Храм Соломона

И нажал кнопку приема:

– Да, Серега…

Выслушав короткое распоряжение начальника отдела полковника Малахова, Борис значительно посмотрел на Виктора:

– Докаркались. Вызывает на ковер. Не иначе как…

– А меня?

– Тебя, наверное, после вызовет. По старшинству.

И потыкал пальцем себе в плечо – туда, где положено быть погону.

Глава вторая

Около девяти утра Тимофей Ильич вызвал по телефону такси, и теперь, одевшись и снарядившись, запирал за собой на висячий замок входную дверь своей бревенчатой избы.

Сошел с рассевшегося крыльца.

При его появлении ватага мальчишек прыснула прочь, на далеко сорванцы улепетывать не стали – к чему, если дядька все равно за ними не погонится и даже не станет швыряться кирпичами. Неинтересно. Пацаны прямо на глазах Тимофея Ильича задорно хрустели его штрифелем.

– Дядя Тимофей, у тебя яблоки вкусные! – крикнул один.

Тимофей Ильич посмотрел на голые ветви яблонь, понуро побрел к калитке из штакетника. Сам виноват – поленился собрать последние остатки штрифеля, а ведь плоды эти могли до Нового Года пролежать, если их в старые газеты завернуть.

Кто-то из мальчишек дернул за конец веревки, и Тимофей Ильич зацепился за натянувшуюся бечеву, смешно и грузно упал на тропинку. Пацаны беззлобно захохотали.

Тимофей Ильич посидел немного на травке, виновато поглядывая на мальчишек, поднялся кое-как, поковылял к дороге.

– Дядя Тимофей! К тебе девушка приходила какая-то!

Он обернулся, спросил с мольбой:

– Какая она из себя?

– Краси-и-ивая!

– А волосы? Волосы каштановые?

– Какие?

– Ну, коричневые?

– Не-а, черные и такие… Длинные, в общем.

«Значит, это не Лида. Наверно, из собеса».

– А что ж она мне не постучала?

– Мы не знаем. Она вообще калитку не дергала, только письмо тебе в почтовый ящик положила и сразу ушла. Ты не думай, дядя Тимофей, мы не брали и не читали! Честно-честно!

«Точно из собеса. Лида бы обязательно вошла в избу. Я же не запираю дверь. Она знает, что я всегда жду ее».

Тимофей Ильич откинул ржавый козырек почтового ящика, глянул внутрь. В темноте и впрямь что-то белело.

– Это вам ехать на Пуштинский тупик? – раздался голос за спиной однорукого пенсионера.

Надо же, он и не слышал, как подъехало такси. Из желтой иномарки выглядывал пожилой русский водитель.

* * *

Психиатрическая лечебница с таинственной приставкой «спец» располагалась на берегу величавой речки Пушта, в сорока минутах езды от Велегжи. Этой речки не найти даже на самых подробных картах Русского Севера, хотя Пушта в этом месте – широка, а кое-где и глубока.

А на песчаном бережку, на пологом, притулился древний монастырек заштатный, позабытый церковными и светскими властями.

Обитель преподобного Никандра, именуемого, согласно названию реки, Пуштским, давно уж не слыхала колокольного звона, раскатов дьяконского баса и нестройного пения черноризцев. Только истеричные выкрики современных «блаженных» да «юродивых», матюги нетрезвых санитаров да изредка – отчаянные оправдания невесть как забредших сюда туристов.

Родственники постояльцев Никандровского дома скорби сюда не допускались, да и не было ни у кого из пациентов никаких родственников – так, во всяком случае, значилось в личных делах и медицинских картах душевнобольных. В том смысле, что, скорее всего, дело обстояло так: с точки зрения самих сидельцев, родичи у них таки были. А вот для родичей спецпациентов… Для них этих «бывших людей» уже не существовало – ни в списках, ни физически. Все они официально были переведены в разряд умерших в определенное для каждого время.

Тимофей Ильич вглядывался в лобовое стекло такси, ковылявшего по истертой бетонке от погоста к сельцу и от сельца – к заброшенным базам отдыха, полуразрушенным пионерским лагерям… А по большей части вдоль дороги шли сплошные леса – что слева, что справа.

– На рыбалку? – безо всякого интереса спросил таксист, траченный жизнью дядька.

– М-да, – ответил Тимофей Ильич неопределенно, однако внутренне содрогнулся от одного только предположения, что он и впрямь мог бы взять и убить рыбу.

Таксист замялся было, но все же не удержался от вопроса:

– Наверно, трудно вот так-то… С одной рукой? Ну, червя насаживать, рыбу с крючка снимать.

– Приспособился, – буркнул Тимофей Ильич.

– А чо корзинку с собой взяли?

– Ну… Если клева не будет, так хоть грибов наберу.

– Это вряд ли. Грибы сошли уж давно, земля холодная, зимой дышит.

Экипирован Тимофей Ильич был и впрямь как для «тихой охоты»: болотные сапоги, завернутые по колена, выцветшая штормовка, брезентовые штаны. А на голове – пробковый шлем, привезенный когда-то приятелем из служебной командировки в Африку.

Лес расступился, и впереди показалась река.

– Пушта, разлилась после дождей… Не будет вам клева, как пить дать.

Бетонная дорога упиралась в нагромождение металлических ферм: когда-то здесь начали было строить мост, да забросили это дело. Так и провисли сварные конструкции над гладью реки, не дотянувшись даже до середины.

– Приехали, – сказал водитель, выключая счетчик.

Тимофей Ильич отсчитал положенные деньги, выбрался из машины.