Хозяин Вселенной

Двойная синхронная мысль. Радуга права — мы не просто восстановили повреждённую половинку единого существа, способного ненадолго разделяться надвое. Мы изменились. Вот, например, откуда я знаю, что Радуга улетела-перенеслась ближе к ядру нашей галактики, и что она там живёт со своей янь-половинкой? И что Свободные могут без проблем и всяких вспомогательных устройств телепортироваться в пределах галактики — как человеку пешком прогуляться — а вот для путешествия в другую галактику им нужна энергоподпитка от коллапсара в галактическом ядре? Вопросы, вопросы… Разберёмся.

«У людей на Земле есть такая легенда, о птице Феникс…»

«Такая легенда есть не только у людей. Подобные легенды есть и у нас, и у свиров, и даже у сэнсэев. Легенды просто так не возникают, Рома».

Я улыбаюсь. А что? Вполне возможно, меня теперь станут обзывать Фениксом…

«Не надо. Мне куда больше нравится Рома».

Ирочка обвивает меня руками, целует крепко-крепко, и я отвечаю ей. Как в первый раз. Всегда, как в первый раз.

— А мне так вот нравится твоя белковая оболочка, — внезапно говорю я по-русски. — Очень красивая, и эротично, ну, типа, как классное женское бельё…

Нет, никогда мне этого не понять, должно быть — вот откуда оно берётся?

Ирочка ещё обалдело смотрит на меня, но её тело уже сотрясает едва сдерживаемый смех. Миг — и мы взрываемся хохотом, валясь друг на друга. А как вы хотите? Такие нервные потрясения, нам непременно нужна разрядка.

— О-ой, не могу! — стонет Ирочка. — Ох… — она вытирает слёзы. — Между прочим, тут кто-то называл меня бесстыжей… Мне до этой Радуги далеко… Заставить детишек проделать это прямо на глазах, мне до такого не додуматься!

В этот момент первый солнечный луч обрушивается на нас, заливая ослепительным, ликующим утренним светом.

«Сколько всего мы пережили… Подумать только, сколько всего произошло с того момента, когда группа ни о чём не подозревающих аборигенов-рыболовов возвращалась домой, довольная своим уловом, а одна крылатая девушка ни с того ни с сего обронила перстенёк, всегда плотно и удобно сидевший на пальце…»

«Мне даже обидно немного, что никто из людей ничего про нас не узнает».

В её глазищах зажигаются такие знакомые огоньки-смешинки.

«Не всё так безнадёжно, Рома. Не узнают… А вот папа считает, что непременно должны узнать. Ибо мы с тобой живые легенды будущего».

Я хлопаю глазами. Вот я не понял…

«Чего ты не понял, муж мой? На Земле есть такие люди, писатели называются… Имеется один на примете. Всего-то нужно ему легонечко подсказать. Так, чтобы он и сам не заметил…»

«Писатель? — я хмыкаю. — Знаю я человечьих писателей. Он такого наворотит…»

Смешинки в любимых глазищах становятся гуще.

«Ну и наворотит местами, не без этого. Поскольку фантаст, сказочник… Что с того? Главное, чтобы написал про главное».

Эпилог. Надежда остаётся

— Повернись! Нагнись!

Я послушно исполняю команды. Бессмертный, Носящий имя разглядывает меня в упор, не стесняясь, ощупывает. А чего стесняться? Это же практически уже ЕГО тело. По крайней мере, он так считает.

— Готов ли ты к Слиянию? Встань ровно и отвечай! — Бессмертный явно развлекается. Разумеется, всем воспитуемым в воспиталищах неустанно вдалбливается мысль, якобы происходит слияние личности донора и хозяина. И многие в это даже верят.

— Почту за честь! — я вытягиваюсь по стойке «смирно».

— Хорошо. Эта честь будет оказана тебе завтра утром. Уведите!

Санитар несильно толкает меня в спину. Очень мягко, прямо скажем. За любое повреждение тела донора спрос весьма строгий.

— Иди, иди!

— А одежда? — спрашиваю я вполне натурально.

— Не положено! Завтра утром будет тебе одежда. — Санитар тоже не прочь пошутить и развлечься.

В комнате, залитой резким белым светом потолочных светильников, охранник отрывается от экрана, на котором идёт очередной фильм — какого-то воспитуемого-малолетку пытают электротоком.

— Когда?

— Завтра утром. Великий и Мудрый спешит…