Хроники мизантропа 1. Бродяга

Не сказать, что человек, который присел рядом мне нравится… Но с другой стороны, если бы он желал мне плохого, то, боюсь, вот конкретно ему, противопоставить мне нечего. Каким бы я не был крутым и сильным оборотнем. Угу… Уж что-что, а это я умею определять… Интересно только, почему он пришел. Да к тому же один…

— Сидишь? — тихий, безжизненный голос нарушает благостную дрему, возвращая меня в реальность.

— Сижу. — Приоткрываю левый глаз, глядя на собеседника. Не дождавшись продолжения, возвращаю веко в исходное положение, подставляя лицо теплым лучам солнца.

Не знаю, зачем маг, а это был Оран, тот самый, что обследовал место побоища в кабинете огра, пришел, но разговаривать мне с ним не хочется. Хотя бы потому, что от него несет такой жутью, что у меня волосы шевелятся на макушке, и возникает желание быстренько отгрызть ему голову. Вот только в глубине души, во мне есть твердая уверенность — конкретно с этим представителем местной разумной фауны такой фокус не прокатит. Хрен знает почему, но вот уверен и все тут.

Пока что никаких враждебных действий маг не предпринимает, можно и посидеть. Нападать первым, как я уже сказал, будет полнейшим безумием, граничащим с суицидальным синдромом. Я, конечно, пофигист еще тот, но умирать пока не собираюсь. Знать бы еще, с чего у меня такие ощущения, угу…

Кстати, а куда Дым запропастился? Обещался же быстро. Настроение снова стремительно начинает портиться. Нет… Ну сидел же, никого не трогал, настальгировал… Че этот серолицый приперся? Снова предаться неге уже не получается… В груди ворочается глухое раздражение и крепнет желание дать кому-нибудь в рожу.

— Игги, это, кажется, твое. — Оран прерывает затянувшееся молчание, видимо почувствовав, что напряжение быстро нарастает, хотя я даже позы не поменял. Так и сижу, опираясь спиной о теплые бревна…

Что-то твердое, с легким стуком ложится на участок скамейки между мной и Ораном. Хм… Интересно, чего он там такое принес?

Поначалу я хотел проигнорировать действие мага, но потом все же любопытство пересилило. Ну что моего может оказаться у местного волшебника? Вроде все свое ношу с собой. Может денег решил подкинуть, в компенсацию морального вреда… Представив, как бы выглядел суд по взысканию моральной компенсации в условиях средневекового законодательства, чуть не заржал в голос…

Ага… Приходишь такой с адвокатом к местным блюстителям закона, жалуешься что тебя оскорбили плохим словом, или там чувства задели… Все обстоятельно объясняешь, приводишь свидетелей всяких. Ну, чего там в наших современных судах вообще делают то? Короче, подаешь иск, а тебе вручают мясницкий топор и говорят, что, мол, если уж человек не прав в своих высказываниях, можешь отрубить ему… Ну… Язык, хотя бы… Ага… Собственными руками.

Ух… Вспоминаю, что обычно у нас всякие обиженные морально редко имеют богатырское телосложение, да и вообще по большей части, предпочитают не марать ручки всякими там вульгарными вещами, более приличествующими быдлятине, каковым мясницкий топор по их мнению и является… А в ответчиках, само собой какой-нибудь тролль… Не, ну я уже заметил, что здесь самые хамоватые это тролли, хотя орки вкуснее.

Значится тролль… Огромный, в кожаном доспехе, с бугрящимися под зеленой кожей мышцами. В руках небольшая такая заточка — ну двуручный меч там, или дубина, размерами ненамного меньше истца… Лицо, с выступающими вперед массивными челюстями и маленькие глазки, над свинячьим носом, в которых так и горит желание, вот прям сейчас ответить на все претензии истца. Ага… Даже язык высунул в предвкушении, когда же ему будут его отрезать, восстанавливая поруганную часть высокоморального индивида…

И тонкая струйка слюны, капающая с уголка рта…

Блин, картинка такая реальная получилась, что мне реально стало интересно, чем бы закончился такой суд. Хотя… Зная местный нравы, любой любитель порассуждать о морали и высокой нравственности до суда бы просто не дожил. Скорее всего, при первой же попытке привить толерантные ценности тем же троллям, или хотя бы оркам, его путь закончился бы в котле с кипящей на костре водой. Ну а потом, соответственно в желудках у тех, кого бы он попытался наставить на путь истинный…

Ладно, отвлекся я тут немного… Усилием воли подавляю смех, так и рвущийся наружу, лениво поворачиваю голову, скашивая глаза вниз. О! Кинжальчик. Тот самый, затрофеинный в лесу у эльфа… надо же, вот значит, кто его нашел. А я то, весь кабинет перевернул…

— Спасибо. — Коротко бросаю благодарность магу.

Тот сидит, уставившись куда-то в точку прямо перед собой. Как восковая кукла. Если б я не был уверен, что он жив, непременно бы пальцем потыкал. Ну так, проверить… Лицо, будто маска, и глаза застывшие… Ледяные такие, равнодушные… Бр-р-р… Говорю же, жути он на меня наводит. Хотя вроде ничего такого и не делает…

— Игги, тут такое дело… — Голос у Орана какой-то безжизненный и равнодушный. Будто робот, право слово. — Грых приносит извинения, за возникшее недопонимание. — Сказал, будто плюнул. Вроде и извинился за огра, но ощущения, словно сделали одолжение. Неприятно…