуть?

Чем дольше ты живешь, тем более понимаешь, что ничего не понимаешь и не достигнешь. Страдания истинные и мнимые были и будут напрасны. Возможно, следуя этой теории, только одно поднимет тебя над толпой — ты умрешь. Нет, ты не стремишься к этому. Уже не стремишься. Суицидальная музыка отзвучала годы назад, когда ты была еще слишком слаба, чтобы выносить страдания истинные или отличать от них страдания мнимые.

Ты воспарила, словно за спиной выросли черно-белые крылья. Но надолго ли? Морок вернется, вот увидишь, и ты снова погрязнешь в нем уже навсегда. Если не доверишься…»