Хроники мизантропа 1. Бродяга

Там несколько подростков, лет пятнадцати-шестнадцати, по сути моих ровесников избивают пацана. Совсем молодого бродяжку. Он тут частенько ошивался. То пакеты из супермаркета помогает дотащить до машины, то обувь чистит. Безобидный малый. Кажется, Димкой кличут, не могу вспомнить. Пару раз я ему подкидывал копейку малую. Сам студент, с финансами не очень…

— Ну, Игорь… Пойдем. Их же много… — Светка все не унимается, только вместо рукава теперь тянет за куртку сзади.

— Свет, постой здесь, пожалуйста. — Резко разворачиваюсь и внимательно смотрю ей в глаза. — Я быстро. — Улыбаюсь и быстренько чмокаю в надутые обиженные губки.

Пока она соображает, что это было, быстрым шагом иду к остановке, крутя головой по сторонам, в поисках чего-нибудь, что подошло бы на роль дубинки. Я, конечно, пару лет занимаюсь рукопашкой, но… Их там, подойдя поближе смог посчитать, четверо. Черт, и ничего подходящего не попадается на глаза. Но и пройти мимо просто не могу. Не в моих принципах.

— Э… Слышь, вы че творите, уроды? — Останавливаюсь в паре шагов от компашки местной малолетней шпаны, увлеченно пинающей тщедушное тело парнишки.

Кажется, он без сознания. Руки разбросаны по грязному асфальту. Голова, с окровавленным лицом, безвольно мотается, под сильными ударами тяжелых, сделанных под армейские берцы, ботинок. Черт…

— А те че надо? — Один из подростков, стоящий чуть в стороне и не принимающий участие в избиении парня, оборачивается ко мне и, сплюнув точно на мой новенький кроссовок, нагло надвигается на меня.

— Вы не охуели, беспределить? — В выражениях я не стесняюсь. Не знаю, как с остальными, а этому я точно сейчас челюсть буду выносить. — Че за дела, толпой одного шкета пинаете? Давно пизды не выхватывали? — Сжимаю кулаки и приближаюсь к парняге, в глазах которого видны сомнения.

Ну да, я не особо крупный. Метр семьдесят, при весе в шестьдесят пять, гигантом не выгляжу даже по сравнению с этими подростками. Даже не так… Пара человеков на голу выше меня будет, да и потяжелее. Акселераты, блять… Но отступать уже поздно.

— Ты кто такой, блядь, что так дерзко базаришь, а? — Парняга, первым среагировавший на меня, оглянувшись назад и, видя, что его кодла, оставив паренька в покое на время, подходит к нам, резко начинает борзеть.

Блин, совсем не факт, что сейчас я смогу отмахаться… Кидаю взгляд на мальчишку. Черт, он не шевелится даже… Мелькнувшую предательскую мыслишку сбежать, отбрасываю, как неосуществимую. Надо узнать, что там с пацаном.

— Я тот, кто сейчас вас будет бить. Больно бить. — Легкая ухмылка на лице. Главное, не показывать, как мне страшно. И да, разговаривать думаю, больше не стоит. А то приспешники этого говорливого шпаненка понемногу обходят меня по бокам.

— Че? — Скривив губы, будто не расслышав переспрашивает мой оппонент.

Быстрый шаг и со всей дури бью в эту наглую рожу, целясь в подбородок, чтобы наверняка уронить. Есть шанс, что если выстегну вожака, остальные не станут нападать. Время разговоров закончено. Да и базар я вел, чтобы отвлечь шпану от мальчишки…

Мне удалось сбить главаря с ног. Правда не с первого удара… Банально промахнулся и вместо подбородка ударил в скулу, чуть не сломав себе палец. А вот со второй руки припечатал так, что смог сбить с ног. Дальше… Дальше не помню… Куда-то бил, от кого-то получал. В драке с несколькими противниками сложно запомнить, кто именно двинул тебе в колено, а кто в ухо… Время будто замедлило свой бег. Я дрался, как в последний раз, понимая, что если упаду, встать мне не дадут. Запинают…

Все закончилось внезапно. Подростки вдруг бросились в рассыпную, как по команде. Я было дергаюсь вслед за ближайшим, но успеваю сделать лишь пару шагов, как резкая боль в лопатке скручивает меня, заставляя упасть на серый асфальт, на котором разбросаны бычки…

Крик Светки, сирена машины скорой помощи… Все это я наблюдаю будто со стороны. Болевой шок… Кто-то из тех отморозков всадил мне нож, который так и торчал из спины, до приезда врачей… Сознание я потерял уже когда меня грузили в машину на носилках… И последнее, что я помню — как тело Димки-бродяжки, с головой укрывают белой простыней…»

* * *

Димку… Того самого пацана, из-за которого я получил свой первый шрам… Вот кого мне напомнил парнишка, которого я чуть только что не отправил на тот свет.

Мне тогда повезло. Нож оказался коротким, да и били неправильно. Лезвие застряло с кости. Как мне сказал врач — повезло. На сантиметр ниже и попало бы в легкое. Даже до скорой не смог бы дотянуть…

А вот Димке нет. Я интересовался потом. Бродяжка умер до того, как я ввязался в драку. Эти выродки, язык не повернется назвать их людьми, забили мальчишку до смерти. Из-за чего, так и осталось загадкой. По телеку крутили репортаж об этом событии. Угу… Какой-то разжиревший боров с большими погонами, вроде пресс-атташе или что-то типа того, нагло ухмыляясь, заявил, что найти виновников не удалось. А то, что меня порезали — так дело до сих пор, наверное, висит не раскрытым.