Хроники мертвого города

— Может в гости позовёшь? Я бы не прочь погреться. Кстати, я с гостинцами.

Незнакомец медленно завёл правую руку за спину, схватив в вещмешок и слегка дёрнул. В утробе мешка друг о дружку стукнулись стеклянные бутылки.

Глава 3. Часть вторая

На вид Мише было лет 40–45. Густая чёрная борода закрывала шею и половину лица, зато улыбку этого человека выдавали глаза, при том улыбку довольно частую. Словно и не заботит его то, что происходит вокруг.

Оружие у гостя действительно имелось. Под плащом, перекинутый через правое плечо, болтался укороченный Калашников со складным прикладом. За поясом справа торчала рукоять пистолета с гравировкой красноармейской звезды, в котором я угадал Тульский Токарева — ТТ в простонародье.

Миша чувствовал себя как дома, встретившись со старым другом. Уж больно вольготно и… нагло, что ли? Он сходу повернул табурет спинкой в костру и повесил свой плащ просушиться. Тут я и оценил его арсенал.

" Ведь он действительно мог меня хлопнуть, если бы захотел. Но не стал. Зачем я ему?"

— За знакомство, — поднял тост гость.

Стукнулись керамические стаканы, найденные на кухне. Виски обжёг горло, разлившись теплом по телу. Соблюдая традиции, первую не закусили.

— От кого ждёшь помощи, если не секрет? — спросил Миша.

— Из Норда, — гордо ответил я.

— Хм… — он наполнил бокалы, — Могу проводить, если хочешь.

— Ты сам-то откуда? — стакан с алкоголем грелся у меня в руках, — Где твой лагерь?

— Нету у меня никого, — чуть помолчав, ответил гость, — Один я.

— Как же ты выжил тогда?

— Знаешь, одному гораздо проще. Ни за кого, кроме себя, не отвечаешь. Да и один человек не так заметен, как толпа. Одиночка я, мне так спокойнее.

— Так чего ты ко мне пришёл тогда?

— Всё-таки человек — существо социальное, иногда хочется общения, вот и выхожу к людям периодически.

Я замолчал, переваривай информацию. В голове не укладывается, как можно выжить одному, да ещё и гулять в пятом километре. Может он…

— Не псих я, не подумай, — словно прочтя мои мысли, произнес Михаил, — Просто социофоб. Так бывает… — улыбнулся собеседник, подтягивая виски.

— Ты сказал, помощи не дождусь. Почему?

— Бандиты, — глухо пророкотал бородач, — Об этом эфиры только и гудят.

— Эфиры? — удивился я, — У тебя есть рация?

— Есть, в убежище, — кивнул он.

— Мне надо связаться с базой, — выпалил я, загоревшись надеждой.

— Нет, не обессудь, — отрицательно покачал головой собеседник, — Я не поведу тебя к себе.

— Но мне правда надо, — взмолился я, — У меня там дочь, я должен её предупредить!

Бородатый опустил взгляд виновато но ничего не ответил.

— Миша, ты меня слышишь?! — начал беситься я, готовый броситься и встряхнуть вдруг несговорчивого ночного гостя.

— Нечего тебе у меня делать, уж прости, — он поднял на меня полные решимости глаза, — Но я могу тебя вывести из города, а дальше ты сам…

Я закипел. Нет — загорелся. Гнев и бессилие, надежда, которая словно журавль там, в сером…

— Хоть и на этом спасибо… — смирился я, понимая, что давить смысла нет, ведь он мне ничего не должен, да и помощь вроде предложил, — Зачем тебе помогать незнакомцу? — протянул ему стакан за добавкой.

— От скуки, — увидев моё выражение лица, поспешил продолжить, — Здесь я — как рыба в воде, тебе явно помощь нужна. Доведу до окраин, там и разбежимся.

Оставалось лишь кивнуть в знак согласия.

Странный тип. Ну точно — псих. Боже как мне повезло!

Мы чокнулись стаканами и выпили.

Было решено выдвигаться следующим вечером. Мертвецы теряют в бдительности в темноте, если их не тревожить лишними звуками и сильно не маячить перед глазами, но начинают больше ориентироваться на слух, а там уже берегись… Становятся намного свирепее, нежели днём, ну просто спасу нет. Отсюда исходит одно из писанных кровью постулатов Норда:

"Не стреляй в темноту. Если всё же стреляешь, то бей точно в голову. Себе."

Ещё Миша поведал о таких мутантах, кому темнота не помеха, и выразил надежду с ними не сталкиваться, объяснив тем, что это не безмозглые мертвяки, а вполне думающие машины для убийств, которых великое разнообразное множество и убить их весьма сложно.

Описывая некоторых, с кем он сталкивался или видел издали, я опознал здоровяка, уничтожившего наш фургон. Его мой новый компаньон назвал Танком. Сплошная мышца, локомотив, сносящий всё на своём пути, как кабан, беря разгон и останавливаясь, лишь достигая цели.

Рассказал он и про животных, которых постигла мутация. Видел стаю волков, собак-одиночек, а однажды видел мёртвого медведя, который за минуту уничтожил группу из хорошего вооружённых восьми человек.

Косолапый лишился головы, когда стал пожирать ещё тёплую добычу и случайно зацепил гранату одного из бойцов. А быть может этот результат прощальный подарка от человека, желающего продать свою жизнь подороже.

Издалека Миша не разглядел, но убедился в смерти твари, подойдя ближе. Там он и обзавёлся АКС-У, собрав у мертвецов пожитки.

— Им уже ни к чему, а живым может помочь прожить на минутку лишнюю подольше. Но тут уже как в поговорке: "В умелых руках и ум на пользу", — цинично пояснил он. Пришлось согласиться.