Хранитель Силы

– Вы полковник Пронский, – добавил Хортов. – Александр Романович.

– Кто такой? – с усмешкой спросил он.

– Журналист из Москвы, Андрей Хортов.

– А, вот ты какой! – вроде бы обрадовался он. – Ну, а еще что знаешь?.. Впрочем, ладно, пошли!

Пронский запер калитку и направился через сад к дому. Андрей пошел за ним в сопровождении овчарки. Над землей, заваленной киснущими фруктами, кружились осы.

– Видишь, что творится? – сказал полковник, безжалостно раздавливая кроссовками переспелую айву. – Надоело, убирать не стал. Вон и виноград потек… Пусть все в землю уйдет.

Он завел Хортова в беседку, велел подождать, а сам удалился в дом. Отсутствовал он минут пять – время, чтобы посоветоваться с кем-нибудь или позвонить. Вернулся с графином вина и двумя стаканами, поставил все на столик, молча разлил и, протянув руку, сорвал горсть слив.

– Ну?.. И как ты нашел меня, журналист?.. Давай, пей, чокаться не будем.

– Схимонах Гедеон откликнулся на публикацию, – признался Хортов: играть с этим человеком не имело смысла. – Лежал в больнице…

– Это какой Гедеон? – сделал насмешливо-недоуменный вид.

– В миру фамилия Сыромятнов. Тот, что участвовал в операции.

– А что он язык распустил? Перед смертью, что ли?

– Да нет, еще ничего был. – Андрей отпил вина. – Только рассказал и ночью скончался от сердечной недостаточности.

Пронский вскинул голову, взгляд теперь был жесткий и пристальный.

– А этот старик – от чего? Про которого писал?

– Инсульт, – осторожно сказал Хортов.

– Ну-ну… Пожилые люди, ничего удивительного, смерть причину найдет.

– Не так все просто. У меня есть данные, оба погибли насильственной смертью.

– Почему, как думаешь? – Это уже был экзамен.

– В обоих случаях фигурируют прямо или косвенно так называемые Веймарские акции. Те самые, за которыми вы ходили в Берлин.

Мавр махнул залпом полный стакан вина, довольно крякнул и поиграл пальцами.

– Когда Сыромятнов-то умер?

– Сегодня ночью.

– И ты уже в Крыму? Сидишь в моем саду и пьешь вино?

– Да, я посчитал, что…

– Что я следующий? – Он усмехнулся добродушно. – И полетел предупредить меня?.. Неплохая версия. А теперь, парень, как на духу. Кто послал?

– Я приехал самостоятельно. Никто не знает, что я здесь.

– Конечно, на самолете?

– На чем же еще…

– Не проходит. – Пронский озабоченно вздохнул. – Из Москвы в Симферополь билетов нет на ближайшие две недели. Сейчас только звонил… Тебе что, зайцем удалось проскочить? Знакомая кассирша? Командир экипажа? Тогда бронь ФСБ или кремлевской администрации.

– Дал взятку, – рассказывать, как у него оказался билет, Андрей не мог, чувствуя внутренний запрет.

Мавр, естественно, не поверил, и не то чтобы в угол загнал, но вроде бы на лжи поймал, однако добивать не стал – отступил.

– Не принимай близко к сердцу, ерунда… Ты мне лучше скажи, если человек самостоятельный и разумный… Статьи вон пишешь в газетах! Роешься в психологии времени, проводишь интересные параллели относительно судьбы и личности. И везде у тебя звучит слово «рок» – ты сам-то заметил? Просто фаталист!.. И вдруг не врубаешься в вещи простейшие. Сыромятнов и этот старик из Коминтерна погибли после встречи с тобой. Так?

– Получается так, – согласился Андрей. – Хотя с Кацнельсоном я встретиться не успел, а только получил информацию. Хотите сказать, я каким-то образом причастен…

– Хочу сказать, ты и ко мне смерть привел. Не чувствуешь, она крадется за тобой? А ты наводишь ее на людей. Или мистика?.. – и опять отпустил, не заставил оправдываться. – Но это хорошо, что приехал, знаю, чего ждать… Ты пей вино! Это урожай прошлого года, смотри, какой цвет! Я один фокус знаю, ни в одной бочке чернил нет. – Он подал стакан. – Пей. А хочешь коньяка? Семнадцать лет выдержки, называется «Мавр». Ты же слышал, как меня здесь зовут? «Наполеон» – самогонка против него.

Ему не важно было желание гостя, встал и ушел, и не было его теперь минут десять. Хортов потихоньку тянул вино, на самом деле отличного вкуса и с несравнимым, южным запахом солнца, и гадал, с чем на сей раз вернется Пронский.

Он принес черную, шершавую от ракушек и наверняка поднятую со дна моря бутылку с горлышком, залитым свежим сургучом, откупорил на глазах с помощью ножа и разлил коньяк в два серебряных стаканчика.

– Давай за знакомство, журналист. Коль сумел меня найти – будь гостем. Меня редко кто наведывает вот так…

Коньяк прокатился до желудка и оставил горячий, приятный след. Пронский не смаковал – опрокинул стаканчик и облизнулся.

– Весь смысл вин – в послевкусии. Ты должен чувствовать внутреннее содержание коньяка, когда его выпил. Как хорошую книгу – прочитал, а потом ходишь и думаешь. И приятно…

– Я чувствую, – сказал Хортов, проникаясь его умиротворением.

– Ничего ты не чувствуешь, – хмыкнул тот. – Подводит тебя внутренний голос. Или глухой, не слышишь его… Куда же ты лезешь, парень? Не меня – тебя сомнут, в куски порвут и кровь вылакают. Ты хоть понял, с чем связался?

– Объясните – пойму.